The Project Gutenberg EBook of Ausgewaehlte Schriften, by Heinrich von Kleist

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Title: Ausgewaehlte Schriften

Author: Heinrich von Kleist

Release Date: October, 2004  [EBook #6645]
[Yes, we are more than one year ahead of schedule]
[This file was first posted on January 9, 2003]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: ASCII

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, AUSGEWAEHLTE SCHRIFTEN ***




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Ausgewaehlte Schriften

Heinrich von Kleist

Gesammelte Kleine Werke

Inhalt:

Das Bettelweib von Locarno
Das Erdbeben in Chili
Der Findling
Der Zweikampf
Die heilige Caecilie
Die Marquise von O...
Die Verlobung in St. Domingo
Geistererscheinung
Michael Kohlhaas



Das Bettelweib von Locarno


Am Fusse der Alpen bei Locarno im oberen Italien befand sich ein altes,
einem Marchese gehoeriges Schloss, das man jetzt, wenn man vom St.
Gotthard kommt, in Schutt und Truemmern liegen sieht: ein Schloss mit
hohen und weitlaeufigen Zimmern, in deren einem einst auf Stroh, das
man ihr unterschuettete, eine alte kranke Frau, die sich bettelnd vor
der Tuer eingefunden hatte, von der Hausfrau aus Mitleiden gebettet
worden war.  Der Marchese, der bei der Rueckkehr von der Jagd zufaellig
in das Zimmer trat, wo er seine Buechse abzusetzen pflegte, befahl der
Frau unwillig, aus dem Winkel, in welchem sie lag, aufzustehn und
sich hinter den Ofen zu verfuegen.  Die Frau, da sie sich erhob,
glitschte mit der Kruecke auf dem glatten Boden aus und beschaedigte
sich auf eine gefaehrliche Weise das Kreuz; dergestalt, dass sie zwar
noch mit unsaeglicher Muehe aufstand und quer, wie es ihr
vorgeschrieben war, ueber das Zimmer ging, hinter dem Ofen aber unter
Stoehnen und Aechzen niedersank und verschied.

Mehrere Jahre nachher, da der Marchese durch Krieg und Misswachs in
bedenkliche Vermoegensumstaende geraten war, fand sich ein
florentinischer Ritter bei ihm ein, der das Schloss seiner schoenen
Lage wegen von ihm kaufen wollte.  Der Marchese, dem viel an dem
Handel gelegen war, gab seiner Frau auf, den Fremden in dem
obenerwaehnten leerstehenden Zimmer, das sehr schoen und praechtig
eingerichtet war, unterzubringen.  Aber wie betreten war das Ehepaar,
als der Ritter mitten in der Nacht verstoert und bleich zu ihnen
herunterkam, hoch und teuer versichernd, dass es in dem Zimmer spuke,
indem etwas, das dem Blick unsichtbar gewesen, mit einem Geraeusch,
als ob es auf Stroh gelegen, im Zimmerwinkel aufgestanden mit
vernehmlichen Schritten langsam und gebrechlich quer ueber drei Zimmer
gegangen und hinter dem Ofen unter Stoehnen und Aechzen niedergesunken
sei.

Der Marchese, erschrocken, er wusste selbst nicht recht warum, lachte
den Ritter mit erkuenstelter Heiterkeit aus und sagte, er wolle
sogleich aufstehen und die Nacht zu seiner Beruhigung mit ihm in dem
Zimmer zubringen.  Doch der Ritter bat um die Gefaelligkeit, ihm zu
erlauben, dass er auf einem Lehnstuhl in seinem Schlafzimmer
uebernachte; und als der Morgen kam, liess er anspannen, empfahl sich
und reiste ab.

Dieser Vorfall, der ausserordentliches Aufsehen machte, schreckte auf
eine dem Marchese hoechst unangenehme Weise mehrere Kaeufer ab;
dergestalt, dass, da sich unter seinem eignen Hausgesinde, befremdend
und unbegreiflich, das Geruecht erhob, dass es in dem Zimmer zur
Mitternachtstunde umgehe, er, um es mit einem entscheidenden
Verfahren niederzuschlagen, beschloss, die Sache in der naechsten Nacht
selbst zu untersuchen.  Demnach liess er beim Einbruch der Daemmerung
sein Bett in dem besagten Zimmer aufschlagen und erharrte, ohne zu
schlafen, die Mitternacht.  Aber wie erschuettert war er, als er in
der Tat mit dem Schlage der Geisterstunde das unbegreifliche Geraeusch
wahrnahm; es war, als ob ein Mensch sich von Stroh, das unter ihm
knisterte, erhob, quer ueber das Zimmer ging, und hinter dem Ofen
unter Geseufz und Geroechel niedersank.  Die Marquise, am andern
Morgen, da er herunterkam, fragte ihn, wie die Untersuchung
abgelaufen; und da er sich mit scheuen und ungewissen Blicken umsah
und, nachdem er die Tuer verriegelt, versicherte, dass es mit dem Spuk
seine Richtigkeit habe: so erschrak sie, wie sie in ihrem Leben nicht
getan und bat ihn, bevor er die Sache verlauten liesse, sie noch
einmal in ihrer Gesellschaft einer kaltbluetigen Pruefung zu
unterwerfen.  Sie hoerten aber samt einem treuen Bedienten, den sie
mitgenommen hatten, in der Tat in der naechsten Nacht dasselbe
unbegreifliche, gespensterartige Geraeusch; und nur der dringende
Wunsch, das Schloss, es koste was es wolle, loszuwerden, vermochte sie,
das Entsetzen, das sie ergriff, in Gegenwart ihres Dieners zu
unterdruecken und dem Vorfall irgendeine gleichgueltige und zufaellige
Ursache, die sich entdecken lassen muesse, unterzuschieben.  Am Abend
des dritten Tages, da beide, um der Sache auf den Grund zu kommen,
mit Herzklopfen wieder die Treppe zu dem Fremdenzimmer bestiegen,
fand sich zufaellig der Haushund, den man von der Kette losgelassen
hatte, vor der Tuer desselben ein; dergestalt dass beide, ohne sich
bestimmt zu erklaeren, vielleicht in der unwillkuerlichen Absicht,
ausser sich selbst noch etwas Drittes, Lebendiges, bei sich zu haben,
den Hund mit sich in das Zimmer nahmen.  Das Ehepaar, zwei Lichter
auf dem Tisch, die Marquise unausgezogen, der Marchese Degen und
Pistolen, die er aus dem Schrank genommen, neben sich, setzen sich
gegen elf Uhr jeder auf sein Bett; und waehrend sie sich mit
Gespraechen, so gut sie vermoegen, zu unterhalten suchen, legt sich der
Hund, Kopf und Beine zusammengekauert, in der Mitte des Zimmers
nieder und schlaeft ein, Drauf, in dem Augenblick der Mitternacht,
laesst sich das entsetzliche Geraeusch wieder hoeren; jemand, den kein
Mensch mit Augen sehen kann, hebt sich auf Kruecken im Zimmerwinkel
empor; man hoert das Stroh, das unter ihm rauscht; und mit dem ersten
Schritt: tapp! tapp! erwacht der Hund, hebt sich ploetzlich, die Ohren
spitzend, vom Boden empor, und knurrend und bellend, grad' als ob ein
Mensch auf ihn eingeschritten kaeme, rueckwaerts gegen den Ofen weicht
er aus.  Bei diesem Anblick stuerzt die Marquise mit straeubenden
Haaren aus dem Zimmer; und waehrend der Marchese, der den Degen
ergriffen: "Wer da?" ruft, und, da ihm niemand antwortet, gleich
einem Rasenden nach allen Richtungen die Luft durchhaut, laesst sie
anspannen, entschlossen, augenblicklich nach der Stadt abzufahren.
Aber ehe sie noch nach Zusammenraffung einiger Sachen aus dem Tore
herausgerasselt, sieht sie schon das Schloss ringsum in Flammen
aufgehen.  Der Marchese, von Entsetzen ueberreizt, hatte eine Kerze
genommen und dasselbe, ueberall mit Holz getaefelt wie es war, an allen
vier Ecken, muede seines Lebens, angesteckt.  Vergebens schickte sie
Leute hinein, den Ungluecklichen zu retten; er war auf die
elendiglichste Weise bereits umgekommen; und noch jetzt liegen, von
den Landleuten zusammengetragen, seine weissen Gebeine in dem Winkel
des Zimmers, von welchem er das Bettelweib von Locarno hatte
aufstehen heissen.




Das Erdbeben in Chili


In St. Jago, der Hauptstadt des Koenigreichs Chili, stand gerade in
dem Augenblicke der grossen Erderschuetterung vom Jahre 1647, bei
welcher viele tausend Menschen ihren Untergang fanden, ein junger,
auf ein Verbrechen angeklagter Spanier, namens Jeronimo Rugera, an
einem Pfeiler des Gefaengnisses, in welches man ihn eingesperrt hatte,
und wollte sich erhenken.  Don Henrico Asteron, einer der reichsten
Edelleute der Stadt, hatte ihn ungefaehr ein Jahr zuvor aus seinem
Hause, wo er als Lehrer angestellt war, entfernt, weil er sich mit
Donna Josephe, seiner einzigen Tochter, in einem zaertlichen
Einverstaendnis befunden hatte.  Eine geheime Bestellung, die dem
alten Don, nachdem er die Tochter nachdruecklich gewarnt hatte, durch
die haemische Aufmerksamkeit seines stolzen Sohnes verraten worden war,
entruestete ihn dergestalt, dass er sie in dem Karmeliterkloster
unsrer lieben Frauen vom Berge daselbst unterbrachte.

Durch einen gluecklichen Zufall hatte Jeronimo hier die Verbindung von
neuem anzuknuepfen gewusst, und in einer verschwiegenen Nacht den
Klostergarten zum Schauplatze seines vollen Glueckes gemacht.  Es war
am Fronleichnamsfeste, und die feierliche Prozession der Nonnen,
welchen die Novizen folgten, nahm eben ihren Anfang, als die
unglueckliche Josephe, bei dem Anklange der Glocken, in Mutterwehen
auf den Stufen der Kathedrale niedersank.

Dieser Vorfall machte ausserordentliches Aufsehn; man brachte die
junge Suenderin, ohne Ruecksicht auf ihren Zustand, sogleich in ein
Gefaengnis, und kaum war sie aus den Wochen erstanden, als ihr schon,
auf Befehl des Erzbischofs, der geschaerfteste Prozess gemacht ward.
Man sprach in der Stadt mit einer so grossen Erbitterung von diesem
Skandal, und die Zungen fielen so scharf ueber das ganze Kloster her,
in welchem er sich zugetragen hatte, dass weder die Fuerbitte der
Familie Asteron, noch auch der Wunsch der Aebtissin selbst, welche das
junge Maedchen wegen ihres sonst untadelhaften Betragens liebgewonnen
hatte, die Strenge, mit welcher das mit welcher das kloesterliche
Gesetz sie bedrohte, mildern konnte.  Alles, was geschehen konnte,
war, dass der Feuertod, zu dem sie verurteilt wurde, zur grossen
Entruestung der Matronen und Jungfrauen von St. Jago, durch einen
Machtspruch des Vizekoenigs, in eine Enthauptung verwandelt ward.

Man vermietete in den Strassen, durch welche der Hinrichtungszug gehen
sollte, die Fenster, man trug die Daecher der Haeuser ab, und die
frommen Toechter der Stadt luden ihre Freundinnen ein, um dem
Schauspiele, das der goettlichen Rache gegeben wurde, an ihrer
schwesterlichen Seite beizuwohnen.

Jeronimo, der inzwischen auch in ein Gefaengnis gesetzt worden war,
wollte die Besinnung verlieren, als er diese ungeheure Wendung der
Dinge erfuhr.  Vergebens sann er auf Rettung: ueberall, wohin ihn auch
der Fittig der vermessensten Gedanken trug, stiess er auf Riegel und
Mauern, und ein Versuch, die Gitterfenster zu durchfeilen, zog ihm,
da er entdeckt ward, eine nur noch engere Einsperrung zu.  Er warf
sich vor dem Bildnisse der heiligen Mutter Gottes nieder, und betete
mit unendlicher Inbrunst zu ihr, als der einzigen, von der ihm jetzt
noch Rettung kommen koennte.

Doch der gefuerchtete Tag erschien, und mit ihm in seiner Brust die
Ueberzeugung von der voelligen Hoffnungslosigkeit seiner Lage.  Die
Glocken, welche Josephen zum Richtplatz begleiteten, ertoenten, und
Verzweiflung bemaechtigte sich seiner Seele.  Das Leben schien ihm
verhasst, und er beschloss, sich durch einen Strick, den ihm der Zufall
gelassen hatte, den Tod zu geben.  Eben stand er, wie schon gesagt,
an einem Wandpfeiler und befestigen den Strick, der ihn dieser
jammervollen Welt entreissen sollte, an eine Eisenklammer, die an dem
Gesimse derselben eingefugt war; als ploetzlich der groesste Teil der
Stadt, mit einem Gekrache, als ob das Firmament einstuerzte, versank,
und alles, was Leben atmete, unter seinen Truemmern begrub.  Jeronimo
Rugera war starr vor Entsetzen; und gleich als ob sein ganzes
Bewusstsein zerschmettert worden waere, hielt er sich jetzt an dem
Pfeiler, an welchem er hatte sterben wollen, um nicht umzufallen.
Der Boden wankte unter seinen Fuessen, alle Waende des Gefaengnisses
rissen, der ganze Bau neigte sich, nach der Strasse zu einzustuerzen,
und nur der, seinem langsamen Fall begegnende, Fall des
gegenueberstehenden Gebaeudes verhinderte, durch eine zufaellige Woelbung,
die gaenzliche Zubodenstreckung desselben.  Zitternd, mit straeubenden
Haaren, und Knieen, die unter ihm brechen wollten, glitt Jeronimo
ueber den schiefgesenkten Fussboden hinweg, der Oeffnung zu, die der
Zusammenschlag beider Haeuser in die vordere Wand des Gefaengnisses
eingerissen hatte.

Kaum befand er sich im Freien, als die ganze, schon erschuetterte
Strasse auf eine zweite Bewegung der Erde voellig zusammenfiel.
Besinnungslos, wie er sich aus diesem allgemeinen Verderben retten
wuerde, eilte er, ueber Schutt und Gebaelk hinweg, indessen der Tod von
allen Seiten Angriffe auf ihn machte, nach einem der naechsten Tore
der Stadt.  Hier stuerzte noch ein Haus zusammen, und jagte ihn, die
Truemmer weit umherschleudernd, in eine Nebenstrasse; hier leckte die
Flamme schon, in Dampfwolken blitzend, aus allen Giebeln, und trieb
ihn schreckenvoll in eine andere; hier waelzte sich, aus seinem
Gestade gehoben, der Mapochofluss auf ihn heran, und riss ihn bruellend
in eine dritte.  Hier lag ein Haufen Erschlagener, hier aechzte noch
eine Stimme unter dem Schutte, hier schrieen Leute von brennenden
Daechern herab, hier kaempften Menschen und Tiere mit den Wellen, hier
war ein mutiger Retter bemueht, zu helfen; hier stand ein anderer,
bleich wie der Tod, und streckte sprachlos zitternde Haende zum Himmel.
Als Jeronimo das Tor erreicht, und einen Huegel jenseits desselben
bestiegen hatte, sank er ohnmaechtig auf demselben nieder.

Er mochte wohl eine Viertelstunde in der tiefsten Bewusstlosigkeit
gelegen haben, als er endlich wieder erwachte, und sich, mit nach der
Stadt gekehrtem Ruecken, halb auf dem Erdboden erhob.  Er befuehlte
sich Stirn und Brust, unwissend, was er aus seinem Zustande machen
sollte, und ein unsaegliches Wonnegefuehl ergriff ihn, als ein Westwind,
vom Meere her, sein wiederkehrendes Leben anwehte, und sein Auge
sich nach allen Richtungen ueber die bluehende Gegend von St. Jago
hinwandte.  Nur die verstoerten Menschenhaufen, die sich ueberall
blicken liessen, beklemmten sein Herz; er begriff nicht, was ihn und
sie hiehergefuehrt haben konnte, und erst, da er sich umkehrte, und
die Stadt hinter sich versunken sah, erinnerte er sich des
schrecklichen Augenblicks, den er erlebt hatte.  Er senkte sich so
tief, dass seine Stirn den Boden beruehrte, Gott fuer seine wunderbare
Errettung zu danken; und gleich, als ob der eine entsetzliche
Eindruck, der sich seinem Gemuet eingepraegt hatte, alle frueheren
daraus verdraengt haette, weinte er vor Lust, dass er sich des
lieblichen Lebens, voll bunter Erscheinungen, noch erfreue.

Drauf, als er eines Ringes an seiner Hand gewahrte, erinnerte er sich
ploetzlich auch Josephens, und mit ihr seines Gefaengnisses, der
Glocken, die er dort gehoert hatte, und des Augenblicks, der dem
Einsturze desselben vorangegangen war.  Tiefe Schwermut erfuellte
wieder seine Brust; sein Gebet fing ihn zu reuen an, und fuerchterlich
schien ihm das Wesen, das ueber den Wolken waltet.  Er mischte sich
unter das Volk, das ueberall, mit Rettung des Eigentums beschaeftigt,
aus den Toren stuerzte, und wagte schuechtern nach der Tochter Asterons,
und ob die Hinrichtung an ihr vollzogen worden sei, zu fragen; doch
niemand war, der ihm umstaendliche Auskunft gab.  Eine Frau, die auf
einem fast zur Erde gedrueckten Nacken eine ungeheure Last von
Geraetschaften und zwei Kinder, an der Brust haengend, trug, sagte im
Vorbeigehen, als ob sie es selbst angesehen haette: dass sie enthauptet
worden sei.  Jeronimo kehrte sich um; und da er, wenn er die Zeit
berechnete, selbst an ihrer Vollendung nicht zweifeln konnte, so
setzte er sich in einem einsamen Walde nieder, und ueberliess sich
seinem vollen Schmerz.  Er wuenschte, dass die zerstoerende Gewalt der
Natur von neuem ueber ihn einbrechen moechte.  Er begriff nicht, warum
er dem Tode, den seine jammervolle Seele so suchte, in jenen
Augenblicken, da er ihm freiwillig von allen Seiten rettend erschien,
entflohen sei.  Er nahm sich fest vor, nicht zu wanken, wenn auch
jetzt die Eichen entwurzelt werden, und ihre Wipfel ueber ihn
zusammenstuerzen sollten.  Darauf nun, da er sich ausgeweint hatte,
und ihm, mitten unter den heissesten Traenen, die Hoffnung wieder
erschienen war, stand er auf, und durchstreifte nach allen Richtungen
das Feld.  Jeden Berggipfel, auf dem sich die Menschen versammelt
hatten, besuchte er; auf allen Wegen, wo sich der Strom der Flucht
noch bewegte, begegnete er ihnen; wo nur irgend ein weibliches Gewand
im Winde flatterte, da trug ihn sein zitternder Fuss hin: doch keines
deckte die geliebte Tochter Asterons.  Die Sonne neigte sich, und mit
ihr seine Hoffnung schon wieder zum Untergange, als er den Rand eines
Felsens betrat, und sich ihm die Aussicht in ein weites, nur von
wenig Menschen besuchtes Tal eroeffnete.  Er durchlief, unschluessig,
was er tun sollte, die einzelnen Gruppen derselben, und wollte sich
schon wieder wenden, als er ploetzlich an einer Quelle, die die
Schlucht bewaesserte, ein junges Weib erblickte, beschaeftigt, ein Kind
in seinen Fluten zu reinigen.  Und das Herz huepfte ihm bei diesem
Anblick: er sprang voll Ahndung ueber die Gesteine herab, und rief: O
Mutter Gottes, du Heilige! und erkannte Josephen, als sie sich bei
dem Geraeusche schuechtern umsah.  Mit welcher Seligkeit umarmten sie
sich, die Ungluecklichen, die ein Wunder des Himmels gerettet hatte!

Josephe war, auf ihrem Gang zum Tode, dem Richtplatze schon ganz nahe
gewesen, als durch den krachenden Einsturz der Gebaeude ploetzlich der
ganze Hinrichtungszug auseinander gesprengt ward.  Ihre ersten
entsetzensvollen Schritte trugen sie hierauf dem naechsten Tore zu;
doch die Besinnung kehrte ihr bald wieder, und sie wandte sich, um
nach dem Kloster zu eilen, wo ihr kleiner, huelfloser Knabe
zurueckgeblieben war.  Sie fand das ganze Kloster schon in Flammen,
und die Aebtissin, die ihr in jenen Augenblicken, die ihre letzten
sein sollten, Sorge fuer den Saeugling angelobt hatte, schrie eben, vor
den Pforten stehend, nach Huelfe, um ihn zu retten.  Josephe stuerzte
sich, unerschrocken durch den Dampf, der ihr entgegenqualmte, in das
von allen Seiten schon zusammenfallende Gebaeude, und gleich, als ob
alle Engel des Himmels sie umschirmten, trat sie mit ihm unbeschaedigt
wieder aus dem Portal hervor.  Sie wollte der Aebtissin, welche die
Haende ueber ihr Haupt zusammenschlug, eben in die Arme sinken, als
diese, mit fast allen ihren Klosterfrauen, von einem herabfallenden
Giebel des Hauses, auf eine schmaehliche Art erschlagen ward.  Josephe
bebte bei diesem entsetzlichen Anblicke zurueck; sie drueckte der
Aebtissin fluechtig die Augen zu, und floh, ganz von Schrecken erfuellt,
den teuern Knaben, den ihr der Himmel wieder geschenkt hatte, dem
Verderben zu entreissen.

Sie hatte noch wenig Schritte getan, als ihr auch schon die Leiche
des Erzbischofs begegnete, die man soeben zerschmettert aus dem
Schutt der Kathedrale hervorgezogen hatte.  Der Palast des Vizekoenigs
war versunken, der Gerichtshof, in welchem ihr das Urteil gesprochen
worden war, stand in Flammen, und an die Stelle, wo sich ihr
vaeterliches Haus befunden hatte, war ein See getreten, und kochte
roetliche Daempfe aus.  Josephe raffte alle ihre Kraefte zusammen, sich
zu halten.  Sie schritt, den Jammer von ihrer Brust entfernend, mutig
mit ihrer Beute von Strasse zu Strasse, und war schon dem Tore nah, als
sie auch das Gefaengnis, in welchem Jeronimo geseufzt hatte, in
Truemmern sah.  Bei diesem Anblicke wankte sie, und wollte
besinnungslos an einer Ecke niedersinken; doch in demselben
Augenblick jagte sie der Sturz eines Gebaeudes hinter ihr, das die
Erschuetterungen schon ganz aufgeloest hatten, durch das Entsetzen
gestaerkt, wieder auf; sie kuesste das Kind, drueckte sich die Traenen aus
den Augen, und erreichte, nicht mehr auf die Greuel, die sie
umringten, achtend, das Tor.  Als sie sich im Freien sah, schloss sie
bald, dass nicht jeder, der ein zertruemmertes Gebaeude bewohnt hatte,
unter ihm notwendig muesse zerschmettert worden sein.

An dem naechsten Scheidewege stand sie still, und harrte, ob nicht
einer, der ihr, nach dem kleinen Philipp, der liebste auf der Welt
war, noch erscheinen wuerde.  Sie ging, weil niemand kam, und das
Gewuehl der Menschen anwuchs, weiter, und kehrte sich wieder um, und
harrte wieder; und schlich, viel Traenen vergiessend, in ein dunkles,
von Pinien beschattetes Tal, um seiner Seele, die sie entflohen
glaubte, nachzubeten; und fand ihn hier, diesen Geliebten, im Tale,
und Seligkeit, als ob es das Tal von Eden gewesen waere.

Dies alles erzaehlte sie jetzt voll Ruehrung dem Jeronimo, und reichte
ihm, da sie vollendet hatte, den Knaben zum Kuessen dar.--Jeronimo
nahm ihn, und haetschelte ihn in unsaeglicher Vaterfreude, und
verschloss ihm, da er das fremde Antlitz anweinte, mit Liebkosungen
ohne Ende den Mund.  Indessen war die schoenste Nacht herabgestiegen,
voll wundermilden Duftes, so silberglaenzend und still, wie nur ein
Dichter davon traeumen mag.  Ueberall, laengs der Talquelle, hatten
sich, im Schimmer des Mondscheins, Menschen niedergelassen, und
bereiteten sich sanfte Lager von Moos und Laub, um von einem so
qualvollen Tage auszuruhen.  Und weil die Armen immer noch jammerten;
dieser, dass er sein Haus, jener, dass er Weib und Kind, und der dritte,
dass er alles verloren habe: so schlichen Jeronimo und Josephe in ein
dichteres Gebuesch, um durch das heimliche Gejauchz ihrer Seelen
niemand zu betrueben.  Sie fanden einen prachtvollen Granatapfelbaum,
der seine Zweige, voll duftender Fruechte, weit ausbreitete; und die
Nachtigall floetete im Wipfel ihr wolluestiges Lied.  Hier liess sich
Jeronimo am Stamme nieder, und Josephe in seinem, Philipp in
Josephens Schoss, sassen sie, von seinem Mantel bedeckt, und ruhten.
Der Baumschatten zog, mit seinen verstreuten Lichtern, ueber sie
hinweg, und der Mond erblasste schon wieder vor der Morgenroete, ehe
sie einschliefen.  Denn Unendliches hatten sie zu schwatzen vom
Klostergarten und den Gefaengnissen, und was sie um einander gelitten
haetten; und waren sehr geruehrt, wenn sie dachten, wie viel Elend ueber
die Welt kommen musste, damit sie gluecklich wuerden!

Sie beschlossen, sobald die Erderschuetterungen aufgehoert haben wuerden,
nach La Conception zu gehen, wo Josephe eine vertraute Freundin
hatte, sich mit einem kleinen Vorschuss, den sie von ihr zu erhalten
hoffte, von dort nach Spanien einzuschiffen, wo Jeronimos muetterliche
Verwandten wohnten, und daselbst ihr glueckliches Leben zu beschliessen.
Hierauf, unter vielen Kuessen, schliefen sie ein.

Als sie erwachten, stand die Sonne schon hoch am Himmel, und sie
bemerkten in ihrer Naehe mehrere Familien, beschaeftigt, sich am Feuer
ein kleines Morgenbrot zu bereiten.  Jeronimo dachte eben auch, wie
er Nahrung fuer die Seinigen herbeischaffen sollte, als ein junger
wohlgekleideter Mann, mit einem Kinde auf dem Arm, zu Josephen trat,
und sie mit Bescheidenheit fragte: ob sie diesem armen Wurme, dessen
Mutter dort unter den Baeumen beschaedigt liege, nicht auf kurze Zeit
ihre Brust reichen wolle?  Josephe war ein wenig verwirrt, als sie in
ihm einen Bekannten erblickte; doch da er, indem er ihre Verwirrung
falsch deutete, fortfuhr: es ist nur auf wenige Augenblicke, Donna
Josephe, und dieses Kind hat, seit jener Stunde, die uns alle
ungluecklich gemacht hat, nichts genossen; so sagte sie: "ich
schwieg--aus einem andern Grunde, Don Fernando; in diesen
schrecklichen Zeiten weigert sich niemand, von dem, was er besitzen
mag, mitzuteilen": und nahm den kleinen Fremdling, indem sie ihr
eigenes Kind dem Vater gab, und legte ihn an ihre Brust.  Don
Fernando war sehr dankbar fuer diese Guete, und fragte: ob sie sich
nicht mit ihm zu jener Gesellschaft verfuegen wollten, wo eben jetzt
beim Feuer ein kleines Fruehstueck bereitet werde?  Josephe antwortete,
dass sie dies Anerbieten mit Vergnuegen annehmen wuerde, und folgte ihm,
da auch Jeronimo nichts einzuwenden hatte, zu seiner Familie, wo sie
auf das innigste und zaertlichste von Don Fernandos beiden
Schwaegerinnen, die sie als sehr wuerdige junge Damen kannte, empfangen
ward.

Donna Elvire, Don Fernandos Gemahlin, welche schwer an den Fuessen
verwundet auf der Erde lag, zog Josephen, da sie ihren abgehaermten
Knaben an der Brust derselben sah, mit vieler Freundlichkeit zu sich
nieder.  Auch Don Pedro, sein Schwiegervater, der an der Schulter
verwundet war, nickte ihr liebreich mit dem Haupte zu.-In Jeronimos
und Josephens Brust regten sich Gedanken von seltsamer Art.  Wenn sie
sich mit so vieler Vertraulichkeit und Guete behandelt sahen, so
wussten sie nicht, was sie von der Vergangenheit denken sollten, vom
Richtplatze, von dem Gefaengnisse, und der Glocke; und ob sie bloss
davon getraeumt haetten?  Es war, als ob die Gemueter, seit dem
fuerchterlichen Schlage, der sie durchdroehnt hatte, alle versoehnt
waeren.  Sie konnten in der Erinnerung gar nicht weiter, als bis auf
ihn, zurueckgehen.  Nur Donna Elisabeth, welche bei einer Freundin,
auf das Schauspiel des gestrigen Morgens, eingeladen worden war, die
Einladung aber nicht angenommen hatte, ruhte zuweilen mit
traeumerischem Blicke auf Josephen; doch der Bericht, der ueber irgend
ein neues graessliches Unglueck erstattet ward, riss ihre, der Gegenwart
kaum entflohene Seele schon wieder in dieselbe zurueck.

Man erzaehlte, wie die Stadt gleich nach der ersten Haupterschuetterung
von Weibern ganz voll gewesen, die vor den Augen aller Maenner
niedergekommen seien; wie die Moenche darin, mit dem Kruzifix in der
Hand, umhergelaufen waeren, und geschrieen haetten: das Ende der Welt
sei da! wie man einer Wache, die auf Befehl des Vizekoenigs verlangte,
eine Kirche zu raeumen, geantwortet haette: es gaebe keinen Vizekoenig
von Chili mehr! wie der Vizekoenig in den schrecklichsten Augenblicken
haette muessen Galgen aufrichten lassen, um der Dieberei Einhalt zu tun;
und wie ein Unschuldiger, der sich von hinten durch ein brennendes
Haus gerettet, von dem Besitzer aus Uebereilung ergriffen, und
sogleich auch aufgeknoepft worden waere.

Donna Elvire, bei deren Verletzungen Josephe viel beschaeftigt war,
hatte in einem Augenblick, da gerade die Erzaehlungen sich am
lebhaftesten kreuzten, Gelegenheit genommen, sie zu fragen: wie es
denn ihr an diesem fuerchterlichen Tag ergangen sei?  Und da Josephe
ihr, mit beklemmtem Herzen, einige Hauptzuege davon angab, so ward ihr
die Wollust, Traenen in die Augen dieser Dame treten zu sehen; Donna
Elvire ergriff ihre Hand, und drueckte sie, und winkte ihr, zu
schweigen.  Josephe duenkte sich unter den Seligen.  Ein Gefuehl, das
sie nicht unterdruecken konnte, nannte den verflossnen Tag, so viel
Elend er auch ueber die Welt gebracht hatte, eine Wohltat, wie der
Himmel noch keine ueber sie verhaengt hatte.  Und in der Tat schien,
mitten in diesen graesslichen Augenblicken, in welchen alle irdischen
Gueter der Menschen zu Grunde gingen, und die ganze Natur verschuettet
zu werden drohte, der menschliche Geist selbst, wie eine schoene Blume,
aufzugehn.  Auf den Feldern, so weit das Auge reichte, sah man
Menschen von allen Staenden durcheinander liegen, Fuersten und Bettler,
Matronen und Baeuerinnen, Staatsbeamte und Tageloehner, Klosterherren
und Klosterfrauen: einander bemitleiden, sich wechselseitig Huelfe
reichen, von dem, was sie zur Erhaltung ihres Lebens gerettet haben
mochten, freudig mitteilen, als ob das allgemeine Unglueck alles, was
ihm entronnen war, zu einer Familie gemacht haette.

Statt der nichtssagenden Unterhaltungen, zu welchen sonst die Welt an
den Teetischen den Stoff hergegeben hatte, erzaehlte man jetzt
Beispiele von ungeheuern Taten: Menschen, die man sonst in der
Gesellschaft wenig geachtet hatte, hatten Roemergroesse gezeigt;
Beispiele zu Haufen von Unerschrockenheit, von freudiger Verachtung
der Gefahr, von Selbstverleugnung und der goettlichen Aufopferung, von
ungesaeumter Wegwerfung des Lebens, als ob es, dem nichtswuerdigsten
Gute gleich, auf dem naechsten Schritte schon wiedergefunden wuerde.
Ja, da nicht einer war, fuer den nicht an diesem Tage etwas Ruehrendes
geschehen waere, oder der nicht selbst etwas Grossmuetiges getan haette,
so war der Schmerz in jeder Menschenbrust mit so viel suesser Lust
vermischt, dass sich, wie sie meinte, gar nicht angeben liess, ob die
Summe des allgemeinen Wohlseins nicht von der einen Seite um ebenso
viel gewachsen war, als sie von der anderen abgenommen hatte.

Jeronimo nahm Josephen, nachdem sich beide in diesen Betrachtungen
stillschweigend erschoepft hatten, beim Arm, und fuehrte sie mit
unaussprechlicher Heiterkeit unter den schattigen Lauben des
Granatwaldes auf und nieder.  Er sagte ihr, dass er, bei dieser
Stimmung der Gemueter und dem Umsturz aller Verhaeltnisse, seinen
Entschluss, sich nach Europa einzuschiffen, aufgebe; dass er vor dem
Vizekoenig, der sich seiner Sache immer guenstig gezeigt, falls er noch
am Leben sei, einen Fussfall wagen wuerde; und dass er Hoffnung habe
(wobei er ihr einen Kuss aufdrueckte), mit ihr in Chili zurueckzubleiben.
Josephe antwortete, dass aehnliche Gedanken in ihr aufgestiegen waeren;
dass auch sie nicht mehr, falls ihr Vater nur noch am Leben sei, ihn
zu versoehnen zweifle; dass sie aber statt des Fussfalles lieber nach La
Conception zu gehen, und von dort aus schriftlich das
Versoehnungsgeschaeft mit dem Vizekoenig zu betreiben rate, wo man auf
jeden Fall in der Naehe des Hafens waere, und fuer den besten, wenn das
Geschaeft die erwuenschte Wendung naehme, ja leicht wieder nach St. Jago
zurueckkehren koennte.  Nach einer kurzen Ueberlegung gab Jeronimo der
Klugheit dieser Massregel seinen Beifall, fuehrte sie noch ein wenig,
die heitern Momente der Zukunft ueberfliegend, in den Gaengen umher,
und kehrte mit ihr zur Gesellschaft zurueck.

Inzwischen war der Nachmittag herangekommen, und die Gemueter der
herumschwaermenden Fluechtlinge hatten sich, da die Erdstoesse nachliessen,
nur kaum wieder ein wenig beruhigt, als sich schon die Nachricht
verbreitete, dass in der Dominikanerkirche, der einzigen, welche das
Erdbeben verschont hatte, eine feierliche Messe von dem Praelaten des
Klosters selbst gelesen werden wuerde, den Himmel um Verhuetung
ferneren Ungluecks anzuflehen.

Das Volk brach schon aus allen Gegenden auf, und eilte in Stroemen zur
Stadt.  In Don Fernandos Gesellschaft ward die Frage aufgeworfen, ob
man nicht auch an dieser Feierlichkeit Teil nehmen, und sich dem
allgemeinen Zuge anschliessen solle?  Donna Elisabeth erinnerte, mit
einiger Beklemmung, was fuer ein Unheil gestern in der Kirche
vorgefallen sei; dass solche Dankfeste ja wiederholt werden wuerden,
und dass man sich der Empfindung alsdann, weil die Gefahr schon mehr
vorueber waere, mit desto groesserer Heiterkeit und Ruhe ueberlassen
koennte.  Josephe aeusserte, indem sie mit einiger Begeisterung sogleich
aufstand, dass sie den Drang, ihr Antlitz vor dem Schoepfer in den
Staub zu legen, niemals lebhafter empfunden habe, als eben jetzt, wo
er seine unbegreifliche und erhabene Macht so entwickle.  Donna
Elvire erklaerte sich mit Lebhaftigkeit fuer Josephens Meinung.  Sie
bestand darauf, dass man die Messe hoeren sollte, und rief Don Fernando
auf, die Gesellschaft zu fuehren, worauf sich alles, Donna Elisabeth
auch, von den Sitzen erhob.  Da man jedoch letztere, mit heftig
arbeitender Brust, die kleinen Anstalten zum Aufbruche zaudernd
betreiben sah, und sie, auf die Frage: was ihr fehle? antwortete: sie
wisse nicht, welch eine unglueckliche Ahndung in ihr sei? so beruhigte
sie Donna Elvire, und forderte sie auf, bei ihr und ihrem kranken
Vater zurueckzubleiben.  Josephe sagte: so werden Sie mir wohl, Donna
Elisabeth, diesen kleinen Liebling abnehmen, der sich schon wieder,
wie Sie sehen, bei mir eingefunden hat.  Sehr gern, antwortete Donna
Elisabeth, und machte Anstalten ihn zu ergreifen; doch da dieser ueber
das Unrecht, das ihm geschah, klaeglich schrie, und auf keine Art
darein willigte, so sagte Josephe laechelnd, dass sie ihn nur behalten
wolle, und kuesste ihn wieder still.  Hierauf bot Don Fernando, dem die
ganze Wuerdigkeit und Anmut ihres Betragens sehr gefiel, ihr den Arm;
Jeronimo, welcher den kleinen Philipp trug, fuehrte Donna Constanzen;
die uebrigen Mitglieder, die sich bei der Gesellschaft eingefunden
hatten, folgten; und in dieser Ordnung ging der Zug nach der Stadt.

Sie waren kaum funfzig Schritte gegangen, als man Donna Elisabeth
welche inzwischen heftig und heimlich mit Donna Elvire gesprochen
hatte.  Don Fernando! rufen hoerte, und dem Zuge mit unruhigen Tritten
nacheilen sah.  Don Fernando hielt, und kehrte sich um; harrte ihrer,
ohne Josephen loszulassen, und fragte, da sie, gleich als ob sie auf
sein Entgegenkommen wartete, in einiger Ferne stehen blieb: was sie
wolle?  Donna Elisabeth naeherte sich ihm hierauf, obschon, wie es
schien, mit Widerwillen, und raunte ihm, doch so, dass Josephe es
nicht hoeren konnte, einige Worte ins Ohr.  Nun? fragte Don Fernando:
und das Unglueck, das daraus entstehen kann?  Donna Elisabeth fuhr
fort, ihm mit verstoertem Gesicht ins Ohr zu zischeln.  Don Fernando
stieg eine Roete des Unwillens ins Gesicht; er antwortete: es waere gut!
Donna Elvire moechte sich beruhigen; und fuehrte seine Dame weiter.
-Als sie in der Kirche der Dominikaner ankamen, liess sich die Orgel
schon mit musikalischer Pracht hoeren, und eine unermessliche
Menschenmenge wogte darin.  Das Gedraenge erstreckte sich bis weit vor
den Portalen auf den Vorplatz der Kirche hinaus, und an den Waenden
hoch, in den Rahmen der Gemaelde, hingen Knaben, und hielten mit
erwartungsvollen Blicken ihre Muetzen in der Hand.  Von allen
Kronleuchtern strahlte es herab, die Pfeiler warfen, bei der
einbrechenden Daemmerung, geheimnisvolle Schatten, die grosse von
gefaerbtem Glas gearbeitete Rose in der Kirche aeusserstem Hintergrunde
gluehte, wie die Abendsonne selbst, die sie erleuchtete, und Stille
herrschte, da die Orgel jetzt schwieg, in der ganzen Versammlung, als
haette keiner einen Laut in der Brust.  Niemals schlug aus einem
christlichen Dom eine solche Flamme der Inbrunst gen Himmel, wie
heute aus dem Dominikanerdom zu St. Jago; und keine menschliche Brust
gab waermere Glut dazu her, als Jeronimos und Josephens!

Die Feierlichkeit fing mit einer Predigt an, die der aeltesten
Chorherren einer, mit dem Festschmuck angetan, von der Kanzel hielt.
Er begann gleich mit Lob, Preis und Dank, seine zitternden, vom
Chorhemde weit umflossenen Haende hoch gen Himmel erhebend, dass noch
Menschen seien, auf diesem, in Truemmer zerfallenden Teile der Welt,
faehig, zu Gott empor zu stammeln.  Er schilderte, was auf den Wink
des Allmaechtigen geschehen war; das Weltgericht kann nicht
entsetzlicher sein; und als er das gestrige Erdbeben gleichwohl, auf
einen Riss, den der Dom erhalten hatte, hinzeigend, einen blossen
Vorboten davon nannte, lief ein Schauder ueber die ganze Versammlung.
Hierauf kam er, im Flusse priesterlicher Beredsamkeit, auf das
Sittenverderbnis der Stadt; Greuel, wie Sodom und Gomorrha sie nicht
sahen, straft' er an ihr; und nur der unendlichen Langmut Gottes
schrieb er es zu, dass sie noch nicht gaenzlich vom Erdboden vertilgt
worden sei.

Aber wie dem Dolche gleich fuhr es durch die von dieser Predigt schon
ganz zerrissenen Herzen unserer beiden Ungluecklichen, als der
Chorherr bei dieser Gelegenheit umstaendlich des Frevels erwaehnte, der
in dem Klostergarten der Karmeliterinnen veruebt worden war; die
Schonung, die er bei der Welt gefunden hatte, gottlos nannte, und in
einer von Verwuenschungen erfuellten Seitenwendung, die Seelen der
Taeter, woertlich genannt, allen Fuersten der Hoelle uebergab!  Donna
Constanze rief, indem sie an Jeronimos Armen zuckte: Don Fernando!
Doch dieser antwortete so nachdruecklich und doch so heimlich, wie
sich beides verbinden liess: "Sie schweigen, Donna, Sie ruehren auch
den Augapfel nicht, und tun, als ob Sie in eine Ohnmacht versunken;
worauf wir die Kirche verlassen." Doch, ehe Donna Constanze diese
sinnreiche zur Rettung erfundene Massregel noch ausgefuehrt hatte, rief
schon eine Stimme, des Chorherrn Predigt laut unterbrechend, aus:
Weichet fern hinweg, ihr Buerger von St. Jago, hier stehen diese
gottlosen Menschen!  Und als eine andere Stimme schreckenvoll,
indessen sich ein weiter Kreis des Entsetzens um sie bildete, fragte:
wo? hier! versetzte ein Dritter, und zog, heiliger Ruchlosigkeit voll,
Josephen bei den Haaren nieder, dass sie mit Don Fernandos Sohne zu
Boden getaumelt waere, wenn dieser sie nicht gehalten haette.  "Seid
ihr wahnsinnig?" rief der Juengling, und schlug den Arm um Josephen:
"ich bin Don Fernando Ormez, Sohn des Kommandanten der Stadt, den ihr
alle kennt." Don Fernando Ormez? rief, dicht vor ihn hingestellt, ein
Schuhflicker, der fuer Josephen gearbeitet hatte, und diese wenigstens
so genau kannte, als ihre kleinen Fuesse.  Wer ist der Vater zu diesem
Kinde? wandte er sich mit frechem Trotz zur Tochter Asterons.  Don
Fernando erblasste bei dieser Frage.  Er sah bald den Jeronimo
schuechtern an, bald ueberflog er die Versammlung, ob nicht einer sei,
der ihn kenne?  Josephe rief, von entsetzlichen Verhaeltnissen
gedraengt: dies ist nicht mein Kind, Meister Pedrillo, wie Er glaubt;
indem sie, in unendlicher Angst der Seele, auf Don Fernando blickte:
dieser junge Herr ist Don Fernando Ormez, Sohn des Kommandanten der
Stadt, den ihr alle kennt!  Der Schuster fragte: wer von euch, ihr
Buerger, kennt diesen jungen Mann?  Und mehrere der Umstehenden
wiederholten: wer kennt den Jeronimo Rugera?  Der trete vor!  Nun
traf es sich, dass in demselben Augenblicke der kleine Juan, durch den
Tumult erschreckt, von Josephens Brust weg Don Fernando in die Arme
strebte.  Hierauf: Er ist der Vater! schrie eine Stimme; und: er ist
Jeronimo Rugera! eine andere; und: sie sind die gotteslaesterlichen
Menschen! eine dritte; und: steinigt sie! steinigt sie! die ganze im
Tempel Jesu versammelte Christenheit!  Drauf jetzt Jeronimo: Halt!
Ihr Unmenschlichen!  Wenn ihr den Jeronimo Rugera sucht: hier ist er!
Befreit jenen Mann, welcher unschuldig ist!-Der wuetende Haufen,
durch die Aeusserung Jeronimos verwirrt, stutzte; mehrere Haende liessen
Don Fernando los; und da in demselben Augenblick ein Marine-Offizier
von bedeutendem Rang herbeieilte, und, indem er sich durch den Tumult
draengte, fragte: Don Fernando Ormez!  Was ist Euch widerfahren? so
antwortete dieser, nun voellig befreit, mit wahrer heldenmuetiger
Besonnenheit: "Ja, sehen Sie, Don Alonzo, die Mordknechte!  Ich waere
verloren gewesen, wenn dieser wuerdige Mann sich nicht, die rasende
Menge zu beruhigen, fuer Jeronimo Rugera ausgegeben haette.  Verhaften
Sie ihn, wenn Sie die Guete haben wollen, nebst dieser jungen Dame, zu
ihrer beiderseitigen Sicherheit; und diesen Nichtswuerdigen", indem er
Meister Pedrillo ergriff, "der den ganzen Aufruhr angezettelt hat!"
Der Schuster rief: Don Alonzo Onoreja, ich frage Euch auf Euer
Gewissen, ist dieses Maedchen nicht Josephe Asteron?  Da nun Don
Alonzo, welcher Josephen sehr genau kannte, mit der Antwort zauderte,
und mehrere Stimmen, dadurch von neuem zur Wut entflammt, riefen: sie
ists, sie ists! und: bringt sie zu Tode! so setzte Josephe den
kleinen Philipp, den Jeronimo bisher getragen hatte, samt dem kleinen
Juan, auf Don Fernandos Arm, und sprach: gehn Sie, Don Fernando,
retten Sie Ihre beiden Kinder, und ueberlassen Sie uns unserm
Schicksale!

Don Fernando nahm die beiden Kinder und sagte: er wolle eher umkommen,
als zugeben, dass seiner Gesellschaft etwas zu Leide geschehe.  Er
bot Josephen, nachdem er sich den Degen des Marine-Offiziers
ausgebeten hatte, den Arm, und forderte das hintere Paar auf, ihm zu
folgen.  Sie kamen auch wirklich, indem man ihnen, bei solchen
Anstalten, mit hinlaenglicher Ehrerbietigkeit Platz machte, aus der
Kirche heraus, und glaubten sich gerettet.  Doch kaum waren sie auf
den von Menschen gleichfalls erfuellten Vorplatz derselben getreten,
als eine Stimme aus dem rasenden Haufen, der sie verfolgt hatte, rief:
dies ist Jeronimo Rugera, ihr Buerger, denn ich bin sein eigner Vater!
und ihn an Donna Constanzens Seite mit einem ungeheuren
Keulenschlage zu Boden streckte.  Jesus Maria! rief Donna Constanze,
und floh zu ihrem Schwager; doch: Klostermetze! erscholl es schon,
mit einem zweiten Keulenschlage, von einer andern Seite, der sie
leblos neben Jeronimo niederwarf.  Ungeheuer! rief ein Unbekannter:
dies war Donna Constanze Xares!  Warum belogen sie uns! antwortete
der Schuster; sucht die rechte auf, und bringt sie um!  Don Fernando,
als er Constanzens Leichnam erblickte, gluehte vor Zorn; er zog und
schwang das Schwert, und hieb, dass er ihn gespalten haette, den
fanatischen Mordknecht, der diese Greuel veranlasste, wenn derselbe
nicht, durch eine Wendung, dem wuetenden Schlag entwichen waere.  Doch
da er die Menge, die auf ihn eindrang, nicht ueberwaeltigen konnte:
leben Sie wohl, Don Fernando mit den Kindern! rief Josephe--und: hier
mordet mich, ihr blutduerstenden Tiger! und stuerzte sich freiwillig
unter sie, um dem Kampf ein Ende zu machen.  Meister Pedrillo schlug
sie mit der Keule nieder.  Darauf ganz mit ihrem Blute bespruetzt:
schickt ihr den Bastard zur Hoelle nach! rief er, und drang, mit noch
ungesaettigter Mordlust, von neuem vor.

Don Fernando, dieser goettliche Held, stand jetzt, den Ruecken an die
Kirche gelehnt; in der Linken hielt er die Kinder, in der Rechten das
Schwert.  Mit jedem Hiebe wetterstrahlte er einen zu Boden; ein Loewe
wehrt sich nicht besser.  Sieben Bluthunde lagen tot vor ihm, der
Fuerst der satanischen Rotte selbst war verwundet.  Doch Meister
Pedrillo ruhte nicht eher, als bis er der Kinder eines bei den Beinen
von seiner Brust gerissen, und, hochher im Kreise geschwungen, an
eines Kirchpfeilers Ecke zerschmettert hatte.  Hierauf ward es still,
und alles entfernte sich.  Don Fernando, als er seinen kleinen Juan
vor sich liegen sah, mit aus dem Hirne vorquellenden Mark, hob, voll
namenlosen Schmerzes, seine Augen gen Himmel.

Der Marine-Offizier fand sich wieder bei ihm ein, suchte ihn zu
troesten, und versicherte ihn, dass seine Untaetigkeit bei diesem
Unglueck, obschon durch mehrere Umstaende gerechtfertigt, ihn reue;
doch Don Fernando sagte, dass ihm nichts vorzuwerfen sei, und bat ihn
nur, die Leichname jetzt fortschaffen zu helfen.  Man trug sie alle,
bei der Finsternis der einbrechenden Nacht, in Don Alonzos Wohnung,
wohin Don Fernando ihnen, viel ueber das Antlitz des kleinen Philipp
weinend, folgte.  Er uebernachtete auch bei Don Alonzo, und saeumte
lange, unter falschen Vorspiegelungen, seine Gemahlin von dem ganzen
Umfang des Ungluecks zu unterrichten; einmal, weil sie krank war, und
dann, weil er auch nicht wusste, wie sie sein Verhalten bei dieser
Begebenheit beurteilen wuerde; doch kurze Zeit nachher, durch einen
Besuch zufaellig von allem, was geschehen war, benachrichtigt, weinte
diese treffliche Dame im Stillen ihren muetterlichen Schmerz aus, und
fiel ihm mit dem Rest einer erglaenzenden Traene eines Morgens um den
Hals und kuesste ihn.  Don Fernando und Donna Elvire nahmen hierauf den
kleinen Fremdling zum Pflegesohn an; und wenn Don Fernando Philippen
mit Juan verglich, und wie er beide erworben hatte, so war es ihm
fast, als muesst er sich freuen.




Der Findling


Antonio Piachi, ein wohlhabender Gueterhaendler in Rom, war genoetigt,
in seinen Handelsgeschaeften zuweilen grosse Reisen zu machen.  Er
pflegte dann gewoehnlich Elvire, seine junge Frau, unter dem Schutz
ihrer Verwandten, daselbst zurueckzulassen.  Eine dieser Reisen fuehrte
ihn mit seinem Sohn Paolo, einem eilfjaehrigen Knaben, den ihm seine
erste Frau geboren hatte, nach Ragusa.  Es traf sich, dass hier eben
eine pestartige Krankheit ausgebrochen war, welche die Stadt und
Gegend umher in grosses Schrecken setzte.  Piachi, dem die Nachricht
davon erst auf der Reise zu Ohren gekommen war, hielt in der Vorstadt
an, um sich nach der Natur derselben zu erkundigen.  Doch da er hoerte,
dass das Uebel von Tage zu Tage bedenklicher werde, und dass man damit
umgehe, die Tore zu sperren; so ueberwand die Sorge fuer seinen Sohn
alle kaufmaennischen Interessen: er nahm Pferde und reisete wieder ab.

Er bemerkte, da er im Freien war, einen Knaben neben seinem Wagen,
der, nach Art der Flehenden, die Haende zu ihm ausstreckte und in
grosser Gemuetsbewegung zu sein schien.  Piachi liess halten; und auf
die Frage: was er wolle? antwortete der Knabe in seiner Unschuld: er
sei angesteckt; die Haescher verfolgten ihn, um ihn ins Krankenhaus zu
bringen, wo sein Vater und seine Mutter schon gestorben waeren; er
bitte um aller Heiligen willen, ihn mitzunehmen, und nicht in der
Stadt umkommen zu lassen.  Dabei fasste er des Alten Hand, drueckte und
kuesste sie und weinte darauf nieder.  Piachi wollte in der ersten
Regung des Entsetzens, den Jungen weit von sich schleudern; doch da
dieser, in eben diesem Augenblick, seine Farbe veraenderte und
ohnmaechtig auf den Boden niedersank, so regte sich des guten Alten
Mitleid: er stieg mit seinem Sohn aus, legte den Jungen in den Wagen,
und fuhr mit ihm fort, obschon er auf der Welt nicht wusste, was er
mit demselben anfangen sollte.

Er unterhandelte noch, in der ersten Station, mit den Wirtsleuten,
ueber die Art und Weise, wie er seiner wieder los werden koenne: als er
schon auf Befehl der Polizei, welche davon Wind bekommen hatte,
arretiert und unter einer Bedeckung, er, sein Sohn und Nicolo, so
hiess der kranke Knabe, wieder nach Ragusa zurueck transportiert ward.
Alle Vorstellungen von Seiten Piachis, ueber die Grausamkeit dieser
Massregel, halfen zu nichts; in Ragusa angekommen, wurden nunmehr alle
drei, unter Aufsicht eines Haeschers, nach dem Krankenhause abgefuehrt,
wo er zwar, Piachi, gesund blieb, und Nicolo, der Knabe, sich von dem
Uebel wieder erholte: sein Sohn aber, der eilfjaehrige Paolo, von
demselben angesteckt ward, und in drei Tagen starb.

Die Tore wurden nun wieder geoeffnet und Piachi, nachdem er seinen
Sohn begraben hatte, erhielt von der Polizei Erlaubnis, zu reisen.
Er bestieg eben, sehr von Schmerz bewegt, den Wagen und nahm, bei dem
Anblick des Platzes, der neben ihm leer blieb, sein Schnupftuch
heraus, um seine Traenen fliessen zu lassen: als Nicolo, mit der Muetze
in der Hand, an seinen Wagen trat und ihm eine glueckliche Reise
wuenschte.  Piachi beugte sich aus dem Schlage heraus und fragte ihn,
mit einer von heftigem Schluchzen unterbrochenen Stimme: ob er mit
ihm reisen wollte?  Der Junge, sobald er den Alten nur verstanden
hatte, nickte und sprach: o ja! sehr gern; und da die Vorsteher des
Krankenhauses, auf die Frage des Gueterhaendlers: ob es dem Jungen wohl
erlaubt waere, einzusteigen? laechelten und versicherten: dass er Gottes
Sohn waere und niemand ihn vermissen wuerde; so hob ihn Piachi, in
einer grossen Bewegung, in den Wagen, und nahm ihn, an seines Sohnes
Statt, mit sich nach Rom.

Auf der Strasse, vor den Toren der Stadt, sah sich der Landmaekler den
Jungen erst recht an.  Er war von einer besonderen, etwas starren
Schoenheit, seine schwarzen Haare hingen ihm, in schlichten Spitzen,
von der Stirn herab, ein Gesicht beschattend, das, ernst und klug,
seine Mienen niemals veraenderte.  Der Alte tat mehrere Fragen an ihn,
worauf jener aber nur kurz antwortete: ungespraechig und in sich
gekehrt sass er, die Haende in die Hosen gesteckt, im Winkel da, und
sah sich, mit gedankenvoll scheuen Blicken, die Gegenstaende an, die
an dem Wagen vorueberflogen.  Von Zeit zu Zeit holte er sich, mit
stillen und geraeuschlosen Bewegungen, eine Handvoll Nuesse aus der
Tasche, die er bei sich trug, und waehrend Piachi sich die Traenen vom
Auge wischte, nahm er sie zwischen die Zaehne und knackte sie auf.

In Rom stellte ihn Piachi, unter einer kurzen Erzaehlung des Vorfalls,
Elviren, seiner jungen trefflichen Gemahlin vor, welche sich zwar
nicht enthalten konnte, bei dem Gedanken an Paolo, ihren kleinen
Stiefsohn, den sie sehr geliebt hatte, herzlich zu weinen; gleichwohl
aber den Nicolo, so fremd und steif er auch vor ihr stand, an ihre
Brust drueckte, ihm das Bette, worin jener geschlafen hatte, zum Lager
anwies, und saemtliche Kleider desselben zum Geschenk machte.  Piachi
schickte ihn in die Schule, wo er Schreiben, Lesen und Rechnen lernte,
und da er, auf eine leicht begreifliche Weise, den Jungen in dem
Masse lieb gewonnen, als er ihm teuer zu stehen gekommen war, so
adoptierte er ihn, mit Einwilligung der guten Elvire, welche von dem
Alten keine Kinder mehr zu erhalten hoffen konnte, schon nach wenigen
Wochen, als seinen Sohn.  Er dankte spaeterhin einen Kommis ab, mit
dem er, aus mancherlei Gruenden, unzufrieden war, und hatte, da er den
Nicolo, statt seiner, in dem Kontor anstellte, die Freude zu sehn,
dass derselbe die weitlaeuftigen Geschaefte, in welchen er verwickelt
war, auf das taetigste und vorteilhafteste verwaltete.  Nichts hatte
der Vater, der ein geschworner Feind aller Bigotterie war, an ihm
auszusetzen, als den Umgang mit den Moenchen des Karmeliterklosters,
die dem jungen Mann, wegen des betraechtlichen Vermoegens das ihm einst,
aus der Hinterlassenschaft des Alten, zufallen sollte, mit grosser
Gunst zugetan waren; und nichts ihrerseits die Mutter, als einen frueh,
wie es ihr schien, in der Brust desselben sich regenden Hang fuer das
weibliche Geschlecht.  Denn schon in seinem funfzehnten Jahre, war er,
bei Gelegenheit dieser Moenchsbesuche, die Beute der Verfuehrung einer
gewissen Xaviera Tartini, Beischlaeferin ihres Bischofs, geworden, und
ob er gleich, durch die strenge Forderung des Alten genoetigt, diese
Verbindung zerriss, so hatte Elvire doch mancherlei Gruende zu glauben,
dass seine Enthaltsamkeit auf diesem gefaehrlichen Felde nicht eben
gross war.  Doch da Nicolo sich, in seinem zwanzigsten Jahre, mit
Constanza Parquet, einer jungen liebenswuerdigen Genueserin, Elvirens
Nichte, die unter ihrer Aufsicht in Rom erzogen wurde, vermaehlte, so
schien wenigstens das letzte Uebel damit an der Quelle verstopft;
beide Eltern vereinigten sich in der Zufriedenheit mit ihm, und um
ihm davon einen Beweis zu geben, ward ihm eine glaenzende Ausstattung
zuteil, wobei sie ihm einen betraechtlichen Teil ihres schoenen und
weitlaeuftigen Wohnhauses einraeumten.  Kurz, als Piachi sein
sechzigstes Jahr erreicht hatte, tat er das Letzte und Aeusserste, was
er fuer ihn tun konnte: er ueberliess ihm, auf gerichtliche Weise, mit
Ausnahme eines kleinen Kapitals, das er sich vorbehielt, das ganze
Vermoegen, das seinem Gueterhandel zum Grunde lag, und zog sich, mit
seiner treuen, trefflichen Elvire, die wenige Wuensche in der Welt
hatte, in den Ruhestand zurueck.

Elvire hatte einen stillen Zug von Traurigkeit im Gemuet, der ihr aus
einem ruehrenden Vorfall, aus der Geschichte ihrer Kindheit,
zurueckgeblieben war.  Philippo Parquet, ihr Vater, ein bemittelter
Tuchfaerber in Genua, bewohnte ein Haus, das, wie es sein Handwerk
erforderte, mit der hinteren Seite hart an den, mit Quadersteinen
eingefassten, Rand des Meeres stiess; grosse, am Giebel eingefugte
Balken, an welchen die gefaerbten Tuecher aufgehaengt wurden, liefen,
mehrere Ellen weit, ueber die See hinaus.  Einst, in einer
ungluecklichen Nacht, da Feuer das Haus ergriff, und gleich, als ob es
von Pech und Schwefel erbaut waere, zu gleicher Zeit in allen
Gemaechern, aus welchen es zusammengesetzt war, emporknitterte,
fluechtete sich, ueberall von Flammen geschreckt, die dreizehnjaehrige
Elvire von Treppe zu Treppe, und befand sich, sie wusste selbst nicht
wie, auf einem dieser Balken.  Das arme Kind wusste, zwischen Himmel
und Erde schwebend, gar nicht, wie es sich retten sollte; hinter ihr
der brennende Giebel, dessen Glut, vom Winde gepeitscht, schon den
Balken angefressen hatte, und unter ihr die weite, oede, entsetzliche
See.  Schon wollte sie sich allen Heiligen empfehlen und unter zwei
Uebeln das kleinere waehlend, in die Fluten hinabspringen; als
ploetzlich ein junger Genueser, vom Geschlecht der Patrizier, am
Eingang erschien, seinen Mantel ueber den Balken warf, sie umfasste,
und sich, mit eben so viel Mut als Gewandtheit, an einem der feuchten
Tuecher, die von dem Balken niederhingen, in die See mit ihr herabliess.
Hier griffen Gondeln, die auf dem Hafen schwammen, sie auf, und
brachten sie, unter vielem Jauchzen des Volks, ans Ufer; doch es fand
sich, dass der junge Held, schon beim Durchgang durch das Haus, durch
einen vom Gesims desselben herabfallenden Stein, eine schwere Wunde
am Kopf empfangen hatte, die ihn auch bald, seiner Sinne nicht
maechtig, am Boden niederstreckte.  Der Marquis, sein Vater, in dessen
Hotel er gebracht ward, rief, da seine Wiederherstellung sich in die
Laenge zog, Aerzte aus allen Gegenden Italiens herbei, die ihn zu
verschiedenen Malen trepanierten und ihm mehrere Knochen aus dem
Gehirn nahmen; doch alle Kunst war, durch eine unbegreifliche
Schickung des Himmels, vergeblich: er erstand nur selten an der Hand
Elvirens, die seine Mutter zu seiner Pflege herbeigerufen hatte, und
nach einem dreijaehrigen hoechst schmerzenvollen Krankenlager, waehrend
dessen das Maedchen nicht von seiner Seite wich, reichte er ihr noch
einmal freundlich die Hand und verschied.

Piachi, der mit dem Hause dieses Herrn in Handelsverbindungen stand,
und Elviren eben dort, da sie ihn pflegte, kennen gelernt und zwei
Jahre darauf geheiratet hatte, huetete sich sehr, seinen Namen vor ihr
zu nennen, oder sie sonst an ihn zu erinnern, weil er wusste, dass es
ihr schoenes und empfindliches Gemuet auf das heftigste bewegte.  Die
mindeste Veranlassung, die sie auch nur von fern an die Zeit
erinnerte, da der Juengling fuer sie litt und starb, ruehrte sie immer
bis zu Traenen, und alsdann gab es keinen Trost und keine Beruhigung
fuer sie; sie brach, wo sie auch sein mochte, auf, und keiner folgte
ihr, weil man schon erprobt hatte, dass jedes andere Mittel vergeblich
war, als sie still fuer sich, in der Einsamkeit, ihren Schmerz
ausweinen zu lassen.  Niemand, ausser Piachi, kannte die Ursache
dieser sonderbaren und haeufigen Erschuetterungen, denn niemals, so
lange sie lebte, war ein Wort, jene Begebenheit betreffend, ueber ihre
Lippen gekommen.  Man war gewohnt, sie auf Rechnung eines ueberreizten
Nervensystems zu setzen, das ihr aus einem hitzigen Fieber, in
welches sie gleich nach ihrer Verheiratung verfiel, zurueckgeblieben
war, und somit allen Nachforschungen ueber die Veranlassung derselben
ein Ende zu machen.

Einstmals war Nicolo, mit jener Xaviera Tartini, mit welcher er,
trotz des Verbots des Vaters, die Verbindung nie ganz aufgegeben
hatte, heimlich, und ohne Vorwissen seiner Gemahlin, unter der
Vorspiegelung, dass er bei einem Freund eingeladen sei, auf dem
Karneval gewesen und kam, in der Maske eines genuesischen Ritters,
die er zufaellig gewaehlt hatte, spaet in der Nacht, da schon alles
schlief, in sein Haus zurueck.  Es traf sich, dass dem Alten ploetzlich
eine Unpaesslichkeit zugestossen war, und Elvire, um ihm zu helfen, in
Ermangelung der Maegde, aufgestanden, und in den Speisesaal gegangen
war, um ihm eine Flasche mit Essig zu holen.  Eben hatte sie einen
Schrank, der in dem Winkel stand, geoeffnet, und suchte, auf der Kante
eines Stuhles stehend, unter den Glaesern und Caravinen umher: als
Nicolo die Tuer sacht oeffnete, und mit einem Licht, das er sich auf
dem Flur angesteckt hatte, mit Federhut, Mantel und Degen, durch den
Saal ging.  Harmlos, ohne Elviren zu sehen, trat er an die Tuer, die
in sein Schlafgemach fuehrte, und bemerkte eben mit Bestuerzung, dass
sie verschlossen war: als Elvire hinter ihm, mit Flaschen und Glaesern,
die sie in der Hand hielt, wie durch einen unsichtbaren Blitz
getroffen, bei seinem Anblick von dem Schemel, auf welchem sie stand,
auf das Getaefel des Bodens niederfiel.  Nicolo, von Schrecken bleich,
wandte sich um und wollte der Ungluecklichen beispringen; doch da das
Geraeusch, das sie gemacht hatte, notwendig den Alten herbeiziehen
musste, so unterdrueckte die Besorgnis, einen Verweis von ihm zu
erhalten, alle andere Ruecksichten: er riss ihr, mit verstoerter
Beeiferung, ein Bund Schluessel von der Huefte, das sie bei sich trug,
und einen gefunden, der passte, warf er den Bund in den Saal zurueck
und verschwand.  Bald darauf, da Piachi, krank wie er war, aus dem
Bette gesprungen war, und sie aufgehoben hatte, und auch Bediente und
Maegde, von ihm zusammengeklingelt, mit Licht erschienen waren, kam
auch Nicolo in seinem Schlafrock, und fragte, was vorgefallen sei;
doch da Elvire, starr vor Entsetzen, wie ihre Zunge war, nicht
sprechen konnte, und ausser ihr nur er selbst noch Auskunft auf diese
Frage geben konnte, so blieb der Zusammenhang der Sache in ein ewiges
Geheimnis gehuellt; man trug Elviren, die an allen Gliedern zitterte,
zu Bett, wo sie mehrere Tage lang an einem heftigen Fieber
darniederlag, gleichwohl aber durch die natuerliche Kraft ihrer
Gesundheit den Zufall ueberwand, und bis auf eine sonderbare Schwermut,
die ihr zurueckblieb, sich ziemlich wieder erholte.

So verfloss ein Jahr, als Constanze, Nicolos Gemahlin, niederkam, und
samt dem Kinde, das sie geboren hatte, in den Wochen starb.  Dieser
Vorfall, bedauernswuerdig an sich, weil ein tugendhaftes und
wohlerzogenes Wesen verloren ging, war es doppelt, weil er den beiden
Leidenschaften Nicolos, seiner Bigotterie und seinem Hange zu den
Weibern, wieder Tor und Tuer oeffnete.  Ganze Tage lang trieb er sich
wieder, unter dem Vorwand, sich zu troesten, in den Zellen der
Karmelitermoenche umher, und gleichwohl wusste man, dass er waehrend der
Lebzeiten seiner Frau, nur mit geringer Liebe und Treue an ihr
gehangen hatte.  Ja, Constanze war noch nicht unter der Erde, als
Elvire schon zur Abendzeit, in Geschaeften des bevorstehenden
Begraebnisses in sein Zimmer tretend, ein Maedchen bei ihm fand, das,
geschuerzt und geschminkt, ihr als die Zofe der Xaviera Tartini nur zu
wohl bekannt war.  Elvire schlug bei diesem Anblick die Augen nieder,
kehrte sich, ohne ein Wort zu sagen, um, und verliess das Zimmer;
weder Piachi, noch sonst jemand, erfuhr ein Wort von diesem Vorfall,
sie begnuegte sich, mit betruebtem Herzen bei der Leiche Constanzens,
die den Nicolo sehr geliebt hatte, niederzuknieen und zu weinen.
Zufaellig aber traf es sich, dass Piachi, der in der Stadt gewesen war,
beim Eintritt in sein Haus dem Maedchen begegnete, und da er wohl
merkte, was sie hier zu schaffen gehabt hatte, sie heftig anging und
ihr halb mit List, halb mit Gewalt, den Brief, den sie bei sich trug,
abgewann.  Er ging auf sein Zimmer, um ihn zu lesen, und fand, was er
vorausgesehen hatte, eine dringende Bitte Nicolos an Xaviera, ihm,
behufs einer Zusammenkunft, nach der er sich sehne, gefaelligst Ort
und Stunde zu bestimmen.  Piachi setzte sich nieder und antwortete,
mit verstellter Schrift, im Namen Xavieras: "gleich, noch vor Nacht,
in der Magdalenenkirche."--siegelte diesen Zettel mit einem fremden
Wappen zu, und liess ihn, gleich als ob er von der Dame kaeme, in
Nicolos Zimmer abgeben.  Die List glueckte vollkommen; Nicolo nahm
augenblicklich seinen Mantel, und begab sich in Vergessenheit
Constanzens, die im Sarg ausgestellt war, aus dem Hause.  Hierauf
bestellte Piachi, tief entwuerdigt, das feierliche, fuer den kommenden
Tag festgesetzte Leichenbegraebnis ab, liess die Leiche, so wie sie
ausgesetzt war, von einigen Traegern aufheben, und bloss von Elviren,
ihm und einigen Verwandten begleitet, ganz in der Stille in dem
Gewoelbe der Magdalenenkirche, das fuer sie bereitet war, beisetzen.
Nicolo, der in dem Mantel gehuellt, unter den Hallen der Kirche stand,
und zu seinem Erstaunen einen ihm wohlbekannten Leichenzug herannahen
sah, fragte den Alten, der dem Sarge folgte: was dies bedeute? und
wen man herantruege?  Doch dieser, das Gebetbuch in der Hand, ohne das
Haupt zu erheben, antwortete bloss: Xaviera Tartini:--worauf die
Leiche, als ob Nicolo gar nicht gegenwaertig waere, noch einmal
entdeckelt, durch die Anwesenden gesegnet, und alsdann versenkt und
in dem Gewoelbe verschlossen ward.

Dieser Vorfall, der ihn tief beschaemte, erweckte in der Brust des
Ungluecklichen einen brennenden Hass gegen Elviren; denn ihr glaubte er
den Schimpf, den ihm der Alte vor allem Volk angetan hatte, zu
verdanken zu haben.  Mehrere Tage lang sprach Piachi kein Wort mit
ihm; und da er gleichwohl, wegen der Hinterlassenschaft Constanzens,
seiner Geneigtheit und Gefaelligkeit bedurfte: so sah er sich genoetigt,
an einem Abend des Alten Hand zu ergreifen und ihm mit der Miene der
Reue, unverzueglich und auf immerdar, die Verabschiedung der Xaviera
anzugeloben.  Aber dies Versprechen war er wenig gesonnen zu halten;
vielmehr schaerfte der Widerstand, den man ihm entgegen setzte, nur
seinen Trotz, und uebte ihn in der Kunst, die Aufmerksamkeit des
redlichen Alten zu umgehen.  Zugleich war ihm Elvire niemals schoener
vorgekommen, als in dem Augenblick, da sie, zu seiner Vernichtung,
das Zimmer, in welchem sich das Maedchen befand, oeffnete und wieder
schloss.  Der Unwille, der sich mit sanfter Glut auf ihren Wangen
entzuendete, goss einen unendlichen Reiz ueber ihr mildes, von Affekten
nur selten bewegtes Antlitz; es schien ihm unglaublich, dass sie, bei
soviel Lockungen dazu, nicht selbst zuweilen auf dem Wege wandeln
sollte, dessen Blumen zu brechen er eben so schmaehlich von ihr
gestraft worden war.  Er gluehte vor Begierde, ihr, falls dies der
Fall sein sollte, bei dem Alten denselben Dienst zu erweisen, als sie
ihm, und bedurfte und suchte nichts, als die Gelegenheit, diesen
Vorsatz ins Werk zu richten.

Einst ging er, zu einer Zeit, da gerade Piachi ausser dem Hause war,
an Elvirens Zimmer vorbei, und hoerte, zu seinem Befremden, dass man
darin sprach.  Von raschen, heimtueckischen Hoffnungen durchzuckt,
beugte er sich mit Augen und Ohren gegen das Schloss nieder,
und--Himmel! was erblickte er?  Da lag sie, in der Stellung der
Verzueckung, zu jemandes Fuessen, und ob er gleich die Person nicht
erkennen konnte, so vernahm er doch ganz deutlich, recht mit dem
Akzent der Liebe ausgesprochen, das gefluesterte Wort: Colino.  Er
legte sich mit klopfendem Herzen in das Fenster des Korridors, von wo
aus er, ohne seine Absicht zu verraten, den Eingang des Zimmers
beobachten konnte; und schon glaubte er, bei einem Geraeusch, das sich
ganz leise am Riegel erhob, den unschaetzbaren Augenblick, da er die
Scheinheilige entlarven koenne, gekommen: als, statt des Unbekannten
den er erwartete, Elvire selbst, ohne irgend eine Begleitung, mit
einem ganz gleichgueltigen und ruhigen Blick, den sie aus der Ferne
auf ihn warf, aus dem Zimmer hervortrat.  Sie hatte ein Stueck
selbstgewebter Leinwand unter dem Arm; und nachdem sie das Gemach,
mit einem Schluessel, den sie sich von der Huefte nahm, verschlossen
hatte, stieg sie ganz ruhig, die Hand ans Gelaender gelehnt, die
Treppe hinab.  Diese Verstellung, diese scheinbare Gleichgueltigkeit,
schien ihm der Gipfel der Frechheit und Arglist, und kaum war sie ihm
aus dem Gesicht, als er schon lief, einen Hauptschluessel
herbeizuholen, und nachdem er die Umringung, mit scheuen Blicken, ein
wenig geprueft hatte, heimlich die Tuer des Gemachs oeffnete.  Aber wie
erstaunte er, als er alles leer fand, und in allen vier Winkeln, die
er durchspaehte, nichts, das einem Menschen auch nur aehnlich war,
entdeckte: ausser dem Bild eines jungen Ritters in Lebensgroesse, das in
einer Nische der Wand, hinter einem rotseidenen Vorhang, von einem
besondern Lichte bestrahlt, aufgestellt war.  Nicolo erschrak, er
wusste selbst nicht warum: und eine Menge Gedanken fuhren ihm, den
grossen Augen des Bildes, das ihn starr ansah, gegenueber, durch die
Brust: doch ehe er sie noch gesammelt und geordnet hatte, ergriff ihn
schon Furcht, von Elviren entdeckt und gestraft zu werden; er schloss,
in nicht geringer Verwirrung, die Tuer wieder zu, und entfernte sich.

Je mehr er ueber diesen sonderbaren Vorfall nachdachte, je wichtiger
ward ihm das Bild, das er entdeckt hatte, und je peinlicher und
brennender war die Neugierde in ihm, zu wissen, wer damit gemeint sei.
Denn er hatte sie, im ganzen Umriss ihrer Stellung auf Knieen liegen
gesehen, und es war nur zu gewiss, dass derjenige, vor dem dies
geschehen war, die Gestalt des jungen Ritters auf der Leinwand war.
In der Unruhe des Gemuets, die sich seiner bemeisterte, ging er zu
Xaviera Tartini, und erzaehlte ihr die wunderbare Begebenheit, die er
erlebt hatte.  Diese, die in dem Interesse, Elviren zu stuerzen, mit
ihm zusammentraf, indem alle Schwierigkeiten, die sie in ihrem Umgang
fanden, von ihr herruehrten, aeusserte den Wunsch, das Bild, das in dem
Zimmer derselben aufgestellt war, einmal zu sehen.  Denn einer
ausgebreiteten Bekanntschaft unter den Edelleuten Italiens konnte sie
sich ruehmen, und falls derjenige, der hier in Rede stand, nur irgend
einmal in Rom gewesen und von einiger Bedeutung war, so durfte sie
hoffen, ihn zu kennen.  Es fuegte sich auch bald, dass die beiden
Eheleute Piachi, da sie einen Verwandten besuchen wollten, an einem
Sonntag auf das Land reiseten, und kaum wusste Nicolo auf diese Weise
das Feld rein, als er schon zu Xavieren eilte, und diese mit einer
kleinen Tochter, die sie von dem Kardinal hatte, unter dem Vorwande,
Gemaelde und Stickereien zu besehen, als eine fremde Dame in Elvirens
Zimmer fuehrte.  Doch wie betroffen war Nicolo, als die kleine Klara
(so hiess die Tochter), sobald er nur den Vorhang erhoben hatte,
ausrief: "Gott, mein Vater!  Signor Nicolo, wer ist das anders, als
Sie?"--Xaviera verstummte.  Das Bild, in der Tat, je laenger sie es
ansah, hatte eine auffallende Aehnlichkeit mit ihm: besonders wenn sie
sich ihn, wie ihrem Gedaechtnis gar wohl moeglich war, in dem
ritterlichen Aufzug dachte, in welchem er, vor wenigen Monaten,
heimlich mit ihr auf dem Karneval gewesen war.  Nocolo versuchte ein
ploetzliches Erroeten, das sich ueber seine Wangen ergoss, wegzuspotten;
er sagte, indem er die Kleine kuesste: wahrhaftig, liebste Klara, das
Bild gleicht mir, wie du demjenigen, der sich deinen Vater glaubt!
--Doch Xaviera, in deren Brust das bittere Gefuehl der Eifersucht rege
geworden war, warf einen Blick auf ihn; sie sagte, indem sie vor den
Spiegel trat, zuletzt sei es gleichgueltig, wer die Person sei;
empfahl sich ihm ziemlich kalt und verliess das Zimmer.

Nicolo verfiel, sobald Xaviera sich entfernt hatte, in die
lebhafteste Bewegung ueber diesen Auftritt.  Er erinnerte sich, mit
vieler Freude, der sonderbaren und lebhaften Erschuetterung, in welche
er, durch die phantastische Erscheinung jener Nacht, Elviren versetzt
hatte.  Der Gedanke, die Leidenschaft dieser, als ein Muster der
Tugend umwandelnden Frau erweckt zu haben, schmeichelte ihn fast eben
so sehr, als die Begierde, sich an ihr zu raechen; und da sich ihm die
Aussicht eroeffnete, mit einem und demselben Schlage beide, das eine
Geluest, wie das andere, zu befriedigen, so erwartete er mit vieler
Ungeduld Elvirens Wiederkunft, und die Stunde, da ein Blick in ihr
Auge seine schwankende Ueberzeugung kroenen wuerde.  Nichts stoerte ihn
in dem Taumel, der ihn ergriffen hatte, als die bestimmte Erinnerung,
dass Elvire das Bild, vor dem sie auf Knieen lag, damals, als er sie
durch das Schluesselloch belauschte: Colino, genannt hatte; doch auch
in dem Klang dieses, im Lande nicht eben gebraeuchlichen Namens, lag
mancherlei, das sein Herz, er wusste nicht warum, in suesse Traeume
wiegte, und in der Alternative, einem von beiden Sinnen, seinem Auge
oder seinem Ohr zu misstrauen, neigte er sich, wie natuerlich, zu
demjenigen hinueber, der seiner Begierde am lebhaftesten schmeichelte.

Inzwischen kam Elvire erst nach Verlauf mehrer Tage von dem Lande
zurueck, und da sie aus dem Hause des Vetters, den sie besucht hatte,
eine junge Verwandte mitbrachte, die sich in Rom umzusehen wuenschte,
so warf sie, mit Artigkeiten gegen diese beschaeftigt, auf Nicolo, der
sie sehr freundlich aus dem Wagen hob, nur einen fluechtigen
nichtsbedeutenden Blick.  Mehrere Wochen, der Gastfreundin, die man
bewirtete, aufgeopfert, vergingen in einer dem Hause ungewoehnlichen
Unruhe; man besuchte, in- und ausserhalb der Stadt, was einem Maedchen,
jung und lebensfroh, wie sie war, merkwuerdig sein mochte; und Nicolo,
seiner Geschaefte im Kontor halber, zu allen diesen kleinen Fahrten
nicht eingeladen, fiel wieder, in Bezug auf Elviren, in die uebelste
Laune zurueck.  Er begann wieder, mit den bittersten und quaelendsten
Gefuehlen, an den Unbekannten zurueck zu denken, den sie in heimlicher
Ergebung vergoetterte; und dies Gefuehl zerriss besonders am Abend der
laengst mit Sehnsucht erharrten Abreise jener jungen Verwandten sein
verwildertes Herz, da Elvire, statt nun mit ihm zu sprechen,
schweigend, waehrend einer ganzen Stunde, mit einer kleinen,
weiblichen Arbeit beschaeftigt, am Speisetisch sass.  Es traf sich, dass
Piachi, wenige Tage zuvor, nach einer Schachtel mit kleinen,
elfenbeinernen Buchstaben gefragt hatte, vermittelst welcher Nicolo
in seiner Kindheit unterrichtet worden, und die dem Alten nun, weil
sie niemand mehr brauchte, in den Sinn gekommen war, an ein kleines
Kind in der Nachbarschaft zu verschenken.  Die Magd, der man
aufgegeben hatte, sie, unter vielen anderen, alten Sachen,
aufzusuchen, hatte inzwischen nicht mehr gefunden, als die sechs, die
den Namen: Nicolo ausmachen; wahrscheinlich weil die andern, ihrer
geringeren Beziehung auf den Knaben wegen, minder in Acht genommen
und, bei welcher Gelegenheit es sei, verschleudert worden waren.  Da
nun Nicolo die Lettern, welche seit mehreren Tagen auf dem Tisch
lagen, in die Hand nahm, und waehrend er, mit dem Arm auf die Platte
gestuetzt, in trueben Gedanken bruetete, damit spielte, fand
er--zufaellig, in der Tat, selbst, denn er erstaunte darueber, wie er
noch in seinem Leben nicht getan--die Verbindung heraus, welche den
Namen: Colino bildet.  Nicolo, dem diese logogriphische Eigenschaft
seines Namens fremd war, warf, von rasenden Hoffnungen von neuem
getroffen, einen ungewissen und scheuen Blick auf die ihm zur Seite
sitzende Elvire.  Die Uebereinstimmung, die sich zwischen beiden
Woertern angeordnet fand, schien ihm mehr als ein blosser Zufall, er
erwog, in unterdrueckter Freude, den Umfang dieser sonderbaren
Entdeckung, und harrte, die Haende vom Tisch genommen, mit klopfendem
Herzen des Augenblicks, da Elvire aufsehen und den Namen, der offen
da lag, erblicken wuerde.  Die Erwartung, in der er stand, taeuschte
ihn auch keineswegs; denn kaum hatte Elvire, in einem muessigen Moment,
die Aufstellung der Buchstaben bemerkt, und harmlos und gedankenlos,
weil sie ein wenig kurzsichtig war, sich naeher darueber hingebeugt, um
sie zu lesen: als sie schon Nicolos Antlitz, der in scheinbarer
Gleichgueltigkeit darauf niedersah, mit einem sonderbar beklommenen
Blick ueberflog, ihre Arbeit, mit einer Wehmut, die man nicht
beschreiben kann, wieder aufnahm, und, unbemerkt wie sie sich glaubte,
eine Traene nach der anderen, unter sanftem Erroeten, auf ihren Schoss
fallen liess.  Nicolo, der alle diese innerlichen Bewegungen, ohne sie
anzusehen, beobachtete, zweifelte gar nicht mehr, dass sie unter
dieser Versetzung der Buchstaben nur seinen eignen Namen verberge.
Er sah sie die Buchstaben mit einemmal sanft uebereinander schieben,
und seine wilden Hoffnungen erreichten den Gipfel der Zuversicht, als
sie aufstand, ihre Handarbeit weglegte und in ihr Schlafzimmer
verschwand.  Schon wollte er aufstehen und ihr dahin folgen: als
Piachi eintrat, und von einer Hausmagd, auf die Frage, wo Elvire sei?
zur Antwort erhielt: "dass sie sich nicht wohl befinde und sich auf
das Bett gelegt habe." Piachi, ohne eben grosse Bestuerzung zu zeigen,
wandte sich um, und ging, um zu sehen, was sie mache; und da er nach
einer Viertelstunde, mit der Nachricht, dass sie nicht zu Tische
kommen wuerde, wiederkehrte und weiter kein Wort darueber verlor: so
glaubte Nicolo den Schluessel zu allen raetselhaften Auftritten dieser
Art, die er erlebt hatte, gefunden zu haben.

Am andern Morgen, da er, in seiner schaendlichen Freude, beschaeftigt
war, den Nutzen, den er aus dieser Entdeckung zu ziehen hoffte, zu
ueberlegen, erhielt er ein Billet von Xavieren, worin sie ihn bat, zu
ihr zu kommen, indem sie ihm, Elviren betreffend, etwas, das ihm
interessant sein wuerde, zu eroeffnen haette.  Xaviera stand, durch den
Bischof, der sie unterhielt, in der engsten Verbindung mit den
Moenchen des Karmeliterklosters; und da seine Mutter in diesem Kloster
zur Beichte ging, so zweifelte er nicht, dass es jener moeglich gewesen
waere, ueber die geheime Geschichte ihrer Empfindungen Nachrichten, die
seine unnatuerlichen Hoffnungen bestaetigen konnten, einzuziehen.  Aber
wie unangenehm, nach einer sonderbaren schalkhaften Begruessung
Xavierens, ward er aus der Wiege genommen, als sie ihn laechelnd auf
den Diwan, auf welchem sie sass, niederzog, und ihm sagte: sie muesse
ihm nur eroeffnen, dass der Gegenstand von Elvirens Liebe ein, schon
seit zwoelf Jahren, im Grabe schlummernder Toter sei.--Aloysius,
Marquis von Montferrat, dem ein Oheim zu Paris, bei dem er erzogen
worden war, den Zunamen Collin, spaeterhin in Italien scherzhafter
Weise in Colino umgewandelt, gegeben hatte, war das Original des
Bildes, das er in der Nische, hinter dem rotseidenen Vorhang, in
Elvirens Zimmer entdeckt hatte; der junge, genuesische Ritter, der
sie, in ihrer Kindheit, auf so edelmuetige Weise aus dem Feuer
gerettet und an den Wunden, die er dabei empfangen hatte, gestorben
war.--Sie setzte hinzu, dass sie ihn nur bitte, von diesem Geheimnis
weiter keinen Gebrauch zu machen, indem es ihr, unter dem Siegel der
aeussersten Verschwiegenheit, von einer Person, die selbst kein
eigentliches Recht darueber habe, im Karmeliterkloster anvertraut
worden sei.  Nicolo versicherte, indem Blaesse und Roete auf seinem
Gesicht wechselten, dass sie nichts zu befuerchten habe; und gaenzlich
ausser Stand, wie er war, Xavierens schelmischen Blicken gegenueber,
die Verlegenheit, in welche ihn diese Eroeffnung gestuerzt hatte, zu
verbergen, schuetzte er ein Geschaeft vor, das ihn abrufe, nahm, unter
einem haesslichen Zucken seiner Oberlippe, seinen Hut, empfahl sich und
ging ab.

Beschaemung, Wollust und Rache vereinigten sich jetzt, um die
abscheulichste Tat, die je veruebt worden ist, auszubrueten.  Er fuehlte
wohl, dass Elvirens reiner Seele nur durch einen Betrug beizukommen
sei; und kaum hatte ihm Piachi, der auf einige Tage aufs Land ging,
das Feld geraeumt, als er auch schon Anstalten traf, den satanischen
Plan, den er sich ausgedacht hatte, ins Werk zu richten.  Er besorgte
sich genau denselben Anzug wieder, in welchem er, vor wenig Monaten,
da er zur Nachtzeit heimlich vom Karneval zurueckkehrte, Elviren
erschienen war; und Mantel, Kollett und Federhut, genuesischen
Zuschnittts, genau so, wie sie das Bild trug, umgeworfen, schlich er
sich, kurz vor dem Schlafengehen, in Elvirens Zimmer, hing ein
schwarzes Tuch ueber das in der Nische stehende Bild, und wartete,
einen Stab in der Hand, ganz in der Stellung des gemalten jungen
Patriziers, Elvirens Vergoetterung ab.  Er hatte auch, im Scharfsinn
seiner schaendlichen Leidenschaft, ganz richtig gerechnet; denn kaum
hatte Elvire, die bald darauf eintrat, nach einer stillen und ruhigen
Entkleidung, wie sie gewoehnlich zu tun pflegte, den seidnen Vorhang,
der die Nische bedeckte, eroeffnet und ihn erblickt: als sie schon:
Colino!  Mein Geliebter! rief und ohnmaechtig auf das Getaefel des
Bodens niedersank.  Nicolo trat aus der Nische hervor; er stand einen
Augenblick, im Anschauen ihrer Reize versunken, und betrachtete ihre
zarte, unter dem Kuss des Todes ploetzlich erblassende Gestalt: hob sie
aber bald, da keine Zeit zu verlieren war, in seinen Armen auf, und
trug sie, indem er das schwarze Tuch von dem Bild herabriss, auf das
im Winkel des Zimmers stehende Bett.  Dies abgetan, ging er, die Tuer
zu verriegeln, fand aber, dass sie schon verschlossen war; und sicher,
dass sie auch nach Wiederkehr ihrer verstoerten Sinne, seiner
phantastischen, dem Ansehen nach ueberirdischen Erscheinung keinen
Widerstand leisten wuerde, kehrte er jetzt zu dem Lager zurueck, bemueht,
sie mit heissen Kuessen auf Brust und Lippen aufzuwecken.  Aber die
Nemesis, die dem Frevel auf dem Fuss folgt, wollte, dass Piachi, den
der Elende noch auf mehrere Tage entfernt glaubte, unvermutet, in
eben dieser Stunde, in seine Wohnung zurueckkehren musste; leise, da er
Elviren schon schlafen glaubte, schlich er durch den Korridor heran,
und da er immer den Schluessel bei sich trug, so gelang es ihm,
ploetzlich, ohne dass irgend ein Geraeusch ihn angekuendigt haette, in das
Zimmer einzutreten.  Nicolo stand wie vom Donner geruehrt; er warf
sich, da seine Bueberei auf keine Weise zu bemaenteln war, dem Alten zu
Fuessen, und bat ihn, unter der Beteurung, den Blick nie wieder zu
seiner Frau zu erheben, um Vergebung.  Und in der Tat war der Alte
auch geneigt, die Sache still abzumachen; sprachlos, wie ihn einige
Worte Elvirens gemacht hatten, die sich von seinen Armen umfasst, mit
einem entsetzlichen Blick, den sie auf den Elenden warf, erholt hatte,
nahm er bloss, indem er die Vorhaenge des Bettes, auf welchem sie
ruhte, zuzog, die Peitsche von der Wand, oeffnete ihm die Tuer und
zeigte ihm den Weg, den er unmittelbar wandern sollte.  Doch dieser,
eines Tartueffe voellig wuerdig, sah nicht sobald, dass auf diesem Wege
nichts auszurichten war, als er ploetzlich vom Fussboden erstand und
erklaerte: an ihm, dem Alten, sei es, das Haus zu raeumen, denn er
durch vollgueltige Dokumente eingesetzt, sei der Besitzer und werde
sein Recht, gegen wen immer auf der Welt es sei, zu behaupten wissen!
--Piachi traute seinen Sinnen nicht; durch diese unerhoerte Frechheit
wie entwaffnet, legte er die Peitsche weg, nahm Hut und Stock, lief
augenblicklich zu seinem alten Rechtsfreund, dem Doktor Valerio,
klingelte eine Magd heraus, die ihm oeffnete, und fiel, da er sein
Zimmer erreicht hatte, bewusstlos, noch ehe er ein Wort vorgebracht
hatte, an seinem Bette nieder.  Der Doktor, der ihn und spaeterhin
auch Elviren in seinem Hause aufnahm, eilte gleich am andern Morgen,
die Festsetzung des hoellischen Boesewichts, der mancherlei Vorteile
fuer sich hatte, auszuwirken; doch waehrend Piachi seine machtlosen
Hebel ansetzte, ihn aus den Besitzungen, die ihm einmal zugeschrieben
waren, wieder zu verdraengen, flog jener schon mit einer Verschreibung
ueber den ganzen Inbegriff derselben, zu den Karmelitermoenchen, seinen
Freunden, und forderte sie auf, ihn gegen den alten Narren, er ihn
daraus vertreiben wolle, zu beschuetzen.  Kurz, da er Xavieren, welche
der Bischof los zu sein wuenschte, zu heiraten willigte, siegte die
Bosheit, und die Regierung erliess, auf Vermittelung dieses
geistlichen Herrn, ein Dekret, in welchem Nicolo in den Besitz
bestaetigt und dem Piachi aufgegeben ward, ihn nicht darin zu
belaestigen.

Piachi hatte gerade Tags zuvor die unglueckliche Elvire begraben, die
an den Folgen eines hitzigen Fiebers, das ihr jener Vorfall zugezogen
hatte, gestorben war.  Durch diesen doppelten Schmerz gereizt, ging
er, das Dekret in der Tasche, in das Haus, und stark, wie die Wut ihn
machte, warf er den von Natur schwaecheren Nicolo nieder und drueckte
ihm das Gehirn an der Wand ein.  Die Leute die im Hause waren,
bemerkten ihn nicht eher, als bis die Tat geschehen war; sie fanden
ihn noch, da er den Nicolo zwischen den Knien hielt, und ihm das
Dekret in den Mund stopfte.  Dies abgemacht, stand er, indem er alle
seine Waffen abgab, auf; ward ins Gefaengnis gesetzt, verhoert und
verurteilt, mit dem Strange vom Leben zum Tode gebracht zu werden.

In dem Kirchenstaat herrscht ein Gesetz, nach welchem kein Verbrecher
zum Tode gefuehrt werden kann, bevor er die Absolution empfangen.
Piachi, als ihm der Stab gebrochen war, verweigerte sich hartnaeckig
der Absolution.  Nachdem man vergebens alles, was die Religion an die
Hand gab, versucht hatte, ihm die Strafwuerdigkeit seiner Handlung
fuehlbar zu machen, hoffte man, ihn durch den Anblick des Todes, der
seiner wartete, in das Gefuehl der Reue hineinzuschrecken, und fuehrte
ihn nach dem Galgen hinaus.  Hier stand ein Priester und schilderte
ihm, mit der Lunge der letzten Posaune, alle Schrecknisse der Hoelle,
in die seine Seele hinabzufahren im Begriff war; dort ein anderer,
den Leib des Herrn, das heilige Entsuehnungsmittel in der Hand, und
pries ihm die Wohnungen des ewigen Friedens.--"Willst du der Wohltat
der Erloesung teilhaftig werden?" fragten ihn beide.  "Willst du das
Abendmahl empfangen?"--Nein, antwortete Piachi.--"Warum nicht?"--Ich
will nicht selig sein.  Ich will in den untersten Grund der Hoelle
hinabfahren.  Ich will den Nicolo, der nicht im Himmel sein wird,
wiederfinden, und meine Rache, die ich hier nur unvollstaendig
befriedigen konnte, wieder aufnehmen!--Und damit bestieg er die
Leiter und forderte den Nachrichter auf, sein Amt zu tun.  Kurz, man
sah sich genoetigt, mit der Hinrichtung einzuhalten, und den
Ungluecklichen, den das Gesetz in Schutz nahm, wieder in das Gefaengnis
zurueckzufuehren.  Drei hinter einander folgende Tage machte man
dieselben Versuche und immer mit demselben Erfolg.  Als er am dritten
Tage wieder, ohne an den Galgen geknuepft zu werden, die Leiter
herabsteigen musste: hob er, mit einer grimmigen Gebaerde, die Haende
empor, das unmenschliche Gesetz verfluchend, das ihn nicht zur Hoelle
fahren lassen wolle.  Er rief die ganze Schar der Teufel herbei, ihn
zu holen, verschwor sich, sein einziger Wunsch sei, gerichtet und
verdammt zu werden, und versicherte, er wuerde noch dem ersten, besten
Priester an den Hals kommen, um des Nicolo in der Hoelle wieder
habhaft zu werden!--Als man dem Papst dies meldete, befahl er, ihn
ohne Absolution hinzurichten; kein Priester begleitete ihn, man
knuepfte ihn, ganz in der Stille, auf dem Platz del popolo auf.




Der Zweikampf


Herzog Wilhelm von Breysach, der, seit seiner heimlichen Verbindung
mit einer Graefin, namens Katharina von Heersbruck, aus dem Hause
Alt-Hueningen, die unter seinem Range zu sein schien, mit seinem
Halbbruder, dem Grafen Jakob dem Rotbart, in Feindschaft lebte, kam
gegen Ende des vierzehnten Jahrhunderts, da die Nacht des heiligen
Remigius zu daemmern begann, von einer in Worms mit dem deutschen
Kaiser abgehaltenen Zusammenkunft zurueck, worin er sich von diesem
Herrn, in Ermangelung ehelicher Kinder, die ihm gestorben waren, die
Legitimation eines, mit seiner Gemahlin vor der Ehe erzeugten,
natuerlichen Sohnes, des Grafen Philipp von Hueningen, ausgewirkt hatte.
Freudiger, als waehrend des ganzen Laufs seiner Regierung in die
Zukunft blickend, hatte er schon den Park, der hinter seinem Schlosse
lag, erreicht: als ploetzlich ein Pfeilschuss aus dem Dunkel der
Gebuesche hervorbrach, und ihm, dicht unter dem Brustknochen, den Leib
durchbohrte.  Herr Friedrich von Trota, sein Kaemmerer, brachte ihn,
ueber diesen Vorfall aeusserst betroffen, mit Huelfe einiger andern
Ritter, in das Schloss, wo er nur noch, in Armen seiner bestuerzten
Gemahlin, die Kraft hatte, einer Versammlung von Reichsvasallen, die
schleunigst, auf Veranstaltung der letztern, zusammenberufen worden
war, die kaiserliche Legitimationsakte vorzulegen; und nachdem, nicht
ohne lebhaften Widerstand, indem, in Folge des Gesetzes, die Krone an
seinen Halbbruder, den Grafen Jakob den Rotbart, fiel, die Vasallen
seinen letzten bestimmten Willen erfuellt, und unter dem Vorbehalt,
die Genehmigung des Kaisers einzuholen, den Grafen Philipp als
Thronerben, die Mutter aber, wegen Minderjaehrigkeit desselben, als
Vormuenderin und Regentin anerkannt hatten: legte er sich nieder und
starb.

Die Herzogin bestieg nun, ohne weiteres, unter einer blossen Anzeige,
die sie, durch einige Abgeordnete, an ihren Schwager, den Grafen
Jakob den Rotbart, tun liess, den Thron; und was mehrere Ritter des
Hofes, welche die abgeschlossene Gemuetsart des letzteren zu
durchschauen meinten, vorausgesagt hatten, das traf, wenigstens dem
aeusseren Anschein nach, ein: Jakob der Rotbart verschmerzte, in kluger
Erwaegung der obwaltenden Umstaende, das Unrecht, das ihm sein Bruder
zugefuegt hatte; zum mindesten enthielt er sich aller und jeder
Schritte, den letzten Willen des Herzogs umzustossen, und wuenschte
seinem jungen Neffen zu dem Thron, den er erlangt hatte, von Herzen
Glueck.  Er beschrieb den Abgeordneten, die er sehr heiter und
freundlich an seine Tafel zog, wie er seit dem Tode seiner Gemahlin,
die ihm ein koenigliches Vermoegen hinterlassen, frei und unabhaengig
auf seiner Burg lebe; wie er die Weiber der angrenzenden Edelleute,
seinen eignen Wein, und, in Gesellschaft munterer Freunde, die Jagd
liebe, und wie ein Kreuzzug nach Palaestina, auf welchem er die Suenden
einer raschen Jugend, auch leider, wie er zugab, im Alter noch
wachsend, abzubuessen dachte, die ganze Unternehmung sei, auf die er
noch, am Schluss seines Lebens, hinausgehe.  Vergebens machten ihm
seine beiden Soehne, welche in der bestimmten Hoffnung der Thronfolge
erzogen worden waren, wegen der Unempfindlichkeit und
Gleichgueltigkeit mit welcher er, auf ganz unerwartete Weise, in diese
unheilbare Kraenkung ihrer Ansprueche willigte, die bittersten Vorwuerfe:
er wies sie, die noch unbaertig waren, mit kurzen und spoettischen
Machtspruechen zur Ruhe, noetigte sie, ihm am Tage des feierlichen
Leichenbegaengnisses, in die Stadt zu folgen, und daselbst, an seiner
Seite, den alten Herzog, ihren Oheim, wie es sich gebuehre, zur Gruft
zu bestatten; und nachdem er im Thronsaal des herzoglichen Palastes,
dem jungen Prinzen, seinem Neffen, in Gegenwart der Regentin Mutter,
gleich allen andern Grossen des Hofes, die Huldigung geleistet hatte,
kehrte er unter Ablehnung aller Aemter und Wuerden, welche die letztere
ihm antrug, begleitet von den Segnungen des, ihn um seine Grossmut und
Maessigung doppelt verehrenden Volks, wieder auf seine Burg zurueck.

Die Herzogin schritt nun, nach dieser unverhofft gluecklichen
Beseitigung der ersten Interessen, zur Erfuellung ihrer zweiten
Regentenpflicht, naemlich, wegen der Moerder ihres Gemahls, deren man
im Park eine ganze Schar wahrgenommen haben wollte, Untersuchungen
anzustellen, und pruefte zu diesem Zweck selbst, mit Herrn Godwin von
Herrthal, ihrem Kanzler, den Pfeil, der seinem Leben ein Ende gemacht
hatte.  Inzwischen fand man an demselben nichts, das den Eigentuemer
haette verraten koennen, ausser etwa, dass er, auf befremdende Weise,
zierlich und praechtig gearbeitet war.  Starke, krause und glaenzende
Federn steckten in einem Stiel, der, schlank und kraeftig, von dunkelm
Nussbaumholz, gedrechselt war; die Bekleidung des vorderen Endes war
von glaenzendem Messing, und nur die aeusserste Spitze selbst, scharf
wie die Graete eines Fisches, war von Stahl.  Der Pfeil schien fuer die
Ruestkammer eines vornehmen und reichen Mannes verfertigt zu sein, der
entweder in Fehden verwickelt, oder ein grosser Liebhaber von der Jagd
war; und da man aus einer, dem Knopf eingegrabenen, Jahrszahl ersah,
dass dies erst vor kurzem geschehen sein konnte: so schickte die
Herzogin, auf Anraten des Kanzlers, den Pfeil, mit dem Kronsiegel
versehen, in alle Werkstaetten von Deutschland umher, um den Meister,
der ihn gedrechselt hatte, aufzufinden, und, falls dies gelang, von
demselben den Namen dessen zu erfahren, auf dessen Bestellung er
gedrechselt worden war.

Fuenf Monden darauf lief an Herrn Godwin, den Kanzler, dem die
Herzogin die ganze Untersuchung der Sache uebergeben hatte, die
Erklaerung von einem Pfeilmacher aus Strassburg ein, dass er ein Schock
solcher Pfeile, samt dem dazu gehoerigen Koecher, vor drei Jahren fuer
den Grafen Jakob den Rotbart verfertigt habe.  Der Kanzler, ueber
diese Erklaerung aeusserst betroffen, hielt dieselbe mehrere Wochen lang
in seinem Geheimschrank zurueck; zum Teil kannte er, wie er meinte,
trotz der freien und ausschweifenden Lebensweise des Grafen, den
Edelmut desselben zu gut, als dass er ihn einer so abscheulichen Tat,
als die Ermordung eines Bruders war, haette fuer faehig halten sollen;
zum Teil auch, trotz vieler andern guten Eigenschaften, die
Gerechtigkeit der Regentin zu wenig, als dass er, in einer Sache, die
das Leben ihres schlimmsten Feindes galt, nicht mit der groessten
Vorsicht haette verfahren sollen.  Inzwischen stellte er, unter der
Hand, in der Richtung dieser sonderbaren Anzeige, Untersuchungen an,
und da er durch die Beamten der Stadtvogtei zufaellig ausmittelte, dass
der Graf, der seine Burg sonst nie oder nur hoechst selten zu
verlassen pflegte, in der Nacht der Ermordung des Herzogs daraus
abwesend gewesen war: so hielt er es fuer seine Pflicht, das Geheimnis
fallen zu lassen, und die Herzogin, in einer der naechsten Sitzungen
des Staatsrats, von dem befremdenden und seltsamen Verdacht, der
durch diese beiden Klagpunkte auf ihren Schwager, den Grafen Jakob
den Rotbart fiel, umstaendlich zu unterrichten.

Die Herzogin, die sich gluecklich pries, mit dem Grafen, ihrem
Schwager, auf einem so freundschaftlichen Fuss zu stehen, und nichts
mehr fuerchtete, als seine Empfindlichkeit durch unueberlegte Schritte
zu reizen, gab inzwischen, zum Befremden des Kanzlers, bei dieser
zweideutigen Eroeffnung nicht das mindeste Zeichen der Freude von sich;
vielmehr, als sie die Papiere zweimal mit Aufmerksamkeit ueberlesen
hatte, aeusserte sie lebhaft ihr Missfallen, dass man eine Sache, die so
ungewiss und bedenklich sei, oeffentlich im Staatsrat zur Sprache
bringe.  Sie war der Meinung, dass ein Irrtum oder eine Verleumdung
dabei statt finden muesse, und befahl, von der Anzeige schlechthin bei
den Gerichten keinen Gebrauch zu machen.  Ja, bei der
ausserordentlichen, fast schwaermerischen Volksverehrung, deren der
Graf, nach einer natuerlichen Wendung der Dinge, seit seiner
Ausschliessung vom Throne genoss, schien ihr auch schon dieser blosse
Vortrag im Staatsrat aeusserst gefaehrlich; und da sie voraus sah, dass
ein Stadtgeschwaetz darueber zu seinen Ohren kommen wuerde, so schickte
sie, von einem wahrhaft edelmuetigen Schreiben begleitet, die beiden
Klagpunkte, die sie das Spiel eines sonderbaren Missverstaendnisses
nannte, samt dem, worauf sie sich stuetzen sollten, zu ihm hinaus, mit
der bestimmten Bitte, sie, die im voraus von seiner Unschuld
ueberzeugt sei, mit aller Widerlegung derselben zu verschonen.

Der Graf der eben mit einer Gesellschaft von Freunden bei der Tafel
sass, stand, als der Ritter mit der Botschaft der Herzogin, zu ihm
eintrat, verbindlich von seinem Sessel auf; aber kaum, waehrend die
Freunde den feierlichen Mann, der sich nicht niederlassen wollte,
betrachteten, hatte er in der Woelbung des Fensters den Brief
ueberlesen: als er die Farbe wechselte, und die Papiere mit den Worten
den Freunden uebergab: Brueder, seht! welch eine schaendliche Anklage,
auf den Mord meines Bruders, wider mich zusammengeschmiedet worden
ist!  Er nahm dem Ritter, mit einem funkelnden Blick, den Pfeil aus
der Hand, und setzte, die Vernichtung seiner Seele verbergend,
inzwischen die Freunde sich unruhig um ihn versammelten, hinzu: dass
in der Tat das Geschoss sein gehoere und auch der Umstand, dass er in
der Nacht des heiligen Remigius aus seinem Schloss abwesend gewesen,
gegruendet sei!  Die Freunde fluchten ueber diese haemische und
niedertraechtige Arglistigkeit; sie schoben den Verdacht des Mordes
auf die versuchten Anklaeger selbst zurueck, und schon waren sie im
Begriff, gegen den Abgeordneten, der die Herzogin, seine Frau, in
Schutz nahm, beleidigend zu werden: als der Graf, der die Papiere
noch einmal ueberlesen hatte, indem er ploetzlich unter sie trat,
ausrief: ruhig, meine Freunde!--und damit nahm er sein Schwert, das
im Winkel stand, und uebergab es dem Ritter mit den Worten: dass er
sein Gefangener sei!  Auf die betroffene Frage des Ritters: ob er
recht gehoert, und ob er in der Tat die beiden Klagpunkte, die der
Kanzler aufgesetzt, anerkenne? antwortete der Graf: ja! ja! ja!
--Inzwischen hoffe er der Notwendigkeit ueberhoben zu sein, den Beweis
wegen seiner Unschuld anders, als vor den Schranken eines foermlich
von der Herzogin niedergesetzten Gerichts zu fuehren.  Vergebens
bewiesen die Ritter, mit dieser Aeusserung hoechst unzufrieden, dass er
in diesem Fall wenigstens keinem andern, als dem Kaiser, von dem
Zusammenhang der Sache Rechenschaft zu geben brauche; der Graf, der
sich in einer sonderbar ploetzlichen Wendung der Gesinnung, auf die
Gerechtigkeit der Regentin berief, bestand darauf, sich vor dem
Landestribunal zu stellen, und schon, indem er sich aus ihren Armen
losriss, rief er, aus dem Fenster hinaus, nach seinen Pferden, willens,
wie er sagte, dem Abgeordneten unmittelbar in die Ritterhaft zu
folgen: als die Waffengefaehrten ihm gewaltsam, mit einem Vorschlag,
den er endlich annehmen musste, in den Weg traten.  Sie setzten in
ihrer Gesamtzahl ein Schreiben an die Herzogin auf, forderten als ein
Recht, das jedem Ritter in solchem Fall zustehe, freies Geleit fuer
ihn, und boten ihr zur Sicherheit, dass er sich dem von ihr
errichteten Tribunal stellen, auch allem, was dasselbe ueber ihn
verhaengen moechte, unterwerfen wuerde, eine Buergschaft von 20 000 Mark
Silbers an.

Die Herzogin, auf diese unerwartete und ihr unbegreifliche Erklaerung,
hielt es, bei den abscheulichen Geruechten, die bereits ueber die
Veranlassung der Klage, im Volk herrschten, fuer das Ratsamste, mit
gaenzlichem Zuruecktreten ihrer eignen Person, dem Kaiser die ganze
Streitsache vorzulegen.  Sie schickte ihm, auf den Rat des Kanzlers,
saemtliche ueber den Vorfall lautende Aktenstuecke zu, und bat, in
seiner Eigenschaft als Reichsoberhaupt ihr die Untersuchung in einer
Sache abzunehmen, in der sie selber als Partei befangen sei.  Der
Kaiser, der sich wegen Verhandlungen mit der Eidgenossenschaft grade
damals in Basel aufhielt, willigte in diesen Wunsch; er setzte
daselbst ein Gericht von drei Grafen, zwoelf Rittern und zwei
Gerichtsassessoren nieder; und nachdem er dem Grafen Jakob dem
Rotbart, dem Antrag seiner Freunde gemaess, gegen die dargebotene
Buergschaft von 20 000 Mark Silbers freies Geleit zugestanden hatte,
forderte er ihn auf, sich dem erwaehnten Gericht zu stellen, und
demselben ueber die beiden Punkte: wie der Pfeil, der, nach seinem
eignen Gestaendnis, sein gehoere, in die Haende des Moerders gekommen?
auch: an welchem dritten Ort er sich in der Nacht des heiligen
Remigius aufgehalten habe, Red und Antwort zu geben.

Es war am Montag nach Trinitatis, als er Graf Jakob der Rotbart, mit
einem glaenzenden Gefolge von Rittern, der an ihn ergangenen
Aufforderung gemaess, in Basel vor den Schranken des Gerichts erschien,
und sich daselbst, mit Uebergehung der ersten, ihm, wie er vorgab,
gaenzlich unaufloeslichen Frage, in Bezug auf die zweite, welche fuer
den Streitpunkt entscheidend war, folgendermassen fasste: "Edle Herren!"
und damit stuetzte er seine Haende auf das Gelaender, und schaute aus
seinen kleinen blitzenden Augen, von roetlichen Augenwimpern
ueberschattet, die Versammlung an.  "Ihr beschuldigt mich, der von
seiner Gleichgueltigkeit gegen Krone und Szepter Proben genug gegeben
hat, der abscheulichsten Handlung, die begangen werden kann, der
Ermordung meines, mir in der Tat wenig geneigten, aber darum nicht
minder teuren Bruders; und als einen der Gruende, worauf ihr eure
Anklage stuetzt, fuehrt ihr an, dass ich in der Nacht des heiligen
Remigius, da jener Frevel veruebt ward, gegen eine durch viele Jahre
beobachtete Gewohnheit, aus meinem Schlosse abwesend war.  Nun ist
mir gar wohl bekannt, was ein Ritter, der Ehre solcher Damen, deren
Gunst ihm heimlich zuteil wird, schuldig ist; und wahrlich! haette der
Himmel nicht, aus heiterer Luft, dies sonderbare Verhaengnis ueber mein
Haupt zusammengefuehrt: so wuerde das Geheimnis, das in meiner Brust
schlaeft, mit mir gestorben, zu Staub verwest, und erst auf den
Posaunenruf des Engels, der die Graeber sprengt, vor Gott mit mir
erstanden sein.  Die Frage aber, die kaiserliche Majestaet durch euren
Mund an mein Gewissen richtet, macht, wie ihr wohl selbst einseht,
alle Ruecksichten und alle Bedenklichkeiten zu Schanden; und weil ihr
denn wissen wollt, warum es weder wahrscheinlich, noch auch selbst
moeglich sei, dass ich an dem Mord meines Bruders, es sei nun
persoenlich oder mittelbar, Teil genommen, so vernehmt, dass ich in der
Nacht des heiligen Remigius, also zur Zeit, da er veruebt worden,
heimlich bei der schoenen, in Liebe mir ergebenen Tochter des
Landdrosts Winfried von Breda, Frau Wittib Littegarde von Auerstein
war."

Nun muss man wissen, dass Frau Wittib Littegarde von Auerstein, so wie
die schoenste, so auch, bis auf den Augenblick dieser schmaehlichen
Anklage, die unbescholtenste und makelloseste Frau des Landes war.
Sie lebte, seit dem Tode des Schlosshauptmanns von Auerstein, ihres
Gemahls, den sie wenige Monden nach ihrer Vermaehlung an einem
ansteckenden Fieber verloren hatte, still und eingezogen auf der Burg
ihres Vaters; und nur auf den Wunsch dieses alten Herrn, der sie gern
wieder vermaehlt zu sehen wuenschte, ergab sie sich darin, dann und
wann bei den Jagdfesten und Banketten zu erscheinen, welche von der
Ritterschaft der umliegenden Gegend, und hauptsaechlich von Herrn
Jakob dem Rotbart, angestellt wurden.  Viele Grafen und Herren, aus
den edelsten und beguetertsten Geschlechtern des Landes, fanden sich
mit ihren Werbungen, bei solchen Gelegenheiten um sie ein, und unter
diesen war ihr Herr Friedrich von Trota, der Kaemmerer, der ihr einst
auf der Jagd gegen den Anlauf eines verwundeten Ebers tuechtiger Weise
das Leben gerettet hatte, der Teuerste und Liebste; inzwischen hatte
sie sich aus Besorgnis, ihren beiden, auf die Hinterlassenschaft
ihres Vermoegens rechnenden Bruedern dadurch zu missfallen, aller
Ermahnungen ihres Vaters ungeachtet, noch nicht entschliessen koennen,
ihm ihre Hand zu geben.  Ja, als Rudolf, der Aeltere von beiden sich
mit einem reichen Fraeulein aus der Nachbarschaft vermaehlte, und ihm,
nach einer dreijaehrigen kinderlosen Ehe, zur grossen Freude der
Familie, ein Stammhalter geboren ward: so nahm sie, durch manche
deutliche und undeutliche Erklaerung bewogen, von Herrn Friedrich,
Ihrem Freunde, in einem unter vielen Traenen abgefassten Schreiben,
foermlich Abschied, und willigte, um die Einigkeit des Hauses zu
erhalten, in den Vorschlag ihres Bruders, den Platz als Aebtissin in
einem Frauenstift einzunehmen, das unfern ihrer vaeterlichen Burg an
den Ufern des Rheins lag.

Grade um die Zeit, da bei dem Erzbischof von Strassburg dieser Plan
betrieben ward, und die Sache im Begriff war zur Ausfuehrung zu kommen,
war es, als der Landdrost, Herr Winfried von Breda, durch das von
dem Kaiser eingesetzte Gericht, die Anzeige von der Schande seiner
Tochter Littegarde, und die Aufforderung erhielt, dieselbe zur
Verantwortung gegen die von dem Grafen Jakob wider sie angebrachte
Beschuldigung nach Basel zu befoerdern.  Man bezeichnete ihm, im
Verlauf des Schreibens, genau die Stunde und den Ort, in welchem der
Graf, seinem Vorgeben gemaess, bei Frau Littegarde seinen Besuch
heimlich abgestattet haben wollte, und schickte ihm sogar einen, von
ihrem verstorbenen Gemahl herruehrenden Ring mit, den er beim Abschied,
zum Andenken an die verflossene Nacht, aus ihrer Hand empfangen zu
haben versicherte.  Nun litt Herr Winfried eben, am Tage der Ankunft
dieses Schreibens, an einer schweren und schmerzvollen Unpaesslichkeit
des Alters; er wankte, in einem aeusserst gereizten Zustande, an der
Hand seiner Tochter im Zimmer umher, das Ziel schon ins Auge fassend,
das allem was Leben atmet gesteckt ist; dergestalt, dass ihn, bei
Ueberlesung dieser fuerchterlichen Anzeige, der Schlag augenblicklich
ruehrte, und er, indem er das Blatt fallen liess, mit gelaehmten
Gliedern auf den Fussboden niederschlug.  Die Brueder, die gegenwaertig
waren, hoben ihn bestuerzt vom Boden auf, und riefen einen Arzt herbei,
der zu seiner Pflege, in den Nebengebaeuden wohnte; aber alle Muehe,
ihn wieder ins Leben zurueck zu bringen, war umsonst: er gab, waehrend
Frau Littegarde besinnungslos in dem Schoss ihrer Frauen lag, seinen
Geist auf, und diese, da sie erwachte, hatte auch nicht den letzten
bittersuessen Trost, ihm ein Wort zur Verteidigung ihrer Ehre in die
Ewigkeit mitgegeben zu haben.  Das Schrecken der beiden Brueder ueber
diesen heillosen Vorfall, und ihre Wut ueber die der Schwester
angeschuldigte und leider nur zu wahrscheinliche Schandtat, die ihn
veranlasst hatte, war unbeschreiblich.  Denn sie wussten nur zu wohl,
dass Graf Jakob der Rotbart ihr in der Tat, waehrend des ganzen
vergangenen Sommers, angelegentlich den Hof gemacht hatte; mehrere
Turniere und Bankette waren bloss ihr zu Ehren von ihm angestellt, und
sie, auf eine schon damals sehr anstoessige Weise, vor allen andern
Frauen, die er zur Gesellschaft zog, von ihm ausgezeichnet worden.
Ja, sie erinnerten sich, dass Littegarde, grade um die Zeit des
besagten Remigiustages, eben diesen von ihrem Gemahl herstammenden
Ring, der sich jetzt, auf sonderbare Weise in den Haenden des Grafen
Jakob wieder fand, auf einem Spaziergang verloren zu haben vorgegeben
hatte; dergestalt, dass sie nicht einen Augenblick an der
Wahrhaftigkeit der Aussage, die der Graf vor Gericht gegen sie
abgeleistet hatte, zweifelten.  Vergebens--inzwischen unter den
Klagen des Hofgesindes die vaeterliche Leiche weggetragen
ward--umklammerte sie, nur um einen Augenblick Gehoer bittend, die
Kniee ihrer Brueder; Rudolf, vor Entruestung flammend, fragte sie,
indem er sich zu ihr wandte: ob sie einen Zeugen fuer die Nichtigkeit
der Beschuldigung fuer sich aufstellen koenne? und da sie unter Zittern
und Beben erwiderte: dass sie sich leider auf nichts, als die
Unstraeflichkeit ihres Lebenswandels berufen koenne, indem ihre Zofe
grade wegen eines Besuchs, den sie in der bewussten Nacht bei ihren
Eltern abgestattet, aus ihrem Schlafzimmer abwesend gewesen sei: so
stiess Rudolf sie mit Fuessen von sich, riss ein Schwert das an der Wand
hing, aus der Scheide, und befahl ihr, in missgeschaffner Leidenschaft
tobend, indem er Hunde und Knechte herbeirief, augenblicklich das
Haus und die Burg zu verlassen.  Littegarde stand bleich wie Kreide,
vom Boden auf; sie bat, indem sie seinen Misshandlungen schweigend
auswich, ihr wenigstens zur Anordnung der erforderten Abreise die
noetige Zeit zu lassen; doch Rudolf antwortete weiter nichts, als, vor
Wut schaeumend: hinaus, aus dem Schloss! dergestalt, dass da er auf
seine eigne Frau, die ihm mit der Bitte um Schonung und
Menschlichkeit, in den Weg trat, nicht hoerte, und Sie, durch einen
Stoss mit dem Griff des Schwerts, der ihr das Blut fliessen machte,
rasend auf die Seite warf, die unglueckliche Littegarde, mehr tot als
lebendig, das Zimmer verliess: sie wankte, von den Blicken der
gemeinen Menge umstellt, ueber den Hofraum der Schlosspforte zu, wo
Rudolf ihr ein Buendel mit Waesche, wozu er einiges Geld legte,
hinausreichen liess, und selbst hinter ihr, unter Fluechen und
Verwuenschungen, die Torfluegel verschloss.

Dieser ploetzliche Sturz, von der Hoehe eines heiteren und fast
ungetruebten Gluecks, in die Tiefe eines unabsehbaren und gaenzlich
hilflosen Elends, war mehr als das arme Weib ertragen konnte.
Unwissend, wohin sie sich wenden solle, wankte sie, gestuetzt am
Gelaender, den Felsenpfad hinab, um sich wenigstens fuer die
einbrechende Nacht ein Unterkommen zu verschaffen; doch ehe sie noch
den Eingang des Doerfchens, das verstreut im Tale lag, erreicht hatte,
sank sie schon ihrer Kraefte beraubt, auf den Fussboden nieder.  Sie
mochte, allen Erdenleiden entrueckt, wohl eine Stunde so gelegen haben,
und voellige Finsternis deckte schon die Gegend, als sie, umringt von
mehreren mitleidigen Einwohnern des Orts, erwachte.  Denn ein Knabe,
der am Felsenabhang spielte, hatte sie daselbst bemerkt, und in dem
Hause seiner Eltern von einer so sonderbaren und auffallenden
Erscheinung Bericht abgestattet; worauf diese, die von Littegarden
mancherlei Wohltaten empfangen hatten, aeusserst bestuerzt sie in einer
so trostlosen Lage zu wissen, sogleich aufbrachen, um ihr mit Huelfe,
so gut es in ihren Kraeften stand, beizuspringen.  Sie erholte sich
durch die Bemuehungen dieser Leute gar bald, und gewann auch, bei dem
Anblick der Burg, die hinter ihr verschlossen war, ihre Besinnung
wieder; sie weigerte sich aber das Anerbieten zweier Weiber, sie
wieder auf das Schloss hinauf zu fuehren, anzunehmen, und bat nur um
die Gefaelligkeit, ihr sogleich einen Fuehrer herbei zu schaffen, um
ihre Wanderung fortzusetzen.  Vergebens stellten ihr die Leute vor,
dass sie in ihrem Zustande keine Reise antreten koenne; Littegarde
bestand unter dem Vorwand, dass ihr Leben in Gefahr sei, darauf,
augenblicklich die Grenzen des Burggebiets zu verlassen; ja, sie
machte, da sich der Haufen um sie, ohne ihr zu helfen, immer
vergroesserte, Anstalten, sich mit Gewalt los zu reissen, und sich
allein, trotz der Dunkelheit der hereinbrechenden Nacht, auf den Weg
zu begeben; dergestalt dass die Leute notgedrungen, aus Furcht, von
der Herrschaft, falls ihr ein Unglueck zustiesse, dafuer in Anspruch
genommen zu werden, in ihren Wunsch willigten, und ihr ein Fuhrwerk
herbeischafften, das mit ihr, auf die wiederholt an sie gerichtete
Frage, wohin sie sich denn eigentlich wenden wolle, nach Basel fuhr.

Aber schon vor dem Dorfe aenderte sie, nach einer aufmerksamem
Erwaegung der Umstaende, ihren Entschluss, und befahl ihrem Fuehrer
umzukehren, und sie nach der, nur wenige Meilen entfernten Trotenburg
zu fahren.  Denn sie fuehlte wohl, dass sie ohne Beistand, gegen einen
solchen Gegner, als der Graf Jakob der Rotbart war, vor dem Gericht
zu Basel nichts ausrichten wuerde; und niemand schien ihr des
Vertrauens, zur Verteidigung ihrer Ehre aufgerufen zu werden,
wuerdiger, als ihr wackerer, ihr in Liebe, wie sie wohl wusste, immer
noch ergebener Freund, der treffliche Kaemmerer Herr Friedrich von
Trota.  Es mochte ohngefaehr Mitternacht sein, und die Lichter im
Schlosse schimmerten noch, als sie aeusserst ermuedet von der Reise, mit
ihrem Fuhrwerk daselbst ankam.  Sie schickte einen Diener des Hauses,
der ihr entgegen kam, hinauf, um der Familie ihre Ankunft anmelden zu
lassen; doch ehe dieser noch seinen Auftrag vollfuehrt hatte, traten
auch schon Fraeulein Bertha und Kunigunde, Herrn Friedrichs Schwestern,
vor die Tuer hinaus, die zufaellig, in Geschaeften des Haushalts, im
untern Vorsaal waren.  Die Freundinnen hoben Littegarden, die ihnen
gar wohl bekannt war, unter freudigen Begruessungen vom Wagen, und
fuehrten sie, obschon nicht ohne einige Beklemmung, zu ihrem Bruder
hinauf, der in Akten, womit ihn ein Prozess ueberschuettete, versenkt,
an einem Tische sass.  Aber wer beschreibt das Erstaunen Herrn
Friedrichs, als er auf das Geraeusch, das sich hinter ihm erhob, sein
Antlitz wandte, und Frau Littegarden, bleich und entstellt, ein
wahres Bild der Verzweiflung, vor ihm auf Knieen nieder sinken sah.
"Meine teuerste Littegarde!" rief er, indem er aufstand, und sie vom
Fussboden erhob: "was ist Euch widerfahren?" Littegarde, nachdem sie
sich auf einen Sessel niedergelassen hatte, erzaehlte ihm, was
vorgefallen; welch eine verruchte Anzeige der Graf Jakob der Rotbart,
um sich von dem Verdacht, wegen Ermordung des Herzogs, zu reinigen,
vor dem Gericht zu Basel in Bezug auf sie, vorgebracht habe; wie die
Nachricht davon ihrem alten, eben an einer Unpaesslichkeit leidenden
Vater augenblicklich den Nervenschlag zugezogen, an welchem er auch,
wenige Minuten darauf, in den Armen seiner Soehne verschieden sei; und
wie diese in Entruestung darueber rasend, ohne auf das, was sie zu
ihrer Verteidigung vorbringen koenne, zu hoeren, sie mit den
entsetzlichsten Misshandlungen ueberhaeuft, und zuletzt, gleich einer
Verbrecherin, aus dem Hause gejagt hatten.  Sie bat Herrn Friedrich,
sie unter einer schicklichen Begleitung nach Basel zu befoerdern, und
ihr daselbst einen Rechtsgehuelfen anzuweisen, der ihr, bei ihrer
Erscheinung vor dem von dem Kaiser eingesetzten Gericht, mit klugem
und besonnenen Rat, gegen jene schaendliche Beschuldigung, zur Seite
stehen koenne.  Sie versicherte, dass ihr aus dem Munde eines Parthers
oder Persers, den sie nie mit Augen gesehen, eine solche Behauptung
nicht haette unerwarteter kommen koennen, als aus dem Munde des Grafen
Jakobs des Rotbarts, indem ihr derselbe seines schlechten Rufs sowohl,
als seiner aeusseren Bildung wegen, immer in der tiefsten Seele
verhasst gewesen sei, und sie die Artigkeiten, die er sich, bei den
Festgelagen des vergangenen Sommers, zuweilen die Freiheit genommen
ihr zu sagen, stets mit der groessten Kaelte und Verachtung abgewiesen
habe.  "Genug, meine teuerste Littegarde!" rief Herr Friedrich, indem
er mit edlem Eifer ihre Hand nahm, und an seine Lippen drueckte:
"verliert kein Wort zur Verteidigung und Rechtfertigung Eurer
Unschuld!  In meiner Brust spricht eine Stimme fuer Euch, weit
lebhafter und ueberzeugender, als alle Versicherungen, ja selbst als
alle Rechtsgruende und Beweise, die Ihr vielleicht aus der Verbindung
der Umstaende und Begebenheiten, vor dem Gericht zu Basel fuer Euch
aufzubringen vermoegt.  Nehmt mich, weil Eure ungerechten und
ungrossmuetigen Brueder Euch verlassen, als Euren Freund und Bruder an,
und goennt mir den Ruhm, Euer Anwalt in dieser Sache zu sein; ich will
den Glanz Eurer Ehre vor dem Gericht zu Basel und vor dem Urteil der
ganzen Welt wiederherstellen!" Damit fuehrte er Littegarden, deren
Traenen vor Dankbarkeit und Ruehrung, bei so edelmuetigen Aeusserungen
heftig flossen, zu Frau Helenen, seiner Mutter hinauf, die sich
bereits in ihr Schlafzimmer zurueckgezogen hatte; er stellte sie
dieser wuerdigen alten Dame, die ihr mit besonderer Liebe zugetan war,
als eine Gastfreundin vor, die sich, wegen eines Zwistes, der in
ihrer Familie ausgebrochen, entschlossen habe, ihren Aufenthalt
waehrend einiger Zeit auf seiner Burg zu nehmen; man raeumte ihr noch
in derselben Nacht einen ganzen Fluegel des weitlaeufigen Schlosses ein,
erfuellte, aus dem Vorrat der Schwestern, die Schraenke, die sich
darin befanden, reichlich mit Kleidern und Waesche fuer sie, wies ihr
auch, ganz ihrem Range gemaess, eine anstaendige ja praechtige
Dienerschaft an: und schon am dritten Tage befand sich Herr Friedrich
von Trota, ohne sich ueber die Art und Weise, wie er seinen Beweis vor
Gericht zu fuehren gedachte, auszulassen, mit einem zahlreichen
Gefolge von Reisigen und Knappen auf der Strasse nach Basel.

Inzwischen war, von den Herren von Breda, Littegardens Bruedern, ein
Schreiben, den auf der Burg statt gehabten Vorfall anbetreffend, bei
dem Gericht zu Basel eingelaufen, worin sie das arme Weib, sei es nun,
dass sie dieselbe wirklich fuer schuldig hielten, oder dass sie sonst
Gruende haben mochten, sie zu verderben, ganz und gar, als eine
ueberwiesene Verbrecherin, der Verfolgung der Gesetze preis gaben.
Wenigstens nannten sie die Verstossung derselben aus der Burg,
unedelmuetiger und unwahrhaftiger Weise, eine freiwillige Entweichung;
sie beschrieben, wie sie sogleich, ohne irgend etwas zur Verteidigung
ihrer Unschuld aufbringen zu koennen, auf einige entruestete Aeusserungen,
die ihnen entfahren waeren, das Schloss verlassen habe; und waren, bei
der Vergeblichkeit aller Nachforschungen, die sie beteuerten,
ihrethalb angestellt zu haben, der Meinung, dass sie jetzt
wahrscheinlich, an der Seite eines dritten Abenteurers, in der Welt
umirre, um das Mass ihrer Schande zu erfuellen.  Dabei trugen sie, zur
Ehrenrettung der durch sie beleidigten Familie, darauf an, ihren
Namen aus der Geschlechtstafel des Bredaschen Hauses auszustreichen,
und begehrten, unter weitlaeufigen Rechtsdeduktionen, sie, zur Strafe
wegen so unerhoerter Vergehungen, aller Ansprueche auf die
Verlassenschaft des edlen Vaters, den ihre Schande ins Grab gestuerzt,
fuer verlustig zu erklaeren.  Nun waren die Richter zu Basel zwar weit
entfernt, diesem Antrag, der ohnehin gar nicht vor ihr Forum gehoerte,
zu willfahren; da inzwischen der Graf Jakob, beim Empfang dieser
Nachricht, von seiner Teilnahme an dem Schicksal Littegardens die
unzweideutigsten und entscheidendsten Beweise gab, und heimlich, wie
man erfuhr, Reuter ausschickte, um sie aufzusuchen und ihr einen
Aufenthalt auf seiner Burg anzubieten: so setzte das Gericht in die
Wahrhaftigkeit seiner Aussage keinen Zweifel mehr, und beschloss die
Klage die wegen Ermordung des Herzogs ueber ihn schwebte, sofort
aufzuheben.  Ja, diese Teilnahme, die er der Ungluecklichen in diesem
Augenblick der Not schenkte, wirkte selbst hoechst vorteilhaft auf die
Meinung des in seinem Wohlwollen fuer ihn sehr wankenden Volks; man
entschuldigte jetzt, was man frueherhin schwer gemissbilligt hatte, die
Preisgebung einer ihm in Liebe ergebenen Frau, vor der Verachtung
aller Welt, und fand, dass ihm unter so ausserordentlichen und
ungeheuren Umstaenden, da es ihm nichts Geringeres, als Leben und Ehre
galt, nichts uebrig geblieben sei, als ruecksichtslose Aufdeckung des
Abenteuers, das sich in der Nacht des heiligen Remigius zugetragen
hatte.  Demnach ward, auf ausdruecklichen Befehl des Kaisers, der Graf
Jakob der Rotbart von neuem vor Gericht geladen, um feierlich, bei
offnen Tueren, von dem Verdacht, zur Ermordung des Herzogs mitgewirkt
zu haben, freigesprochen zu werden.  Eben hatte der Herold, unter den
Hallen des weitlaeufigen Gerichtssaals, das Schreiben der Herren von
Breda abgelesen, und das Gericht machte sich bereit, dem Schluss des
Kaisers gemaess, in Bezug auf den ihm zur Seite stehenden Angeklagten,
zu einer foermlichen Ehrenerklaerung zu schreiten: als Herr Friedrich
von Trota vor die Schranken trat, und sich, auf das allgemeine Recht
jedes unparteiischen Zuschauers gestuetzt, den Brief auf einen
Augenblick zur Durchsicht ausbat.  Man willigte, waehrend die Augen
alles Volks auf ihn gerichtet waren, in seinen Wunsch; aber kaum
hatte Herr Friedrich aus den Haenden des Herolds das Schreiben
erhalten, als er es, nach einem fluechtig hinein geworfenen Blick, von
oben bis unten zerriss, und die Stuecken, samt seinem Handschuh, die er
zusammen wickelte, mit der Erklaerung dem Grafen Jakob dem Rotbart ins
Gesicht warf: dass er ein schaendlicher und niedertraechtiger Verleumder,
und er entschlossen sei, die Schuldlosigkeit Frau Littegardens an
dem Frevel, den er ihr vorgeworfen, auf Tod und Leben, vor aller Welt,
im Gottesurteil zu beweisen!--Graf Jakob der Rotbart, nachdem er,
blass im Gesicht, den Handschuh aufgenommen, sagte: "so gewiss als Gott
gerecht, im Urteil der Waffen, entscheidet, so gewiss werde ich dir
die Wahrhaftigkeit dessen, was ich, Frau Littegarden betreffend,
notgedrungen verlautbart, im ehrlichen ritterlichen Zweikampf
beweisen!  Erstattet, edle Herren", sprach er, indem er sich zu den
Richtern wandte, "kaiserlicher Majestaet Bericht von dem Einspruch,
welchen Herr Friedrich getan, und ersucht sie, uns Stunde und Ort zu
bestimmen, wo wir uns, mit dem Schwert in der Hand, zur Entscheidung
dieser Streitsache begegnen koennen!" Dem gemaess schickten die Richter,
unter Aufhebung der Session, eine Deputation, mit dem Bericht ueber
diesen Vorfall an den Kaiser ab; und da dieser durch das Auftreten
Herrn Friedrichs, als Verteidiger Littegardens, nicht wenig in seinem
Glauben an die Unschuld des Grafen irre geworden war: so rief er, wie
es die Ehrengesetze erforderten, Frau Littegarden, zur Beiwohnung des
Zweikampfs, nach Basel, und setzte zur Aufklaerung des sonderbaren
Geheimnisses, das ueber dieser Sache schwebte, den Tag der heiligen
Margarethe als die Zeit, und den Schlossplatz zu Basel als den Ort an,
wo beide, Herr Friedrich von Trota und der Graf Jakob der Rotbart, in
Gegenwart Frau Littegardens einander treffen sollten.

Eben ging, diesem Schluss gemaess, die Mittagssonne des Margarethentages
ueber die Tuerme der Stadt Basel, und eine unermessliche Menschenmenge,
fuer welche man Baenke und Gerueste zusammen gezimmert hatte, war auf
dem Schlossplatz versammelt, als auf den dreifachen Ruf des vor dem
Altan der Kampfrichter stehenden Herolds, beide, von Kopf zu Fuss in
schimmerndes Erz geruestet, Herr Friedrich und der Graf Jakob, zur
Ausfechtung ihrer Sache, in die Schranken traten.  Fast die ganze
Ritterschaft von Schwaben und der Schweiz war auf der Rampe des im
Hintergrund befindlichen Schlosses gegenwaertig; und auf dem Balkon
desselben sass, von seinem Hofgesinde umgeben, der Kaiser selbst,
nebst seiner Gemahlin, und den Prinzen und Prinzessinnen, seinen
Soehnen und Toechtern.  Kurz vor Beginn des Kampfes, waehrend die
Richter Licht und Schatten zwischen den Kaempfern teilten, traten Frau
Helena und ihre beiden Toechter Bertha und Kunigunde, welche
Littegarden nach Basel begleitet hatten, noch einmal an die Pforten
des Platzes, und baten die Waechter, die daselbst standen, um die
Erlaubnis, eintreten, und mit Frau Littegarden, welche, einem uralten
Gebrauch gemaess, auf einem Geruest innerhalb der Schranken sass, ein
Wort sprechen zu duerfen.  Denn obschon der Lebenswandel dieser Dame
die vollkommenste Achtung und ein ganz uneingeschraenktes Vertrauen in
die Wahrhaftigkeit ihrer Versicherungen zu erfordern schien, so
stuerzte doch der Ring, den der Graf Jakob aufzuweisen hatte, und noch
mehr der Umstand, dass Littegarde ihre Kammerzofe, die einzige, die
ihr haette zum Zeugnis dienen koennen, in der Nacht des heiligen
Remigius beurlaubt hatte, ihre Gemueter in die lebhafteste Besorgnis;
sie beschlossen die Sicherheit des Bewusstseins, das der Angeklagten
inwohnte, im Drang dieses entscheidenden Augenblicks, noch einmal zu
pruefen, und ihr die Vergeblichkeit, ja Gotteslaesterlichkeit des
Unternehmens, falls wirklich eine Schuld ihre Seele drueckte,
auseinander zu setzen, sich durch den heiligen Ausspruch der Waffen,
der die Wahrheit unfehlbar ans Licht bringen wuerde, davon reinigen zu
wollen.  Und in der Tat hatte Littegarde alle Ursache, den Schritt,
den Herr Friedrich jetzt fuer sie tat, wohl zu ueberlegen; der
Scheiterhaufen wartete ihrer sowohl, als ihres Freundes, des Ritters
von Trota, falls Gott sich im eisernen Urteil nicht fuer ihn, sondern
fuer den Grafen Jakob den Rotbart, und fuer die Wahrheit der Aussage
entschied, die derselbe vor Gericht gegen sie abgeleistet hatte.
Frau Littegarde, als sie Herrn Friedrichs Mutter und Schwestern zur
Seite eintreten sah, stand, mit dem ihr eigenen Ausdruck von Wuerde,
der durch den Schmerz, welcher ueber ihr Wesen verbreitet war, noch
ruehrender ward, von ihrem Sessel auf, und fragte sie, indem sie ihnen
entgegen ging: was sie in einem so verhaengnisvollen Augenblick zu ihr
fuehre?  "Mein liebes Toechterchen", sprach Frau Helena, indem sie
dieselbe auf die Seite fuehrte: "wollt Ihr einer Mutter, die keinen
Trost im oeden Alter, als den Besitz ihres Sohnes hat, den Kummer
ersparen, ihn an seinem Grabe beweinen zu muessen; Euch, ehe noch der
Zweikampf beginnt, reichlich beschenkt und ausgestattet, auf einen
Wagen setzen, und eins von unsern Guetern, das jenseits des Rheins
liegt, und Euch anstaendig und freundlich empfangen wird, von uns zum
Geschenk annehmen?" Littegarde, nachdem sie ihr, mit einer Blaesse,
die ihr ueber das Antlitz flog, einen Augenblick starr ins Gesicht
gesehen hatte, bog, sobald sie die Bedeutung dieser Worte in ihrem
ganzen Umfang verstanden hatte, ein Knie vor ihr.
Verehrungswuerdigste und vortreffliche Frau! sprach sie; kommt die
Besorgnis, dass Gott sich, in dieser entscheidenden Stunde, gegen die
Unschuld meiner Brust erklaeren werde, aus dem Herzen Eures edlen
Sohnes?--"Weshalb?" fragte Frau Helena.--Weil ich ihn in diesem Falle
beschwoere das Schwert, das keine vertrauensvolle Hand fuehrt, lieber
nicht zu zuecken, und die Schranken, unter welchem schicklichen
Vorwand es sei, seinem Gegner zu raeumen: mich aber, ohne dem Gefuehl
des Mitleids, von dem ich nichts annehmen kann, ein unzeitiges Gehoer
zu geben, meinem Schicksal, das ich in Gottes Hand stelle, zu
ueberlassen!--"Nein!" sagte Frau Helena verwirrt; "mein Sohn weiss von
nichts!  Es wuerde ihm, der vor Gericht sein Wort gegeben hat, Eure
Sache zu verfechten, wenig anstehen, Euch jetzt, da die Stunde der
Entscheidung schlaegt, einen solchen Antrag zu machen.  Im festen
Glauben an Eure Unschuld steht er, wie Ihr seht, bereits zum Kampf
geruestet, dem Grafen Eurem Gegner gegenueber; es war ein Vorschlag,
den wir uns, meine Toechter und ich, in der Bedraengnis des Augenblicks,
zur Beruecksichtigung aller Vorteile und Vermeidung alles Ungluecks
ausgedacht haben."--Nun, sagte Frau Littegarde, indem sie die Hand
der alten Dame, unter einem heissen Kuss, mit ihren Traenen befeuchtete:
so lasst ihn sein Wort loesen!  Keine Schuld befleckt mein Gewissen;
und ginge er ohne Helm und Harnisch in den Kampf, Gott und alle seine
Engel beschirmen ihn!  Und damit stand sie vom Boden auf, und fuehrte
Frau Helena und ihre Toechter auf einige, innerhalb des Geruestes
befindliche Sitze, die hinter dem, mit roten Tuch beschlagenen Sessel,
auf dem sie sich selbst niederliess, aufgestellt waren.

Hierauf blies der Herold, auf den Wink des Kaisers, zum Kampf, und
beide Ritter, Schild und Schwert in der Hand, gingen auf einander los.
Herr Friedrich verwundete gleich auf den ersten Hieb den Grafen; er
verletzte ihn mit der Spitze seines, nicht eben langen Schwertes da,
wo zwischen Arm und Hand die Gelenke der Ruestung in einander griffen;
aber der Graf, der, durch die Empfindung geschreckt, zuruecksprang,
und die Wunde untersuchte, fand, dass, obschon das Blut heftig floss,
doch nur die Haut obenhin geritzt war: dergestalt, dass er auf das
Murren der auf den Rampe befindlichen Ritter, ueber die
Unschicklichkeit dieser Auffuehrung, wieder vordrang, und den Kampf,
mit erneuerten Kraeften, einem voellig Gesunden gleich, wieder
fortsetzte.  Jetzt wogte zwischen beiden Kaempfern der Streit, wie
zwei Sturmwinde einander begegnen, wie zwei Gewitterwolken, ihre
Blitze einander zusendend, sich treffen, und, ohne sich zu vermischen,
unter dem Gekrach haeufiger Donner, getuermt um einander herumschweben.
Herr Friedrich stand, Schild und Schwert vorstreckend, auf dem
Boden, als ob er darin Wurzel fassen wollte, da; bis an die Sporen
grub er sich, bis an die Knoechel und Waden, in dem, von seinem
Pflaster befreiten, absichtlich aufgelockerten, Erdreich ein, die
tueckischen Stoesse des Grafen, der, klein und behend, gleichsam von
allen Seiten zugleich angriff, von seiner Brust und seinem Haupt
abwehrend.  Schon hatte der Kampf, die Augenblicke der Ruhe, zu
welcher Entatmung beide Parteien zwang, mitgerechnet, fast eine
Stunde gedauert. als sich von neuem ein Murren unter den auf dem
Geruest befindlichen Zuschauern erhob.  Es schien, es galt diesmal
nicht den Grafen Jakob, der es an Eifer, den Kampf zu Ende zu bringen
nicht fehlen liess, sondern Herrn Friedrichs Einpfaehlung auf einem und
demselben Fleck, und seine seltsame, im Anschein nach fast
eingeschuechterte, wenigstens starrsinnige Enthaltung alles eignen
Angriffs.  Herr Friedrich, obschon sein Verfahren auf guten Gruenden
beruhen mochte, fuehlte dennoch zu leise, als dass er es nicht sogleich
gegen die Forderung derer, die in diesem Augenblick ueber seine Ehre
entschieden, haette aufopfern sollen; er trat mit einem mutigen
Schritt aus dem, sich von Anfang herein gewaehlten Standpunkt, und der
Art natuerlicher Verschanzung, die sich um seinen Fusstritt gebildet
hatte, hervor, ueber das Haupt seines Gegners, dessen Kraefte schon zu
sinken anfingen, mehrere derbe und ungeschwaechte Streiche, die
derselbe jedoch unter geschickten Seitenbewegungen mit seinem Schild
aufzufangen wusste, danieder schmetternd.  Aber schon in den ersten
Momenten dieses dergestalt veraenderten Kampfs, hatte Herr Friedrich
ein Unglueck, das die Anwesenheit hoeherer, ueber den Kampf waltender
Maechte nicht eben anzudeuten schien; er stuerzte, den Fusstritt in
seinen Sporen verwickelnd, stolpernd abwaerts, und waehrend er, unter
der Last des Helms und des Harnisches, die seine oberen Teile
beschwerten, mit in dem Staub vorgestuetzter Hand, in die Kniee sank,
stiess ihm Graf Jakob der Rotbart, nicht eben auf die edelmuetigste und
ritterlichste Weise, das Schwert in die dadurch blossgegebene Seite.
Herr Friedrich sprang, mit einem Laut des augenblicklichen Schmerzes,
von der Erde empor.  Er drueckte sich zwar den Helm in die Augen, und
machte, das Antlitz rasch seinem Gegner wieder zuwendend, Anstalten,
den Kampf fortzusetzen: aber waehrend er sich, mit vor Schmerz
krummgebeugtem Leibe auf seinen Degen stuetzte, und Dunkelheit seine
Augen umfloss: stiess ihm der Graf seinen Flammberg noch zweimal, dicht
unter dem Herzen, in die Brust; worauf er, von seiner Ruestung
umrasselt, zu Boden schmetterte, und Schwert und Schild neben sich
niederfallen liess.  Der Graf setzte ihm, nachdem er die Waffen ueber
die Seite geschleudert, unter einem dreifachen Tusch der Trompeten,
den Fuss auf die Brust; und inzwischen alle Zuschauer, der Kaiser
selbst an der Spitze, unter dumpfen Ausrufungen des Schreckens und
Mitleidens, von ihren Sitzen aufstanden: stuerzte sich Frau Helena, im
Gefolge ihrer beiden Toechter, ueber ihren teuern, sich in Staub und
Blut waelzenden Sohn.  "O mein Friedrich!" rief sie, an seinem Haupt
jammernd niederknieend; waehrend Frau Littegarde ohnmaechtig und
besinnungslos, durch zwei Haescher, von dem Boden des Geruestes, auf
welchen sie herab gesunken war, aufgehoben und in ein Gefaengnis
getragen ward.  "Und o die Verruchte", setzte sie hinzu, "die
Verworfene, die, das Bewusstsein der Schuld im Busen, hierher zu
treten, und den Arm des treusten und edelmuetigsten Freundes zu
bewaffnen wagt, um ihr ein Gottesurteil, in einem ungerechten
Zweikampf zu erstreiten!" Und damit hob sie den geliebten Sohn,
inzwischen die Toechter ihn von seinem Harnisch befreiten, wehklagend
vom Boden auf, und suchte ihm das Blut, das aus seiner edlen Brust
vordrang, zu stillen.  Aber Haescher traten auf Befehl des Kaisers
herbei, die auch ihn, als einen dem Gesetz Verfallenen, in Verwahrsam
nahmen; man legte ihn, unter Beihuelfe einiger Aerzte, auf eine Bahre,
und trug ihn, unter der Begleitung einer grossen Volksmenge
gleichfalls in ein Gefaengnis, wohin Frau Helena jedoch und ihre
Toechter, die Erlaubnis bekamen, ihm, bis an seinen Tod, an dem
niemand zweifelte, folgen zu duerfen.

Es zeigte sich aber gar bald, dass Herrn Friedrichs Wunden, so
lebensgefaehrliche und zarte Teile sie auch beruehrten, durch eine
besondere Fuegung des Himmels nicht toedlich waren; vielmehr konnten
die Aerzte, die man ihm zugeordnet hatte, schon wenige Tage darauf die
bestimmte Versicherung an die Familie geben, dass er am Leben erhalten
werden wuerde, ja, dass er, bei der Staerke seiner Natur, binnen wenigen
Wochen, ohne irgend eine Verstuemmlung an seinem Koerper zu erleiden,
wieder hergestellt sein wuerde.  Sobald ihm seine Besinnung, deren ihn
der Schmerz waehrend langer Zeit beraubte, wiederkehrte, war seine an
die Mutter gerichtete Frage unaufhoerlich: was Frau Littegarde mache?
Er konnte sich der Traenen nicht enthalten, wenn er sich dieselbe in
der Oede des Gefaengnisses, der entsetzlichsten Verzweiflung zum Raube
hingegeben dachte, und forderte die Schwestern, indem er ihnen
liebkosend das Kinn streichelte, auf, sie zu besuchen und sie zu
troesten.  Frau Helena, ueber diese Aeusserung betroffen, bat ihn, diese
Schaendliche und Niedertraechtige zu vergessen; sie meinte, dass das
Verbrechen, dessen der Graf Jakob vor Gericht Erwaehnung getan, und
das nun durch den Ausgang des Zweikampfs ans Tageslicht gekommen,
verziehen werden koenne, nicht aber die Schamlosigkeit und Frechheit,
mit dem Bewusstsein dieser Schuld, ohne