The Project Gutenberg EBook of Ausgewaehlte Schriften, by Heinrich von Kleist

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Title: Ausgewaehlte Schriften

Author: Heinrich von Kleist

Release Date: October, 2004  [EBook #6645]
[Yes, we are more than one year ahead of schedule]
[This file was first posted on January 9, 2003]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: ISO-Latin-1

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, AUSGEWAEHLTE SCHRIFTEN ***




Thanks are given to Delphine Lettau for finding a huge collection of ancient
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Ausgewählte Schriften

Heinrich von Kleist

Gesammelte Kleine Werke

Inhalt:

Das Bettelweib von Locarno
Das Erdbeben in Chili
Der Findling
Der Zweikampf
Die heilige Cäcilie
Die Marquise von O...
Die Verlobung in St. Domingo
Geistererscheinung
Michael Kohlhaas



Das Bettelweib von Locarno


Am Fuße der Alpen bei Locarno im oberen Italien befand sich ein altes,
einem Marchese gehöriges Schloß, das man jetzt, wenn man vom St.
Gotthard kommt, in Schutt und Trümmern liegen sieht: ein Schloß mit
hohen und weitläufigen Zimmern, in deren einem einst auf Stroh, das
man ihr unterschüttete, eine alte kranke Frau, die sich bettelnd vor
der Tür eingefunden hatte, von der Hausfrau aus Mitleiden gebettet
worden war.  Der Marchese, der bei der Rückkehr von der Jagd zufällig
in das Zimmer trat, wo er seine Büchse abzusetzen pflegte, befahl der
Frau unwillig, aus dem Winkel, in welchem sie lag, aufzustehn und
sich hinter den Ofen zu verfügen.  Die Frau, da sie sich erhob,
glitschte mit der Krücke auf dem glatten Boden aus und beschädigte
sich auf eine gefährliche Weise das Kreuz; dergestalt, daß sie zwar
noch mit unsäglicher Mühe aufstand und quer, wie es ihr
vorgeschrieben war, über das Zimmer ging, hinter dem Ofen aber unter
Stöhnen und Ächzen niedersank und verschied.

Mehrere Jahre nachher, da der Marchese durch Krieg und Mißwachs in
bedenkliche Vermögensumstände geraten war, fand sich ein
florentinischer Ritter bei ihm ein, der das Schloß seiner schönen
Lage wegen von ihm kaufen wollte.  Der Marchese, dem viel an dem
Handel gelegen war, gab seiner Frau auf, den Fremden in dem
obenerwähnten leerstehenden Zimmer, das sehr schön und prächtig
eingerichtet war, unterzubringen.  Aber wie betreten war das Ehepaar,
als der Ritter mitten in der Nacht verstört und bleich zu ihnen
herunterkam, hoch und teuer versichernd, daß es in dem Zimmer spuke,
indem etwas, das dem Blick unsichtbar gewesen, mit einem Geräusch,
als ob es auf Stroh gelegen, im Zimmerwinkel aufgestanden mit
vernehmlichen Schritten langsam und gebrechlich quer über drei Zimmer
gegangen und hinter dem Ofen unter Stöhnen und Ächzen niedergesunken
sei.

Der Marchese, erschrocken, er wußte selbst nicht recht warum, lachte
den Ritter mit erkünstelter Heiterkeit aus und sagte, er wolle
sogleich aufstehen und die Nacht zu seiner Beruhigung mit ihm in dem
Zimmer zubringen.  Doch der Ritter bat um die Gefälligkeit, ihm zu
erlauben, daß er auf einem Lehnstuhl in seinem Schlafzimmer
übernachte; und als der Morgen kam, ließ er anspannen, empfahl sich
und reiste ab.

Dieser Vorfall, der außerordentliches Aufsehen machte, schreckte auf
eine dem Marchese höchst unangenehme Weise mehrere Käufer ab;
dergestalt, daß, da sich unter seinem eignen Hausgesinde, befremdend
und unbegreiflich, das Gerücht erhob, daß es in dem Zimmer zur
Mitternachtstunde umgehe, er, um es mit einem entscheidenden
Verfahren niederzuschlagen, beschloß, die Sache in der nächsten Nacht
selbst zu untersuchen.  Demnach ließ er beim Einbruch der Dämmerung
sein Bett in dem besagten Zimmer aufschlagen und erharrte, ohne zu
schlafen, die Mitternacht.  Aber wie erschüttert war er, als er in
der Tat mit dem Schlage der Geisterstunde das unbegreifliche Geräusch
wahrnahm; es war, als ob ein Mensch sich von Stroh, das unter ihm
knisterte, erhob, quer über das Zimmer ging, und hinter dem Ofen
unter Geseufz und Geröchel niedersank.  Die Marquise, am andern
Morgen, da er herunterkam, fragte ihn, wie die Untersuchung
abgelaufen; und da er sich mit scheuen und ungewissen Blicken umsah
und, nachdem er die Tür verriegelt, versicherte, daß es mit dem Spuk
seine Richtigkeit habe: so erschrak sie, wie sie in ihrem Leben nicht
getan und bat ihn, bevor er die Sache verlauten ließe, sie noch
einmal in ihrer Gesellschaft einer kaltblütigen Prüfung zu
unterwerfen.  Sie hörten aber samt einem treuen Bedienten, den sie
mitgenommen hatten, in der Tat in der nächsten Nacht dasselbe
unbegreifliche, gespensterartige Geräusch; und nur der dringende
Wunsch, das Schloß, es koste was es wolle, loszuwerden, vermochte sie,
das Entsetzen, das sie ergriff, in Gegenwart ihres Dieners zu
unterdrücken und dem Vorfall irgendeine gleichgültige und zufällige
Ursache, die sich entdecken lassen müsse, unterzuschieben.  Am Abend
des dritten Tages, da beide, um der Sache auf den Grund zu kommen,
mit Herzklopfen wieder die Treppe zu dem Fremdenzimmer bestiegen,
fand sich zufällig der Haushund, den man von der Kette losgelassen
hatte, vor der Tür desselben ein; dergestalt daß beide, ohne sich
bestimmt zu erklären, vielleicht in der unwillkürlichen Absicht,
außer sich selbst noch etwas Drittes, Lebendiges, bei sich zu haben,
den Hund mit sich in das Zimmer nahmen.  Das Ehepaar, zwei Lichter
auf dem Tisch, die Marquise unausgezogen, der Marchese Degen und
Pistolen, die er aus dem Schrank genommen, neben sich, setzen sich
gegen elf Uhr jeder auf sein Bett; und während sie sich mit
Gesprächen, so gut sie vermögen, zu unterhalten suchen, legt sich der
Hund, Kopf und Beine zusammengekauert, in der Mitte des Zimmers
nieder und schläft ein, Drauf, in dem Augenblick der Mitternacht,
läßt sich das entsetzliche Geräusch wieder hören; jemand, den kein
Mensch mit Augen sehen kann, hebt sich auf Krücken im Zimmerwinkel
empor; man hört das Stroh, das unter ihm rauscht; und mit dem ersten
Schritt: tapp! tapp! erwacht der Hund, hebt sich plötzlich, die Ohren
spitzend, vom Boden empor, und knurrend und bellend, grad' als ob ein
Mensch auf ihn eingeschritten käme, rückwärts gegen den Ofen weicht
er aus.  Bei diesem Anblick stürzt die Marquise mit sträubenden
Haaren aus dem Zimmer; und während der Marchese, der den Degen
ergriffen: "Wer da?" ruft, und, da ihm niemand antwortet, gleich
einem Rasenden nach allen Richtungen die Luft durchhaut, läßt sie
anspannen, entschlossen, augenblicklich nach der Stadt abzufahren.
Aber ehe sie noch nach Zusammenraffung einiger Sachen aus dem Tore
herausgerasselt, sieht sie schon das Schloß ringsum in Flammen
aufgehen.  Der Marchese, von Entsetzen überreizt, hatte eine Kerze
genommen und dasselbe, überall mit Holz getäfelt wie es war, an allen
vier Ecken, müde seines Lebens, angesteckt.  Vergebens schickte sie
Leute hinein, den Unglücklichen zu retten; er war auf die
elendiglichste Weise bereits umgekommen; und noch jetzt liegen, von
den Landleuten zusammengetragen, seine weißen Gebeine in dem Winkel
des Zimmers, von welchem er das Bettelweib von Locarno hatte
aufstehen heißen.




Das Erdbeben in Chili


In St. Jago, der Hauptstadt des Königreichs Chili, stand gerade in
dem Augenblicke der großen Erderschütterung vom Jahre 1647, bei
welcher viele tausend Menschen ihren Untergang fanden, ein junger,
auf ein Verbrechen angeklagter Spanier, namens Jeronimo Rugera, an
einem Pfeiler des Gefängnisses, in welches man ihn eingesperrt hatte,
und wollte sich erhenken.  Don Henrico Asteron, einer der reichsten
Edelleute der Stadt, hatte ihn ungefähr ein Jahr zuvor aus seinem
Hause, wo er als Lehrer angestellt war, entfernt, weil er sich mit
Donna Josephe, seiner einzigen Tochter, in einem zärtlichen
Einverständnis befunden hatte.  Eine geheime Bestellung, die dem
alten Don, nachdem er die Tochter nachdrücklich gewarnt hatte, durch
die hämische Aufmerksamkeit seines stolzen Sohnes verraten worden war,
entrüstete ihn dergestalt, daß er sie in dem Karmeliterkloster
unsrer lieben Frauen vom Berge daselbst unterbrachte.

Durch einen glücklichen Zufall hatte Jeronimo hier die Verbindung von
neuem anzuknüpfen gewußt, und in einer verschwiegenen Nacht den
Klostergarten zum Schauplatze seines vollen Glückes gemacht.  Es war
am Fronleichnamsfeste, und die feierliche Prozession der Nonnen,
welchen die Novizen folgten, nahm eben ihren Anfang, als die
unglückliche Josephe, bei dem Anklange der Glocken, in Mutterwehen
auf den Stufen der Kathedrale niedersank.

Dieser Vorfall machte außerordentliches Aufsehn; man brachte die
junge Sünderin, ohne Rücksicht auf ihren Zustand, sogleich in ein
Gefängnis, und kaum war sie aus den Wochen erstanden, als ihr schon,
auf Befehl des Erzbischofs, der geschärfteste Prozeß gemacht ward.
Man sprach in der Stadt mit einer so großen Erbitterung von diesem
Skandal, und die Zungen fielen so scharf über das ganze Kloster her,
in welchem er sich zugetragen hatte, daß weder die Fürbitte der
Familie Asteron, noch auch der Wunsch der Äbtissin selbst, welche das
junge Mädchen wegen ihres sonst untadelhaften Betragens liebgewonnen
hatte, die Strenge, mit welcher das mit welcher das klösterliche
Gesetz sie bedrohte, mildern konnte.  Alles, was geschehen konnte,
war, daß der Feuertod, zu dem sie verurteilt wurde, zur großen
Entrüstung der Matronen und Jungfrauen von St. Jago, durch einen
Machtspruch des Vizekönigs, in eine Enthauptung verwandelt ward.

Man vermietete in den Straßen, durch welche der Hinrichtungszug gehen
sollte, die Fenster, man trug die Dächer der Häuser ab, und die
frommen Töchter der Stadt luden ihre Freundinnen ein, um dem
Schauspiele, das der göttlichen Rache gegeben wurde, an ihrer
schwesterlichen Seite beizuwohnen.

Jeronimo, der inzwischen auch in ein Gefängnis gesetzt worden war,
wollte die Besinnung verlieren, als er diese ungeheure Wendung der
Dinge erfuhr.  Vergebens sann er auf Rettung: überall, wohin ihn auch
der Fittig der vermessensten Gedanken trug, stieß er auf Riegel und
Mauern, und ein Versuch, die Gitterfenster zu durchfeilen, zog ihm,
da er entdeckt ward, eine nur noch engere Einsperrung zu.  Er warf
sich vor dem Bildnisse der heiligen Mutter Gottes nieder, und betete
mit unendlicher Inbrunst zu ihr, als der einzigen, von der ihm jetzt
noch Rettung kommen könnte.

Doch der gefürchtete Tag erschien, und mit ihm in seiner Brust die
Überzeugung von der völligen Hoffnungslosigkeit seiner Lage.  Die
Glocken, welche Josephen zum Richtplatz begleiteten, ertönten, und
Verzweiflung bemächtigte sich seiner Seele.  Das Leben schien ihm
verhaßt, und er beschloß, sich durch einen Strick, den ihm der Zufall
gelassen hatte, den Tod zu geben.  Eben stand er, wie schon gesagt,
an einem Wandpfeiler und befestigen den Strick, der ihn dieser
jammervollen Welt entreißen sollte, an eine Eisenklammer, die an dem
Gesimse derselben eingefugt war; als plötzlich der größte Teil der
Stadt, mit einem Gekrache, als ob das Firmament einstürzte, versank,
und alles, was Leben atmete, unter seinen Trümmern begrub.  Jeronimo
Rugera war starr vor Entsetzen; und gleich als ob sein ganzes
Bewußtsein zerschmettert worden wäre, hielt er sich jetzt an dem
Pfeiler, an welchem er hatte sterben wollen, um nicht umzufallen.
Der Boden wankte unter seinen Füßen, alle Wände des Gefängnisses
rissen, der ganze Bau neigte sich, nach der Straße zu einzustürzen,
und nur der, seinem langsamen Fall begegnende, Fall des
gegenüberstehenden Gebäudes verhinderte, durch eine zufällige Wölbung,
die gänzliche Zubodenstreckung desselben.  Zitternd, mit sträubenden
Haaren, und Knieen, die unter ihm brechen wollten, glitt Jeronimo
über den schiefgesenkten Fußboden hinweg, der Öffnung zu, die der
Zusammenschlag beider Häuser in die vordere Wand des Gefängnisses
eingerissen hatte.

Kaum befand er sich im Freien, als die ganze, schon erschütterte
Straße auf eine zweite Bewegung der Erde völlig zusammenfiel.
Besinnungslos, wie er sich aus diesem allgemeinen Verderben retten
würde, eilte er, über Schutt und Gebälk hinweg, indessen der Tod von
allen Seiten Angriffe auf ihn machte, nach einem der nächsten Tore
der Stadt.  Hier stürzte noch ein Haus zusammen, und jagte ihn, die
Trümmer weit umherschleudernd, in eine Nebenstraße; hier leckte die
Flamme schon, in Dampfwolken blitzend, aus allen Giebeln, und trieb
ihn schreckenvoll in eine andere; hier wälzte sich, aus seinem
Gestade gehoben, der Mapochofluß auf ihn heran, und riß ihn brüllend
in eine dritte.  Hier lag ein Haufen Erschlagener, hier ächzte noch
eine Stimme unter dem Schutte, hier schrieen Leute von brennenden
Dächern herab, hier kämpften Menschen und Tiere mit den Wellen, hier
war ein mutiger Retter bemüht, zu helfen; hier stand ein anderer,
bleich wie der Tod, und streckte sprachlos zitternde Hände zum Himmel.
Als Jeronimo das Tor erreicht, und einen Hügel jenseits desselben
bestiegen hatte, sank er ohnmächtig auf demselben nieder.

Er mochte wohl eine Viertelstunde in der tiefsten Bewußtlosigkeit
gelegen haben, als er endlich wieder erwachte, und sich, mit nach der
Stadt gekehrtem Rücken, halb auf dem Erdboden erhob.  Er befühlte
sich Stirn und Brust, unwissend, was er aus seinem Zustande machen
sollte, und ein unsägliches Wonnegefühl ergriff ihn, als ein Westwind,
vom Meere her, sein wiederkehrendes Leben anwehte, und sein Auge
sich nach allen Richtungen über die blühende Gegend von St. Jago
hinwandte.  Nur die verstörten Menschenhaufen, die sich überall
blicken ließen, beklemmten sein Herz; er begriff nicht, was ihn und
sie hiehergeführt haben konnte, und erst, da er sich umkehrte, und
die Stadt hinter sich versunken sah, erinnerte er sich des
schrecklichen Augenblicks, den er erlebt hatte.  Er senkte sich so
tief, daß seine Stirn den Boden berührte, Gott für seine wunderbare
Errettung zu danken; und gleich, als ob der eine entsetzliche
Eindruck, der sich seinem Gemüt eingeprägt hatte, alle früheren
daraus verdrängt hätte, weinte er vor Lust, daß er sich des
lieblichen Lebens, voll bunter Erscheinungen, noch erfreue.

Drauf, als er eines Ringes an seiner Hand gewahrte, erinnerte er sich
plötzlich auch Josephens, und mit ihr seines Gefängnisses, der
Glocken, die er dort gehört hatte, und des Augenblicks, der dem
Einsturze desselben vorangegangen war.  Tiefe Schwermut erfüllte
wieder seine Brust; sein Gebet fing ihn zu reuen an, und fürchterlich
schien ihm das Wesen, das über den Wolken waltet.  Er mischte sich
unter das Volk, das überall, mit Rettung des Eigentums beschäftigt,
aus den Toren stürzte, und wagte schüchtern nach der Tochter Asterons,
und ob die Hinrichtung an ihr vollzogen worden sei, zu fragen; doch
niemand war, der ihm umständliche Auskunft gab.  Eine Frau, die auf
einem fast zur Erde gedrückten Nacken eine ungeheure Last von
Gerätschaften und zwei Kinder, an der Brust hängend, trug, sagte im
Vorbeigehen, als ob sie es selbst angesehen hätte: daß sie enthauptet
worden sei.  Jeronimo kehrte sich um; und da er, wenn er die Zeit
berechnete, selbst an ihrer Vollendung nicht zweifeln konnte, so
setzte er sich in einem einsamen Walde nieder, und überließ sich
seinem vollen Schmerz.  Er wünschte, daß die zerstörende Gewalt der
Natur von neuem über ihn einbrechen möchte.  Er begriff nicht, warum
er dem Tode, den seine jammervolle Seele so suchte, in jenen
Augenblicken, da er ihm freiwillig von allen Seiten rettend erschien,
entflohen sei.  Er nahm sich fest vor, nicht zu wanken, wenn auch
jetzt die Eichen entwurzelt werden, und ihre Wipfel über ihn
zusammenstürzen sollten.  Darauf nun, da er sich ausgeweint hatte,
und ihm, mitten unter den heißesten Tränen, die Hoffnung wieder
erschienen war, stand er auf, und durchstreifte nach allen Richtungen
das Feld.  Jeden Berggipfel, auf dem sich die Menschen versammelt
hatten, besuchte er; auf allen Wegen, wo sich der Strom der Flucht
noch bewegte, begegnete er ihnen; wo nur irgend ein weibliches Gewand
im Winde flatterte, da trug ihn sein zitternder Fuß hin: doch keines
deckte die geliebte Tochter Asterons.  Die Sonne neigte sich, und mit
ihr seine Hoffnung schon wieder zum Untergange, als er den Rand eines
Felsens betrat, und sich ihm die Aussicht in ein weites, nur von
wenig Menschen besuchtes Tal eröffnete.  Er durchlief, unschlüssig,
was er tun sollte, die einzelnen Gruppen derselben, und wollte sich
schon wieder wenden, als er plötzlich an einer Quelle, die die
Schlucht bewässerte, ein junges Weib erblickte, beschäftigt, ein Kind
in seinen Fluten zu reinigen.  Und das Herz hüpfte ihm bei diesem
Anblick: er sprang voll Ahndung über die Gesteine herab, und rief: O
Mutter Gottes, du Heilige! und erkannte Josephen, als sie sich bei
dem Geräusche schüchtern umsah.  Mit welcher Seligkeit umarmten sie
sich, die Unglücklichen, die ein Wunder des Himmels gerettet hatte!

Josephe war, auf ihrem Gang zum Tode, dem Richtplatze schon ganz nahe
gewesen, als durch den krachenden Einsturz der Gebäude plötzlich der
ganze Hinrichtungszug auseinander gesprengt ward.  Ihre ersten
entsetzensvollen Schritte trugen sie hierauf dem nächsten Tore zu;
doch die Besinnung kehrte ihr bald wieder, und sie wandte sich, um
nach dem Kloster zu eilen, wo ihr kleiner, hülfloser Knabe
zurückgeblieben war.  Sie fand das ganze Kloster schon in Flammen,
und die Äbtissin, die ihr in jenen Augenblicken, die ihre letzten
sein sollten, Sorge für den Säugling angelobt hatte, schrie eben, vor
den Pforten stehend, nach Hülfe, um ihn zu retten.  Josephe stürzte
sich, unerschrocken durch den Dampf, der ihr entgegenqualmte, in das
von allen Seiten schon zusammenfallende Gebäude, und gleich, als ob
alle Engel des Himmels sie umschirmten, trat sie mit ihm unbeschädigt
wieder aus dem Portal hervor.  Sie wollte der Äbtissin, welche die
Hände über ihr Haupt zusammenschlug, eben in die Arme sinken, als
diese, mit fast allen ihren Klosterfrauen, von einem herabfallenden
Giebel des Hauses, auf eine schmähliche Art erschlagen ward.  Josephe
bebte bei diesem entsetzlichen Anblicke zurück; sie drückte der
Äbtissin flüchtig die Augen zu, und floh, ganz von Schrecken erfüllt,
den teuern Knaben, den ihr der Himmel wieder geschenkt hatte, dem
Verderben zu entreißen.

Sie hatte noch wenig Schritte getan, als ihr auch schon die Leiche
des Erzbischofs begegnete, die man soeben zerschmettert aus dem
Schutt der Kathedrale hervorgezogen hatte.  Der Palast des Vizekönigs
war versunken, der Gerichtshof, in welchem ihr das Urteil gesprochen
worden war, stand in Flammen, und an die Stelle, wo sich ihr
väterliches Haus befunden hatte, war ein See getreten, und kochte
rötliche Dämpfe aus.  Josephe raffte alle ihre Kräfte zusammen, sich
zu halten.  Sie schritt, den Jammer von ihrer Brust entfernend, mutig
mit ihrer Beute von Straße zu Straße, und war schon dem Tore nah, als
sie auch das Gefängnis, in welchem Jeronimo geseufzt hatte, in
Trümmern sah.  Bei diesem Anblicke wankte sie, und wollte
besinnungslos an einer Ecke niedersinken; doch in demselben
Augenblick jagte sie der Sturz eines Gebäudes hinter ihr, das die
Erschütterungen schon ganz aufgelöst hatten, durch das Entsetzen
gestärkt, wieder auf; sie küßte das Kind, drückte sich die Tränen aus
den Augen, und erreichte, nicht mehr auf die Greuel, die sie
umringten, achtend, das Tor.  Als sie sich im Freien sah, schloß sie
bald, daß nicht jeder, der ein zertrümmertes Gebäude bewohnt hatte,
unter ihm notwendig müsse zerschmettert worden sein.

An dem nächsten Scheidewege stand sie still, und harrte, ob nicht
einer, der ihr, nach dem kleinen Philipp, der liebste auf der Welt
war, noch erscheinen würde.  Sie ging, weil niemand kam, und das
Gewühl der Menschen anwuchs, weiter, und kehrte sich wieder um, und
harrte wieder; und schlich, viel Tränen vergießend, in ein dunkles,
von Pinien beschattetes Tal, um seiner Seele, die sie entflohen
glaubte, nachzubeten; und fand ihn hier, diesen Geliebten, im Tale,
und Seligkeit, als ob es das Tal von Eden gewesen wäre.

Dies alles erzählte sie jetzt voll Rührung dem Jeronimo, und reichte
ihm, da sie vollendet hatte, den Knaben zum Küssen dar.--Jeronimo
nahm ihn, und hätschelte ihn in unsäglicher Vaterfreude, und
verschloß ihm, da er das fremde Antlitz anweinte, mit Liebkosungen
ohne Ende den Mund.  Indessen war die schönste Nacht herabgestiegen,
voll wundermilden Duftes, so silberglänzend und still, wie nur ein
Dichter davon träumen mag.  Überall, längs der Talquelle, hatten
sich, im Schimmer des Mondscheins, Menschen niedergelassen, und
bereiteten sich sanfte Lager von Moos und Laub, um von einem so
qualvollen Tage auszuruhen.  Und weil die Armen immer noch jammerten;
dieser, daß er sein Haus, jener, daß er Weib und Kind, und der dritte,
daß er alles verloren habe: so schlichen Jeronimo und Josephe in ein
dichteres Gebüsch, um durch das heimliche Gejauchz ihrer Seelen
niemand zu betrüben.  Sie fanden einen prachtvollen Granatapfelbaum,
der seine Zweige, voll duftender Früchte, weit ausbreitete; und die
Nachtigall flötete im Wipfel ihr wollüstiges Lied.  Hier ließ sich
Jeronimo am Stamme nieder, und Josephe in seinem, Philipp in
Josephens Schoß, saßen sie, von seinem Mantel bedeckt, und ruhten.
Der Baumschatten zog, mit seinen verstreuten Lichtern, über sie
hinweg, und der Mond erblaßte schon wieder vor der Morgenröte, ehe
sie einschliefen.  Denn Unendliches hatten sie zu schwatzen vom
Klostergarten und den Gefängnissen, und was sie um einander gelitten
hätten; und waren sehr gerührt, wenn sie dachten, wie viel Elend über
die Welt kommen mußte, damit sie glücklich würden!

Sie beschlossen, sobald die Erderschütterungen aufgehört haben würden,
nach La Conception zu gehen, wo Josephe eine vertraute Freundin
hatte, sich mit einem kleinen Vorschuß, den sie von ihr zu erhalten
hoffte, von dort nach Spanien einzuschiffen, wo Jeronimos mütterliche
Verwandten wohnten, und daselbst ihr glückliches Leben zu beschließen.
Hierauf, unter vielen Küssen, schliefen sie ein.

Als sie erwachten, stand die Sonne schon hoch am Himmel, und sie
bemerkten in ihrer Nähe mehrere Familien, beschäftigt, sich am Feuer
ein kleines Morgenbrot zu bereiten.  Jeronimo dachte eben auch, wie
er Nahrung für die Seinigen herbeischaffen sollte, als ein junger
wohlgekleideter Mann, mit einem Kinde auf dem Arm, zu Josephen trat,
und sie mit Bescheidenheit fragte: ob sie diesem armen Wurme, dessen
Mutter dort unter den Bäumen beschädigt liege, nicht auf kurze Zeit
ihre Brust reichen wolle?  Josephe war ein wenig verwirrt, als sie in
ihm einen Bekannten erblickte; doch da er, indem er ihre Verwirrung
falsch deutete, fortfuhr: es ist nur auf wenige Augenblicke, Donna
Josephe, und dieses Kind hat, seit jener Stunde, die uns alle
unglücklich gemacht hat, nichts genossen; so sagte sie: "ich
schwieg--aus einem andern Grunde, Don Fernando; in diesen
schrecklichen Zeiten weigert sich niemand, von dem, was er besitzen
mag, mitzuteilen": und nahm den kleinen Fremdling, indem sie ihr
eigenes Kind dem Vater gab, und legte ihn an ihre Brust.  Don
Fernando war sehr dankbar für diese Güte, und fragte: ob sie sich
nicht mit ihm zu jener Gesellschaft verfügen wollten, wo eben jetzt
beim Feuer ein kleines Frühstück bereitet werde?  Josephe antwortete,
daß sie dies Anerbieten mit Vergnügen annehmen würde, und folgte ihm,
da auch Jeronimo nichts einzuwenden hatte, zu seiner Familie, wo sie
auf das innigste und zärtlichste von Don Fernandos beiden
Schwägerinnen, die sie als sehr würdige junge Damen kannte, empfangen
ward.

Donna Elvire, Don Fernandos Gemahlin, welche schwer an den Füßen
verwundet auf der Erde lag, zog Josephen, da sie ihren abgehärmten
Knaben an der Brust derselben sah, mit vieler Freundlichkeit zu sich
nieder.  Auch Don Pedro, sein Schwiegervater, der an der Schulter
verwundet war, nickte ihr liebreich mit dem Haupte zu.-In Jeronimos
und Josephens Brust regten sich Gedanken von seltsamer Art.  Wenn sie
sich mit so vieler Vertraulichkeit und Güte behandelt sahen, so
wußten sie nicht, was sie von der Vergangenheit denken sollten, vom
Richtplatze, von dem Gefängnisse, und der Glocke; und ob sie bloß
davon geträumt hätten?  Es war, als ob die Gemüter, seit dem
fürchterlichen Schlage, der sie durchdröhnt hatte, alle versöhnt
wären.  Sie konnten in der Erinnerung gar nicht weiter, als bis auf
ihn, zurückgehen.  Nur Donna Elisabeth, welche bei einer Freundin,
auf das Schauspiel des gestrigen Morgens, eingeladen worden war, die
Einladung aber nicht angenommen hatte, ruhte zuweilen mit
träumerischem Blicke auf Josephen; doch der Bericht, der über irgend
ein neues gräßliches Unglück erstattet ward, riß ihre, der Gegenwart
kaum entflohene Seele schon wieder in dieselbe zurück.

Man erzählte, wie die Stadt gleich nach der ersten Haupterschütterung
von Weibern ganz voll gewesen, die vor den Augen aller Männer
niedergekommen seien; wie die Mönche darin, mit dem Kruzifix in der
Hand, umhergelaufen wären, und geschrieen hätten: das Ende der Welt
sei da! wie man einer Wache, die auf Befehl des Vizekönigs verlangte,
eine Kirche zu räumen, geantwortet hätte: es gäbe keinen Vizekönig
von Chili mehr! wie der Vizekönig in den schrecklichsten Augenblicken
hätte müssen Galgen aufrichten lassen, um der Dieberei Einhalt zu tun;
und wie ein Unschuldiger, der sich von hinten durch ein brennendes
Haus gerettet, von dem Besitzer aus Übereilung ergriffen, und
sogleich auch aufgeknöpft worden wäre.

Donna Elvire, bei deren Verletzungen Josephe viel beschäftigt war,
hatte in einem Augenblick, da gerade die Erzählungen sich am
lebhaftesten kreuzten, Gelegenheit genommen, sie zu fragen: wie es
denn ihr an diesem fürchterlichen Tag ergangen sei?  Und da Josephe
ihr, mit beklemmtem Herzen, einige Hauptzüge davon angab, so ward ihr
die Wollust, Tränen in die Augen dieser Dame treten zu sehen; Donna
Elvire ergriff ihre Hand, und drückte sie, und winkte ihr, zu
schweigen.  Josephe dünkte sich unter den Seligen.  Ein Gefühl, das
sie nicht unterdrücken konnte, nannte den verfloßnen Tag, so viel
Elend er auch über die Welt gebracht hatte, eine Wohltat, wie der
Himmel noch keine über sie verhängt hatte.  Und in der Tat schien,
mitten in diesen gräßlichen Augenblicken, in welchen alle irdischen
Güter der Menschen zu Grunde gingen, und die ganze Natur verschüttet
zu werden drohte, der menschliche Geist selbst, wie eine schöne Blume,
aufzugehn.  Auf den Feldern, so weit das Auge reichte, sah man
Menschen von allen Ständen durcheinander liegen, Fürsten und Bettler,
Matronen und Bäuerinnen, Staatsbeamte und Tagelöhner, Klosterherren
und Klosterfrauen: einander bemitleiden, sich wechselseitig Hülfe
reichen, von dem, was sie zur Erhaltung ihres Lebens gerettet haben
mochten, freudig mitteilen, als ob das allgemeine Unglück alles, was
ihm entronnen war, zu einer Familie gemacht hätte.

Statt der nichtssagenden Unterhaltungen, zu welchen sonst die Welt an
den Teetischen den Stoff hergegeben hatte, erzählte man jetzt
Beispiele von ungeheuern Taten: Menschen, die man sonst in der
Gesellschaft wenig geachtet hatte, hatten Römergröße gezeigt;
Beispiele zu Haufen von Unerschrockenheit, von freudiger Verachtung
der Gefahr, von Selbstverleugnung und der göttlichen Aufopferung, von
ungesäumter Wegwerfung des Lebens, als ob es, dem nichtswürdigsten
Gute gleich, auf dem nächsten Schritte schon wiedergefunden würde.
Ja, da nicht einer war, für den nicht an diesem Tage etwas Rührendes
geschehen wäre, oder der nicht selbst etwas Großmütiges getan hätte,
so war der Schmerz in jeder Menschenbrust mit so viel süßer Lust
vermischt, daß sich, wie sie meinte, gar nicht angeben ließ, ob die
Summe des allgemeinen Wohlseins nicht von der einen Seite um ebenso
viel gewachsen war, als sie von der anderen abgenommen hatte.

Jeronimo nahm Josephen, nachdem sich beide in diesen Betrachtungen
stillschweigend erschöpft hatten, beim Arm, und führte sie mit
unaussprechlicher Heiterkeit unter den schattigen Lauben des
Granatwaldes auf und nieder.  Er sagte ihr, daß er, bei dieser
Stimmung der Gemüter und dem Umsturz aller Verhältnisse, seinen
Entschluß, sich nach Europa einzuschiffen, aufgebe; daß er vor dem
Vizekönig, der sich seiner Sache immer günstig gezeigt, falls er noch
am Leben sei, einen Fußfall wagen würde; und daß er Hoffnung habe
(wobei er ihr einen Kuß aufdrückte), mit ihr in Chili zurückzubleiben.
Josephe antwortete, daß ähnliche Gedanken in ihr aufgestiegen wären;
daß auch sie nicht mehr, falls ihr Vater nur noch am Leben sei, ihn
zu versöhnen zweifle; daß sie aber statt des Fußfalles lieber nach La
Conception zu gehen, und von dort aus schriftlich das
Versöhnungsgeschäft mit dem Vizekönig zu betreiben rate, wo man auf
jeden Fall in der Nähe des Hafens wäre, und für den besten, wenn das
Geschäft die erwünschte Wendung nähme, ja leicht wieder nach St. Jago
zurückkehren könnte.  Nach einer kurzen Überlegung gab Jeronimo der
Klugheit dieser Maßregel seinen Beifall, führte sie noch ein wenig,
die heitern Momente der Zukunft überfliegend, in den Gängen umher,
und kehrte mit ihr zur Gesellschaft zurück.

Inzwischen war der Nachmittag herangekommen, und die Gemüter der
herumschwärmenden Flüchtlinge hatten sich, da die Erdstöße nachließen,
nur kaum wieder ein wenig beruhigt, als sich schon die Nachricht
verbreitete, daß in der Dominikanerkirche, der einzigen, welche das
Erdbeben verschont hatte, eine feierliche Messe von dem Prälaten des
Klosters selbst gelesen werden würde, den Himmel um Verhütung
ferneren Unglücks anzuflehen.

Das Volk brach schon aus allen Gegenden auf, und eilte in Strömen zur
Stadt.  In Don Fernandos Gesellschaft ward die Frage aufgeworfen, ob
man nicht auch an dieser Feierlichkeit Teil nehmen, und sich dem
allgemeinen Zuge anschließen solle?  Donna Elisabeth erinnerte, mit
einiger Beklemmung, was für ein Unheil gestern in der Kirche
vorgefallen sei; daß solche Dankfeste ja wiederholt werden würden,
und daß man sich der Empfindung alsdann, weil die Gefahr schon mehr
vorüber wäre, mit desto größerer Heiterkeit und Ruhe überlassen
könnte.  Josephe äußerte, indem sie mit einiger Begeisterung sogleich
aufstand, daß sie den Drang, ihr Antlitz vor dem Schöpfer in den
Staub zu legen, niemals lebhafter empfunden habe, als eben jetzt, wo
er seine unbegreifliche und erhabene Macht so entwickle.  Donna
Elvire erklärte sich mit Lebhaftigkeit für Josephens Meinung.  Sie
bestand darauf, daß man die Messe hören sollte, und rief Don Fernando
auf, die Gesellschaft zu führen, worauf sich alles, Donna Elisabeth
auch, von den Sitzen erhob.  Da man jedoch letztere, mit heftig
arbeitender Brust, die kleinen Anstalten zum Aufbruche zaudernd
betreiben sah, und sie, auf die Frage: was ihr fehle? antwortete: sie
wisse nicht, welch eine unglückliche Ahndung in ihr sei? so beruhigte
sie Donna Elvire, und forderte sie auf, bei ihr und ihrem kranken
Vater zurückzubleiben.  Josephe sagte: so werden Sie mir wohl, Donna
Elisabeth, diesen kleinen Liebling abnehmen, der sich schon wieder,
wie Sie sehen, bei mir eingefunden hat.  Sehr gern, antwortete Donna
Elisabeth, und machte Anstalten ihn zu ergreifen; doch da dieser über
das Unrecht, das ihm geschah, kläglich schrie, und auf keine Art
darein willigte, so sagte Josephe lächelnd, daß sie ihn nur behalten
wolle, und küßte ihn wieder still.  Hierauf bot Don Fernando, dem die
ganze Würdigkeit und Anmut ihres Betragens sehr gefiel, ihr den Arm;
Jeronimo, welcher den kleinen Philipp trug, führte Donna Constanzen;
die übrigen Mitglieder, die sich bei der Gesellschaft eingefunden
hatten, folgten; und in dieser Ordnung ging der Zug nach der Stadt.

Sie waren kaum funfzig Schritte gegangen, als man Donna Elisabeth
welche inzwischen heftig und heimlich mit Donna Elvire gesprochen
hatte.  Don Fernando! rufen hörte, und dem Zuge mit unruhigen Tritten
nacheilen sah.  Don Fernando hielt, und kehrte sich um; harrte ihrer,
ohne Josephen loszulassen, und fragte, da sie, gleich als ob sie auf
sein Entgegenkommen wartete, in einiger Ferne stehen blieb: was sie
wolle?  Donna Elisabeth näherte sich ihm hierauf, obschon, wie es
schien, mit Widerwillen, und raunte ihm, doch so, daß Josephe es
nicht hören konnte, einige Worte ins Ohr.  Nun? fragte Don Fernando:
und das Unglück, das daraus entstehen kann?  Donna Elisabeth fuhr
fort, ihm mit verstörtem Gesicht ins Ohr zu zischeln.  Don Fernando
stieg eine Röte des Unwillens ins Gesicht; er antwortete: es wäre gut!
Donna Elvire möchte sich beruhigen; und führte seine Dame weiter.
-Als sie in der Kirche der Dominikaner ankamen, ließ sich die Orgel
schon mit musikalischer Pracht hören, und eine unermeßliche
Menschenmenge wogte darin.  Das Gedränge erstreckte sich bis weit vor
den Portalen auf den Vorplatz der Kirche hinaus, und an den Wänden
hoch, in den Rahmen der Gemälde, hingen Knaben, und hielten mit
erwartungsvollen Blicken ihre Mützen in der Hand.  Von allen
Kronleuchtern strahlte es herab, die Pfeiler warfen, bei der
einbrechenden Dämmerung, geheimnisvolle Schatten, die große von
gefärbtem Glas gearbeitete Rose in der Kirche äußerstem Hintergrunde
glühte, wie die Abendsonne selbst, die sie erleuchtete, und Stille
herrschte, da die Orgel jetzt schwieg, in der ganzen Versammlung, als
hätte keiner einen Laut in der Brust.  Niemals schlug aus einem
christlichen Dom eine solche Flamme der Inbrunst gen Himmel, wie
heute aus dem Dominikanerdom zu St. Jago; und keine menschliche Brust
gab wärmere Glut dazu her, als Jeronimos und Josephens!

Die Feierlichkeit fing mit einer Predigt an, die der ältesten
Chorherren einer, mit dem Festschmuck angetan, von der Kanzel hielt.
Er begann gleich mit Lob, Preis und Dank, seine zitternden, vom
Chorhemde weit umflossenen Hände hoch gen Himmel erhebend, daß noch
Menschen seien, auf diesem, in Trümmer zerfallenden Teile der Welt,
fähig, zu Gott empor zu stammeln.  Er schilderte, was auf den Wink
des Allmächtigen geschehen war; das Weltgericht kann nicht
entsetzlicher sein; und als er das gestrige Erdbeben gleichwohl, auf
einen Riß, den der Dom erhalten hatte, hinzeigend, einen bloßen
Vorboten davon nannte, lief ein Schauder über die ganze Versammlung.
Hierauf kam er, im Flusse priesterlicher Beredsamkeit, auf das
Sittenverderbnis der Stadt; Greuel, wie Sodom und Gomorrha sie nicht
sahen, straft' er an ihr; und nur der unendlichen Langmut Gottes
schrieb er es zu, daß sie noch nicht gänzlich vom Erdboden vertilgt
worden sei.

Aber wie dem Dolche gleich fuhr es durch die von dieser Predigt schon
ganz zerrissenen Herzen unserer beiden Unglücklichen, als der
Chorherr bei dieser Gelegenheit umständlich des Frevels erwähnte, der
in dem Klostergarten der Karmeliterinnen verübt worden war; die
Schonung, die er bei der Welt gefunden hatte, gottlos nannte, und in
einer von Verwünschungen erfüllten Seitenwendung, die Seelen der
Täter, wörtlich genannt, allen Fürsten der Hölle übergab!  Donna
Constanze rief, indem sie an Jeronimos Armen zuckte: Don Fernando!
Doch dieser antwortete so nachdrücklich und doch so heimlich, wie
sich beides verbinden ließ: "Sie schweigen, Donna, Sie rühren auch
den Augapfel nicht, und tun, als ob Sie in eine Ohnmacht versunken;
worauf wir die Kirche verlassen." Doch, ehe Donna Constanze diese
sinnreiche zur Rettung erfundene Maßregel noch ausgeführt hatte, rief
schon eine Stimme, des Chorherrn Predigt laut unterbrechend, aus:
Weichet fern hinweg, ihr Bürger von St. Jago, hier stehen diese
gottlosen Menschen!  Und als eine andere Stimme schreckenvoll,
indessen sich ein weiter Kreis des Entsetzens um sie bildete, fragte:
wo? hier! versetzte ein Dritter, und zog, heiliger Ruchlosigkeit voll,
Josephen bei den Haaren nieder, daß sie mit Don Fernandos Sohne zu
Boden getaumelt wäre, wenn dieser sie nicht gehalten hätte.  "Seid
ihr wahnsinnig?" rief der Jüngling, und schlug den Arm um Josephen:
"ich bin Don Fernando Ormez, Sohn des Kommandanten der Stadt, den ihr
alle kennt." Don Fernando Ormez? rief, dicht vor ihn hingestellt, ein
Schuhflicker, der für Josephen gearbeitet hatte, und diese wenigstens
so genau kannte, als ihre kleinen Füße.  Wer ist der Vater zu diesem
Kinde? wandte er sich mit frechem Trotz zur Tochter Asterons.  Don
Fernando erblaßte bei dieser Frage.  Er sah bald den Jeronimo
schüchtern an, bald überflog er die Versammlung, ob nicht einer sei,
der ihn kenne?  Josephe rief, von entsetzlichen Verhältnissen
gedrängt: dies ist nicht mein Kind, Meister Pedrillo, wie Er glaubt;
indem sie, in unendlicher Angst der Seele, auf Don Fernando blickte:
dieser junge Herr ist Don Fernando Ormez, Sohn des Kommandanten der
Stadt, den ihr alle kennt!  Der Schuster fragte: wer von euch, ihr
Bürger, kennt diesen jungen Mann?  Und mehrere der Umstehenden
wiederholten: wer kennt den Jeronimo Rugera?  Der trete vor!  Nun
traf es sich, daß in demselben Augenblicke der kleine Juan, durch den
Tumult erschreckt, von Josephens Brust weg Don Fernando in die Arme
strebte.  Hierauf: Er ist der Vater! schrie eine Stimme; und: er ist
Jeronimo Rugera! eine andere; und: sie sind die gotteslästerlichen
Menschen! eine dritte; und: steinigt sie! steinigt sie! die ganze im
Tempel Jesu versammelte Christenheit!  Drauf jetzt Jeronimo: Halt!
Ihr Unmenschlichen!  Wenn ihr den Jeronimo Rugera sucht: hier ist er!
Befreit jenen Mann, welcher unschuldig ist!-Der wütende Haufen,
durch die Äußerung Jeronimos verwirrt, stutzte; mehrere Hände ließen
Don Fernando los; und da in demselben Augenblick ein Marine-Offizier
von bedeutendem Rang herbeieilte, und, indem er sich durch den Tumult
drängte, fragte: Don Fernando Ormez!  Was ist Euch widerfahren? so
antwortete dieser, nun völlig befreit, mit wahrer heldenmütiger
Besonnenheit: "Ja, sehen Sie, Don Alonzo, die Mordknechte!  Ich wäre
verloren gewesen, wenn dieser würdige Mann sich nicht, die rasende
Menge zu beruhigen, für Jeronimo Rugera ausgegeben hätte.  Verhaften
Sie ihn, wenn Sie die Güte haben wollen, nebst dieser jungen Dame, zu
ihrer beiderseitigen Sicherheit; und diesen Nichtswürdigen", indem er
Meister Pedrillo ergriff, "der den ganzen Aufruhr angezettelt hat!"
Der Schuster rief: Don Alonzo Onoreja, ich frage Euch auf Euer
Gewissen, ist dieses Mädchen nicht Josephe Asteron?  Da nun Don
Alonzo, welcher Josephen sehr genau kannte, mit der Antwort zauderte,
und mehrere Stimmen, dadurch von neuem zur Wut entflammt, riefen: sie
ists, sie ists! und: bringt sie zu Tode! so setzte Josephe den
kleinen Philipp, den Jeronimo bisher getragen hatte, samt dem kleinen
Juan, auf Don Fernandos Arm, und sprach: gehn Sie, Don Fernando,
retten Sie Ihre beiden Kinder, und überlassen Sie uns unserm
Schicksale!

Don Fernando nahm die beiden Kinder und sagte: er wolle eher umkommen,
als zugeben, daß seiner Gesellschaft etwas zu Leide geschehe.  Er
bot Josephen, nachdem er sich den Degen des Marine-Offiziers
ausgebeten hatte, den Arm, und forderte das hintere Paar auf, ihm zu
folgen.  Sie kamen auch wirklich, indem man ihnen, bei solchen
Anstalten, mit hinlänglicher Ehrerbietigkeit Platz machte, aus der
Kirche heraus, und glaubten sich gerettet.  Doch kaum waren sie auf
den von Menschen gleichfalls erfüllten Vorplatz derselben getreten,
als eine Stimme aus dem rasenden Haufen, der sie verfolgt hatte, rief:
dies ist Jeronimo Rugera, ihr Bürger, denn ich bin sein eigner Vater!
und ihn an Donna Constanzens Seite mit einem ungeheuren
Keulenschlage zu Boden streckte.  Jesus Maria! rief Donna Constanze,
und floh zu ihrem Schwager; doch: Klostermetze! erscholl es schon,
mit einem zweiten Keulenschlage, von einer andern Seite, der sie
leblos neben Jeronimo niederwarf.  Ungeheuer! rief ein Unbekannter:
dies war Donna Constanze Xares!  Warum belogen sie uns! antwortete
der Schuster; sucht die rechte auf, und bringt sie um!  Don Fernando,
als er Constanzens Leichnam erblickte, glühte vor Zorn; er zog und
schwang das Schwert, und hieb, daß er ihn gespalten hätte, den
fanatischen Mordknecht, der diese Greuel veranlaßte, wenn derselbe
nicht, durch eine Wendung, dem wütenden Schlag entwichen wäre.  Doch
da er die Menge, die auf ihn eindrang, nicht überwältigen konnte:
leben Sie wohl, Don Fernando mit den Kindern! rief Josephe--und: hier
mordet mich, ihr blutdürstenden Tiger! und stürzte sich freiwillig
unter sie, um dem Kampf ein Ende zu machen.  Meister Pedrillo schlug
sie mit der Keule nieder.  Darauf ganz mit ihrem Blute besprützt:
schickt ihr den Bastard zur Hölle nach! rief er, und drang, mit noch
ungesättigter Mordlust, von neuem vor.

Don Fernando, dieser göttliche Held, stand jetzt, den Rücken an die
Kirche gelehnt; in der Linken hielt er die Kinder, in der Rechten das
Schwert.  Mit jedem Hiebe wetterstrahlte er einen zu Boden; ein Löwe
wehrt sich nicht besser.  Sieben Bluthunde lagen tot vor ihm, der
Fürst der satanischen Rotte selbst war verwundet.  Doch Meister
Pedrillo ruhte nicht eher, als bis er der Kinder eines bei den Beinen
von seiner Brust gerissen, und, hochher im Kreise geschwungen, an
eines Kirchpfeilers Ecke zerschmettert hatte.  Hierauf ward es still,
und alles entfernte sich.  Don Fernando, als er seinen kleinen Juan
vor sich liegen sah, mit aus dem Hirne vorquellenden Mark, hob, voll
namenlosen Schmerzes, seine Augen gen Himmel.

Der Marine-Offizier fand sich wieder bei ihm ein, suchte ihn zu
trösten, und versicherte ihn, daß seine Untätigkeit bei diesem
Unglück, obschon durch mehrere Umstände gerechtfertigt, ihn reue;
doch Don Fernando sagte, daß ihm nichts vorzuwerfen sei, und bat ihn
nur, die Leichname jetzt fortschaffen zu helfen.  Man trug sie alle,
bei der Finsternis der einbrechenden Nacht, in Don Alonzos Wohnung,
wohin Don Fernando ihnen, viel über das Antlitz des kleinen Philipp
weinend, folgte.  Er übernachtete auch bei Don Alonzo, und säumte
lange, unter falschen Vorspiegelungen, seine Gemahlin von dem ganzen
Umfang des Unglücks zu unterrichten; einmal, weil sie krank war, und
dann, weil er auch nicht wußte, wie sie sein Verhalten bei dieser
Begebenheit beurteilen würde; doch kurze Zeit nachher, durch einen
Besuch zufällig von allem, was geschehen war, benachrichtigt, weinte
diese treffliche Dame im Stillen ihren mütterlichen Schmerz aus, und
fiel ihm mit dem Rest einer erglänzenden Träne eines Morgens um den
Hals und küßte ihn.  Don Fernando und Donna Elvire nahmen hierauf den
kleinen Fremdling zum Pflegesohn an; und wenn Don Fernando Philippen
mit Juan verglich, und wie er beide erworben hatte, so war es ihm
fast, als müßt er sich freuen.




Der Findling


Antonio Piachi, ein wohlhabender Güterhändler in Rom, war genötigt,
in seinen Handelsgeschäften zuweilen große Reisen zu machen.  Er
pflegte dann gewöhnlich Elvire, seine junge Frau, unter dem Schutz
ihrer Verwandten, daselbst zurückzulassen.  Eine dieser Reisen führte
ihn mit seinem Sohn Paolo, einem eilfjährigen Knaben, den ihm seine
erste Frau geboren hatte, nach Ragusa.  Es traf sich, daß hier eben
eine pestartige Krankheit ausgebrochen war, welche die Stadt und
Gegend umher in großes Schrecken setzte.  Piachi, dem die Nachricht
davon erst auf der Reise zu Ohren gekommen war, hielt in der Vorstadt
an, um sich nach der Natur derselben zu erkundigen.  Doch da er hörte,
daß das Übel von Tage zu Tage bedenklicher werde, und daß man damit
umgehe, die Tore zu sperren; so überwand die Sorge für seinen Sohn
alle kaufmännischen Interessen: er nahm Pferde und reisete wieder ab.

Er bemerkte, da er im Freien war, einen Knaben neben seinem Wagen,
der, nach Art der Flehenden, die Hände zu ihm ausstreckte und in
großer Gemütsbewegung zu sein schien.  Piachi ließ halten; und auf
die Frage: was er wolle? antwortete der Knabe in seiner Unschuld: er
sei angesteckt; die Häscher verfolgten ihn, um ihn ins Krankenhaus zu
bringen, wo sein Vater und seine Mutter schon gestorben wären; er
bitte um aller Heiligen willen, ihn mitzunehmen, und nicht in der
Stadt umkommen zu lassen.  Dabei faßte er des Alten Hand, drückte und
küßte sie und weinte darauf nieder.  Piachi wollte in der ersten
Regung des Entsetzens, den Jungen weit von sich schleudern; doch da
dieser, in eben diesem Augenblick, seine Farbe veränderte und
ohnmächtig auf den Boden niedersank, so regte sich des guten Alten
Mitleid: er stieg mit seinem Sohn aus, legte den Jungen in den Wagen,
und fuhr mit ihm fort, obschon er auf der Welt nicht wußte, was er
mit demselben anfangen sollte.

Er unterhandelte noch, in der ersten Station, mit den Wirtsleuten,
über die Art und Weise, wie er seiner wieder los werden könne: als er
schon auf Befehl der Polizei, welche davon Wind bekommen hatte,
arretiert und unter einer Bedeckung, er, sein Sohn und Nicolo, so
hieß der kranke Knabe, wieder nach Ragusa zurück transportiert ward.
Alle Vorstellungen von Seiten Piachis, über die Grausamkeit dieser
Maßregel, halfen zu nichts; in Ragusa angekommen, wurden nunmehr alle
drei, unter Aufsicht eines Häschers, nach dem Krankenhause abgeführt,
wo er zwar, Piachi, gesund blieb, und Nicolo, der Knabe, sich von dem
Übel wieder erholte: sein Sohn aber, der eilfjährige Paolo, von
demselben angesteckt ward, und in drei Tagen starb.

Die Tore wurden nun wieder geöffnet und Piachi, nachdem er seinen
Sohn begraben hatte, erhielt von der Polizei Erlaubnis, zu reisen.
Er bestieg eben, sehr von Schmerz bewegt, den Wagen und nahm, bei dem
Anblick des Platzes, der neben ihm leer blieb, sein Schnupftuch
heraus, um seine Tränen fließen zu lassen: als Nicolo, mit der Mütze
in der Hand, an seinen Wagen trat und ihm eine glückliche Reise
wünschte.  Piachi beugte sich aus dem Schlage heraus und fragte ihn,
mit einer von heftigem Schluchzen unterbrochenen Stimme: ob er mit
ihm reisen wollte?  Der Junge, sobald er den Alten nur verstanden
hatte, nickte und sprach: o ja! sehr gern; und da die Vorsteher des
Krankenhauses, auf die Frage des Güterhändlers: ob es dem Jungen wohl
erlaubt wäre, einzusteigen? lächelten und versicherten: daß er Gottes
Sohn wäre und niemand ihn vermissen würde; so hob ihn Piachi, in
einer großen Bewegung, in den Wagen, und nahm ihn, an seines Sohnes
Statt, mit sich nach Rom.

Auf der Straße, vor den Toren der Stadt, sah sich der Landmäkler den
Jungen erst recht an.  Er war von einer besonderen, etwas starren
Schönheit, seine schwarzen Haare hingen ihm, in schlichten Spitzen,
von der Stirn herab, ein Gesicht beschattend, das, ernst und klug,
seine Mienen niemals veränderte.  Der Alte tat mehrere Fragen an ihn,
worauf jener aber nur kurz antwortete: ungesprächig und in sich
gekehrt saß er, die Hände in die Hosen gesteckt, im Winkel da, und
sah sich, mit gedankenvoll scheuen Blicken, die Gegenstände an, die
an dem Wagen vorüberflogen.  Von Zeit zu Zeit holte er sich, mit
stillen und geräuschlosen Bewegungen, eine Handvoll Nüsse aus der
Tasche, die er bei sich trug, und während Piachi sich die Tränen vom
Auge wischte, nahm er sie zwischen die Zähne und knackte sie auf.

In Rom stellte ihn Piachi, unter einer kurzen Erzählung des Vorfalls,
Elviren, seiner jungen trefflichen Gemahlin vor, welche sich zwar
nicht enthalten konnte, bei dem Gedanken an Paolo, ihren kleinen
Stiefsohn, den sie sehr geliebt hatte, herzlich zu weinen; gleichwohl
aber den Nicolo, so fremd und steif er auch vor ihr stand, an ihre
Brust drückte, ihm das Bette, worin jener geschlafen hatte, zum Lager
anwies, und sämtliche Kleider desselben zum Geschenk machte.  Piachi
schickte ihn in die Schule, wo er Schreiben, Lesen und Rechnen lernte,
und da er, auf eine leicht begreifliche Weise, den Jungen in dem
Maße lieb gewonnen, als er ihm teuer zu stehen gekommen war, so
adoptierte er ihn, mit Einwilligung der guten Elvire, welche von dem
Alten keine Kinder mehr zu erhalten hoffen konnte, schon nach wenigen
Wochen, als seinen Sohn.  Er dankte späterhin einen Kommis ab, mit
dem er, aus mancherlei Gründen, unzufrieden war, und hatte, da er den
Nicolo, statt seiner, in dem Kontor anstellte, die Freude zu sehn,
daß derselbe die weitläuftigen Geschäfte, in welchen er verwickelt
war, auf das tätigste und vorteilhafteste verwaltete.  Nichts hatte
der Vater, der ein geschworner Feind aller Bigotterie war, an ihm
auszusetzen, als den Umgang mit den Mönchen des Karmeliterklosters,
die dem jungen Mann, wegen des beträchtlichen Vermögens das ihm einst,
aus der Hinterlassenschaft des Alten, zufallen sollte, mit großer
Gunst zugetan waren; und nichts ihrerseits die Mutter, als einen früh,
wie es ihr schien, in der Brust desselben sich regenden Hang für das
weibliche Geschlecht.  Denn schon in seinem funfzehnten Jahre, war er,
bei Gelegenheit dieser Mönchsbesuche, die Beute der Verführung einer
gewissen Xaviera Tartini, Beischläferin ihres Bischofs, geworden, und
ob er gleich, durch die strenge Forderung des Alten genötigt, diese
Verbindung zerriß, so hatte Elvire doch mancherlei Gründe zu glauben,
daß seine Enthaltsamkeit auf diesem gefährlichen Felde nicht eben
groß war.  Doch da Nicolo sich, in seinem zwanzigsten Jahre, mit
Constanza Parquet, einer jungen liebenswürdigen Genueserin, Elvirens
Nichte, die unter ihrer Aufsicht in Rom erzogen wurde, vermählte, so
schien wenigstens das letzte Übel damit an der Quelle verstopft;
beide Eltern vereinigten sich in der Zufriedenheit mit ihm, und um
ihm davon einen Beweis zu geben, ward ihm eine glänzende Ausstattung
zuteil, wobei sie ihm einen beträchtlichen Teil ihres schönen und
weitläuftigen Wohnhauses einräumten.  Kurz, als Piachi sein
sechzigstes Jahr erreicht hatte, tat er das Letzte und Äußerste, was
er für ihn tun konnte: er überließ ihm, auf gerichtliche Weise, mit
Ausnahme eines kleinen Kapitals, das er sich vorbehielt, das ganze
Vermögen, das seinem Güterhandel zum Grunde lag, und zog sich, mit
seiner treuen, trefflichen Elvire, die wenige Wünsche in der Welt
hatte, in den Ruhestand zurück.

Elvire hatte einen stillen Zug von Traurigkeit im Gemüt, der ihr aus
einem rührenden Vorfall, aus der Geschichte ihrer Kindheit,
zurückgeblieben war.  Philippo Parquet, ihr Vater, ein bemittelter
Tuchfärber in Genua, bewohnte ein Haus, das, wie es sein Handwerk
erforderte, mit der hinteren Seite hart an den, mit Quadersteinen
eingefaßten, Rand des Meeres stieß; große, am Giebel eingefugte
Balken, an welchen die gefärbten Tücher aufgehängt wurden, liefen,
mehrere Ellen weit, über die See hinaus.  Einst, in einer
unglücklichen Nacht, da Feuer das Haus ergriff, und gleich, als ob es
von Pech und Schwefel erbaut wäre, zu gleicher Zeit in allen
Gemächern, aus welchen es zusammengesetzt war, emporknitterte,
flüchtete sich, überall von Flammen geschreckt, die dreizehnjährige
Elvire von Treppe zu Treppe, und befand sich, sie wußte selbst nicht
wie, auf einem dieser Balken.  Das arme Kind wußte, zwischen Himmel
und Erde schwebend, gar nicht, wie es sich retten sollte; hinter ihr
der brennende Giebel, dessen Glut, vom Winde gepeitscht, schon den
Balken angefressen hatte, und unter ihr die weite, öde, entsetzliche
See.  Schon wollte sie sich allen Heiligen empfehlen und unter zwei
Übeln das kleinere wählend, in die Fluten hinabspringen; als
plötzlich ein junger Genueser, vom Geschlecht der Patrizier, am
Eingang erschien, seinen Mantel über den Balken warf, sie umfaßte,
und sich, mit eben so viel Mut als Gewandtheit, an einem der feuchten
Tücher, die von dem Balken niederhingen, in die See mit ihr herabließ.
Hier griffen Gondeln, die auf dem Hafen schwammen, sie auf, und
brachten sie, unter vielem Jauchzen des Volks, ans Ufer; doch es fand
sich, daß der junge Held, schon beim Durchgang durch das Haus, durch
einen vom Gesims desselben herabfallenden Stein, eine schwere Wunde
am Kopf empfangen hatte, die ihn auch bald, seiner Sinne nicht
mächtig, am Boden niederstreckte.  Der Marquis, sein Vater, in dessen
Hotel er gebracht ward, rief, da seine Wiederherstellung sich in die
Länge zog, Ärzte aus allen Gegenden Italiens herbei, die ihn zu
verschiedenen Malen trepanierten und ihm mehrere Knochen aus dem
Gehirn nahmen; doch alle Kunst war, durch eine unbegreifliche
Schickung des Himmels, vergeblich: er erstand nur selten an der Hand
Elvirens, die seine Mutter zu seiner Pflege herbeigerufen hatte, und
nach einem dreijährigen höchst schmerzenvollen Krankenlager, während
dessen das Mädchen nicht von seiner Seite wich, reichte er ihr noch
einmal freundlich die Hand und verschied.

Piachi, der mit dem Hause dieses Herrn in Handelsverbindungen stand,
und Elviren eben dort, da sie ihn pflegte, kennen gelernt und zwei
Jahre darauf geheiratet hatte, hütete sich sehr, seinen Namen vor ihr
zu nennen, oder sie sonst an ihn zu erinnern, weil er wußte, daß es
ihr schönes und empfindliches Gemüt auf das heftigste bewegte.  Die
mindeste Veranlassung, die sie auch nur von fern an die Zeit
erinnerte, da der Jüngling für sie litt und starb, rührte sie immer
bis zu Tränen, und alsdann gab es keinen Trost und keine Beruhigung
für sie; sie brach, wo sie auch sein mochte, auf, und keiner folgte
ihr, weil man schon erprobt hatte, daß jedes andere Mittel vergeblich
war, als sie still für sich, in der Einsamkeit, ihren Schmerz
ausweinen zu lassen.  Niemand, außer Piachi, kannte die Ursache
dieser sonderbaren und häufigen Erschütterungen, denn niemals, so
lange sie lebte, war ein Wort, jene Begebenheit betreffend, über ihre
Lippen gekommen.  Man war gewohnt, sie auf Rechnung eines überreizten
Nervensystems zu setzen, das ihr aus einem hitzigen Fieber, in
welches sie gleich nach ihrer Verheiratung verfiel, zurückgeblieben
war, und somit allen Nachforschungen über die Veranlassung derselben
ein Ende zu machen.

Einstmals war Nicolo, mit jener Xaviera Tartini, mit welcher er,
trotz des Verbots des Vaters, die Verbindung nie ganz aufgegeben
hatte, heimlich, und ohne Vorwissen seiner Gemahlin, unter der
Vorspiegelung, daß er bei einem Freund eingeladen sei, auf dem
Karneval gewesen und kam, in der Maske eines genuesischen Ritters,
die er zufällig gewählt hatte, spät in der Nacht, da schon alles
schlief, in sein Haus zurück.  Es traf sich, daß dem Alten plötzlich
eine Unpäßlichkeit zugestoßen war, und Elvire, um ihm zu helfen, in
Ermangelung der Mägde, aufgestanden, und in den Speisesaal gegangen
war, um ihm eine Flasche mit Essig zu holen.  Eben hatte sie einen
Schrank, der in dem Winkel stand, geöffnet, und suchte, auf der Kante
eines Stuhles stehend, unter den Gläsern und Caravinen umher: als
Nicolo die Tür sacht öffnete, und mit einem Licht, das er sich auf
dem Flur angesteckt hatte, mit Federhut, Mantel und Degen, durch den
Saal ging.  Harmlos, ohne Elviren zu sehen, trat er an die Tür, die
in sein Schlafgemach führte, und bemerkte eben mit Bestürzung, daß
sie verschlossen war: als Elvire hinter ihm, mit Flaschen und Gläsern,
die sie in der Hand hielt, wie durch einen unsichtbaren Blitz
getroffen, bei seinem Anblick von dem Schemel, auf welchem sie stand,
auf das Getäfel des Bodens niederfiel.  Nicolo, von Schrecken bleich,
wandte sich um und wollte der Unglücklichen beispringen; doch da das
Geräusch, das sie gemacht hatte, notwendig den Alten herbeiziehen
mußte, so unterdrückte die Besorgnis, einen Verweis von ihm zu
erhalten, alle andere Rücksichten: er riß ihr, mit verstörter
Beeiferung, ein Bund Schlüssel von der Hüfte, das sie bei sich trug,
und einen gefunden, der paßte, warf er den Bund in den Saal zurück
und verschwand.  Bald darauf, da Piachi, krank wie er war, aus dem
Bette gesprungen war, und sie aufgehoben hatte, und auch Bediente und
Mägde, von ihm zusammengeklingelt, mit Licht erschienen waren, kam
auch Nicolo in seinem Schlafrock, und fragte, was vorgefallen sei;
doch da Elvire, starr vor Entsetzen, wie ihre Zunge war, nicht
sprechen konnte, und außer ihr nur er selbst noch Auskunft auf diese
Frage geben konnte, so blieb der Zusammenhang der Sache in ein ewiges
Geheimnis gehüllt; man trug Elviren, die an allen Gliedern zitterte,
zu Bett, wo sie mehrere Tage lang an einem heftigen Fieber
darniederlag, gleichwohl aber durch die natürliche Kraft ihrer
Gesundheit den Zufall überwand, und bis auf eine sonderbare Schwermut,
die ihr zurückblieb, sich ziemlich wieder erholte.

So verfloß ein Jahr, als Constanze, Nicolos Gemahlin, niederkam, und
samt dem Kinde, das sie geboren hatte, in den Wochen starb.  Dieser
Vorfall, bedauernswürdig an sich, weil ein tugendhaftes und
wohlerzogenes Wesen verloren ging, war es doppelt, weil er den beiden
Leidenschaften Nicolos, seiner Bigotterie und seinem Hange zu den
Weibern, wieder Tor und Tür öffnete.  Ganze Tage lang trieb er sich
wieder, unter dem Vorwand, sich zu trösten, in den Zellen der
Karmelitermönche umher, und gleichwohl wußte man, daß er während der
Lebzeiten seiner Frau, nur mit geringer Liebe und Treue an ihr
gehangen hatte.  Ja, Constanze war noch nicht unter der Erde, als
Elvire schon zur Abendzeit, in Geschäften des bevorstehenden
Begräbnisses in sein Zimmer tretend, ein Mädchen bei ihm fand, das,
geschürzt und geschminkt, ihr als die Zofe der Xaviera Tartini nur zu
wohl bekannt war.  Elvire schlug bei diesem Anblick die Augen nieder,
kehrte sich, ohne ein Wort zu sagen, um, und verließ das Zimmer;
weder Piachi, noch sonst jemand, erfuhr ein Wort von diesem Vorfall,
sie begnügte sich, mit betrübtem Herzen bei der Leiche Constanzens,
die den Nicolo sehr geliebt hatte, niederzuknieen und zu weinen.
Zufällig aber traf es sich, daß Piachi, der in der Stadt gewesen war,
beim Eintritt in sein Haus dem Mädchen begegnete, und da er wohl
merkte, was sie hier zu schaffen gehabt hatte, sie heftig anging und
ihr halb mit List, halb mit Gewalt, den Brief, den sie bei sich trug,
abgewann.  Er ging auf sein Zimmer, um ihn zu lesen, und fand, was er
vorausgesehen hatte, eine dringende Bitte Nicolos an Xaviera, ihm,
behufs einer Zusammenkunft, nach der er sich sehne, gefälligst Ort
und Stunde zu bestimmen.  Piachi setzte sich nieder und antwortete,
mit verstellter Schrift, im Namen Xavieras: "gleich, noch vor Nacht,
in der Magdalenenkirche."--siegelte diesen Zettel mit einem fremden
Wappen zu, und ließ ihn, gleich als ob er von der Dame käme, in
Nicolos Zimmer abgeben.  Die List glückte vollkommen; Nicolo nahm
augenblicklich seinen Mantel, und begab sich in Vergessenheit
Constanzens, die im Sarg ausgestellt war, aus dem Hause.  Hierauf
bestellte Piachi, tief entwürdigt, das feierliche, für den kommenden
Tag festgesetzte Leichenbegräbnis ab, ließ die Leiche, so wie sie
ausgesetzt war, von einigen Trägern aufheben, und bloß von Elviren,
ihm und einigen Verwandten begleitet, ganz in der Stille in dem
Gewölbe der Magdalenenkirche, das für sie bereitet war, beisetzen.
Nicolo, der in dem Mantel gehüllt, unter den Hallen der Kirche stand,
und zu seinem Erstaunen einen ihm wohlbekannten Leichenzug herannahen
sah, fragte den Alten, der dem Sarge folgte: was dies bedeute? und
wen man herantrüge?  Doch dieser, das Gebetbuch in der Hand, ohne das
Haupt zu erheben, antwortete bloß: Xaviera Tartini:--worauf die
Leiche, als ob Nicolo gar nicht gegenwärtig wäre, noch einmal
entdeckelt, durch die Anwesenden gesegnet, und alsdann versenkt und
in dem Gewölbe verschlossen ward.

Dieser Vorfall, der ihn tief beschämte, erweckte in der Brust des
Unglücklichen einen brennenden Haß gegen Elviren; denn ihr glaubte er
den Schimpf, den ihm der Alte vor allem Volk angetan hatte, zu
verdanken zu haben.  Mehrere Tage lang sprach Piachi kein Wort mit
ihm; und da er gleichwohl, wegen der Hinterlassenschaft Constanzens,
seiner Geneigtheit und Gefälligkeit bedurfte: so sah er sich genötigt,
an einem Abend des Alten Hand zu ergreifen und ihm mit der Miene der
Reue, unverzüglich und auf immerdar, die Verabschiedung der Xaviera
anzugeloben.  Aber dies Versprechen war er wenig gesonnen zu halten;
vielmehr schärfte der Widerstand, den man ihm entgegen setzte, nur
seinen Trotz, und übte ihn in der Kunst, die Aufmerksamkeit des
redlichen Alten zu umgehen.  Zugleich war ihm Elvire niemals schöner
vorgekommen, als in dem Augenblick, da sie, zu seiner Vernichtung,
das Zimmer, in welchem sich das Mädchen befand, öffnete und wieder
schloß.  Der Unwille, der sich mit sanfter Glut auf ihren Wangen
entzündete, goß einen unendlichen Reiz über ihr mildes, von Affekten
nur selten bewegtes Antlitz; es schien ihm unglaublich, daß sie, bei
soviel Lockungen dazu, nicht selbst zuweilen auf dem Wege wandeln
sollte, dessen Blumen zu brechen er eben so schmählich von ihr
gestraft worden war.  Er glühte vor Begierde, ihr, falls dies der
Fall sein sollte, bei dem Alten denselben Dienst zu erweisen, als sie
ihm, und bedurfte und suchte nichts, als die Gelegenheit, diesen
Vorsatz ins Werk zu richten.

Einst ging er, zu einer Zeit, da gerade Piachi außer dem Hause war,
an Elvirens Zimmer vorbei, und hörte, zu seinem Befremden, daß man
darin sprach.  Von raschen, heimtückischen Hoffnungen durchzuckt,
beugte er sich mit Augen und Ohren gegen das Schloß nieder,
und--Himmel! was erblickte er?  Da lag sie, in der Stellung der
Verzückung, zu jemandes Füßen, und ob er gleich die Person nicht
erkennen konnte, so vernahm er doch ganz deutlich, recht mit dem
Akzent der Liebe ausgesprochen, das geflüsterte Wort: Colino.  Er
legte sich mit klopfendem Herzen in das Fenster des Korridors, von wo
aus er, ohne seine Absicht zu verraten, den Eingang des Zimmers
beobachten konnte; und schon glaubte er, bei einem Geräusch, das sich
ganz leise am Riegel erhob, den unschätzbaren Augenblick, da er die
Scheinheilige entlarven könne, gekommen: als, statt des Unbekannten
den er erwartete, Elvire selbst, ohne irgend eine Begleitung, mit
einem ganz gleichgültigen und ruhigen Blick, den sie aus der Ferne
auf ihn warf, aus dem Zimmer hervortrat.  Sie hatte ein Stück
selbstgewebter Leinwand unter dem Arm; und nachdem sie das Gemach,
mit einem Schlüssel, den sie sich von der Hüfte nahm, verschlossen
hatte, stieg sie ganz ruhig, die Hand ans Geländer gelehnt, die
Treppe hinab.  Diese Verstellung, diese scheinbare Gleichgültigkeit,
schien ihm der Gipfel der Frechheit und Arglist, und kaum war sie ihm
aus dem Gesicht, als er schon lief, einen Hauptschlüssel
herbeizuholen, und nachdem er die Umringung, mit scheuen Blicken, ein
wenig geprüft hatte, heimlich die Tür des Gemachs öffnete.  Aber wie
erstaunte er, als er alles leer fand, und in allen vier Winkeln, die
er durchspähte, nichts, das einem Menschen auch nur ähnlich war,
entdeckte: außer dem Bild eines jungen Ritters in Lebensgröße, das in
einer Nische der Wand, hinter einem rotseidenen Vorhang, von einem
besondern Lichte bestrahlt, aufgestellt war.  Nicolo erschrak, er
wußte selbst nicht warum: und eine Menge Gedanken fuhren ihm, den
großen Augen des Bildes, das ihn starr ansah, gegenüber, durch die
Brust: doch ehe er sie noch gesammelt und geordnet hatte, ergriff ihn
schon Furcht, von Elviren entdeckt und gestraft zu werden; er schloß,
in nicht geringer Verwirrung, die Tür wieder zu, und entfernte sich.

Je mehr er über diesen sonderbaren Vorfall nachdachte, je wichtiger
ward ihm das Bild, das er entdeckt hatte, und je peinlicher und
brennender war die Neugierde in ihm, zu wissen, wer damit gemeint sei.
Denn er hatte sie, im ganzen Umriß ihrer Stellung auf Knieen liegen
gesehen, und es war nur zu gewiß, daß derjenige, vor dem dies
geschehen war, die Gestalt des jungen Ritters auf der Leinwand war.
In der Unruhe des Gemüts, die sich seiner bemeisterte, ging er zu
Xaviera Tartini, und erzählte ihr die wunderbare Begebenheit, die er
erlebt hatte.  Diese, die in dem Interesse, Elviren zu stürzen, mit
ihm zusammentraf, indem alle Schwierigkeiten, die sie in ihrem Umgang
fanden, von ihr herrührten, äußerte den Wunsch, das Bild, das in dem
Zimmer derselben aufgestellt war, einmal zu sehen.  Denn einer
ausgebreiteten Bekanntschaft unter den Edelleuten Italiens konnte sie
sich rühmen, und falls derjenige, der hier in Rede stand, nur irgend
einmal in Rom gewesen und von einiger Bedeutung war, so durfte sie
hoffen, ihn zu kennen.  Es fügte sich auch bald, daß die beiden
Eheleute Piachi, da sie einen Verwandten besuchen wollten, an einem
Sonntag auf das Land reiseten, und kaum wußte Nicolo auf diese Weise
das Feld rein, als er schon zu Xavieren eilte, und diese mit einer
kleinen Tochter, die sie von dem Kardinal hatte, unter dem Vorwande,
Gemälde und Stickereien zu besehen, als eine fremde Dame in Elvirens
Zimmer führte.  Doch wie betroffen war Nicolo, als die kleine Klara
(so hieß die Tochter), sobald er nur den Vorhang erhoben hatte,
ausrief: "Gott, mein Vater!  Signor Nicolo, wer ist das anders, als
Sie?"--Xaviera verstummte.  Das Bild, in der Tat, je länger sie es
ansah, hatte eine auffallende Ähnlichkeit mit ihm: besonders wenn sie
sich ihn, wie ihrem Gedächtnis gar wohl möglich war, in dem
ritterlichen Aufzug dachte, in welchem er, vor wenigen Monaten,
heimlich mit ihr auf dem Karneval gewesen war.  Nocolo versuchte ein
plötzliches Erröten, das sich über seine Wangen ergoß, wegzuspotten;
er sagte, indem er die Kleine küßte: wahrhaftig, liebste Klara, das
Bild gleicht mir, wie du demjenigen, der sich deinen Vater glaubt!
--Doch Xaviera, in deren Brust das bittere Gefühl der Eifersucht rege
geworden war, warf einen Blick auf ihn; sie sagte, indem sie vor den
Spiegel trat, zuletzt sei es gleichgültig, wer die Person sei;
empfahl sich ihm ziemlich kalt und verließ das Zimmer.

Nicolo verfiel, sobald Xaviera sich entfernt hatte, in die
lebhafteste Bewegung über diesen Auftritt.  Er erinnerte sich, mit
vieler Freude, der sonderbaren und lebhaften Erschütterung, in welche
er, durch die phantastische Erscheinung jener Nacht, Elviren versetzt
hatte.  Der Gedanke, die Leidenschaft dieser, als ein Muster der
Tugend umwandelnden Frau erweckt zu haben, schmeichelte ihn fast eben
so sehr, als die Begierde, sich an ihr zu rächen; und da sich ihm die
Aussicht eröffnete, mit einem und demselben Schlage beide, das eine
Gelüst, wie das andere, zu befriedigen, so erwartete er mit vieler
Ungeduld Elvirens Wiederkunft, und die Stunde, da ein Blick in ihr
Auge seine schwankende Überzeugung krönen würde.  Nichts störte ihn
in dem Taumel, der ihn ergriffen hatte, als die bestimmte Erinnerung,
daß Elvire das Bild, vor dem sie auf Knieen lag, damals, als er sie
durch das Schlüsselloch belauschte: Colino, genannt hatte; doch auch
in dem Klang dieses, im Lande nicht eben gebräuchlichen Namens, lag
mancherlei, das sein Herz, er wußte nicht warum, in süße Träume
wiegte, und in der Alternative, einem von beiden Sinnen, seinem Auge
oder seinem Ohr zu mißtrauen, neigte er sich, wie natürlich, zu
demjenigen hinüber, der seiner Begierde am lebhaftesten schmeichelte.

Inzwischen kam Elvire erst nach Verlauf mehrer Tage von dem Lande
zurück, und da sie aus dem Hause des Vetters, den sie besucht hatte,
eine junge Verwandte mitbrachte, die sich in Rom umzusehen wünschte,
so warf sie, mit Artigkeiten gegen diese beschäftigt, auf Nicolo, der
sie sehr freundlich aus dem Wagen hob, nur einen flüchtigen
nichtsbedeutenden Blick.  Mehrere Wochen, der Gastfreundin, die man
bewirtete, aufgeopfert, vergingen in einer dem Hause ungewöhnlichen
Unruhe; man besuchte, in- und außerhalb der Stadt, was einem Mädchen,
jung und lebensfroh, wie sie war, merkwürdig sein mochte; und Nicolo,
seiner Geschäfte im Kontor halber, zu allen diesen kleinen Fahrten
nicht eingeladen, fiel wieder, in Bezug auf Elviren, in die übelste
Laune zurück.  Er begann wieder, mit den bittersten und quälendsten
Gefühlen, an den Unbekannten zurück zu denken, den sie in heimlicher
Ergebung vergötterte; und dies Gefühl zerriß besonders am Abend der
längst mit Sehnsucht erharrten Abreise jener jungen Verwandten sein
verwildertes Herz, da Elvire, statt nun mit ihm zu sprechen,
schweigend, während einer ganzen Stunde, mit einer kleinen,
weiblichen Arbeit beschäftigt, am Speisetisch saß.  Es traf sich, daß
Piachi, wenige Tage zuvor, nach einer Schachtel mit kleinen,
elfenbeinernen Buchstaben gefragt hatte, vermittelst welcher Nicolo
in seiner Kindheit unterrichtet worden, und die dem Alten nun, weil
sie niemand mehr brauchte, in den Sinn gekommen war, an ein kleines
Kind in der Nachbarschaft zu verschenken.  Die Magd, der man
aufgegeben hatte, sie, unter vielen anderen, alten Sachen,
aufzusuchen, hatte inzwischen nicht mehr gefunden, als die sechs, die
den Namen: Nicolo ausmachen; wahrscheinlich weil die andern, ihrer
geringeren Beziehung auf den Knaben wegen, minder in Acht genommen
und, bei welcher Gelegenheit es sei, verschleudert worden waren.  Da
nun Nicolo die Lettern, welche seit mehreren Tagen auf dem Tisch
lagen, in die Hand nahm, und während er, mit dem Arm auf die Platte
gestützt, in trüben Gedanken brütete, damit spielte, fand
er--zufällig, in der Tat, selbst, denn er erstaunte darüber, wie er
noch in seinem Leben nicht getan--die Verbindung heraus, welche den
Namen: Colino bildet.  Nicolo, dem diese logogriphische Eigenschaft
seines Namens fremd war, warf, von rasenden Hoffnungen von neuem
getroffen, einen ungewissen und scheuen Blick auf die ihm zur Seite
sitzende Elvire.  Die Übereinstimmung, die sich zwischen beiden
Wörtern angeordnet fand, schien ihm mehr als ein bloßer Zufall, er
erwog, in unterdrückter Freude, den Umfang dieser sonderbaren
Entdeckung, und harrte, die Hände vom Tisch genommen, mit klopfendem
Herzen des Augenblicks, da Elvire aufsehen und den Namen, der offen
da lag, erblicken würde.  Die Erwartung, in der er stand, täuschte
ihn auch keineswegs; denn kaum hatte Elvire, in einem müßigen Moment,
die Aufstellung der Buchstaben bemerkt, und harmlos und gedankenlos,
weil sie ein wenig kurzsichtig war, sich näher darüber hingebeugt, um
sie zu lesen: als sie schon Nicolos Antlitz, der in scheinbarer
Gleichgültigkeit darauf niedersah, mit einem sonderbar beklommenen
Blick überflog, ihre Arbeit, mit einer Wehmut, die man nicht
beschreiben kann, wieder aufnahm, und, unbemerkt wie sie sich glaubte,
eine Träne nach der anderen, unter sanftem Erröten, auf ihren Schoß
fallen ließ.  Nicolo, der alle diese innerlichen Bewegungen, ohne sie
anzusehen, beobachtete, zweifelte gar nicht mehr, daß sie unter
dieser Versetzung der Buchstaben nur seinen eignen Namen verberge.
Er sah sie die Buchstaben mit einemmal sanft übereinander schieben,
und seine wilden Hoffnungen erreichten den Gipfel der Zuversicht, als
sie aufstand, ihre Handarbeit weglegte und in ihr Schlafzimmer
verschwand.  Schon wollte er aufstehen und ihr dahin folgen: als
Piachi eintrat, und von einer Hausmagd, auf die Frage, wo Elvire sei?
zur Antwort erhielt: "daß sie sich nicht wohl befinde und sich auf
das Bett gelegt habe." Piachi, ohne eben große Bestürzung zu zeigen,
wandte sich um, und ging, um zu sehen, was sie mache; und da er nach
einer Viertelstunde, mit der Nachricht, daß sie nicht zu Tische
kommen würde, wiederkehrte und weiter kein Wort darüber verlor: so
glaubte Nicolo den Schlüssel zu allen rätselhaften Auftritten dieser
Art, die er erlebt hatte, gefunden zu haben.

Am andern Morgen, da er, in seiner schändlichen Freude, beschäftigt
war, den Nutzen, den er aus dieser Entdeckung zu ziehen hoffte, zu
überlegen, erhielt er ein Billet von Xavieren, worin sie ihn bat, zu
ihr zu kommen, indem sie ihm, Elviren betreffend, etwas, das ihm
interessant sein würde, zu eröffnen hätte.  Xaviera stand, durch den
Bischof, der sie unterhielt, in der engsten Verbindung mit den
Mönchen des Karmeliterklosters; und da seine Mutter in diesem Kloster
zur Beichte ging, so zweifelte er nicht, daß es jener möglich gewesen
wäre, über die geheime Geschichte ihrer Empfindungen Nachrichten, die
seine unnatürlichen Hoffnungen bestätigen konnten, einzuziehen.  Aber
wie unangenehm, nach einer sonderbaren schalkhaften Begrüßung
Xavierens, ward er aus der Wiege genommen, als sie ihn lächelnd auf
den Diwan, auf welchem sie saß, niederzog, und ihm sagte: sie müsse
ihm nur eröffnen, daß der Gegenstand von Elvirens Liebe ein, schon
seit zwölf Jahren, im Grabe schlummernder Toter sei.--Aloysius,
Marquis von Montferrat, dem ein Oheim zu Paris, bei dem er erzogen
worden war, den Zunamen Collin, späterhin in Italien scherzhafter
Weise in Colino umgewandelt, gegeben hatte, war das Original des
Bildes, das er in der Nische, hinter dem rotseidenen Vorhang, in
Elvirens Zimmer entdeckt hatte; der junge, genuesische Ritter, der
sie, in ihrer Kindheit, auf so edelmütige Weise aus dem Feuer
gerettet und an den Wunden, die er dabei empfangen hatte, gestorben
war.--Sie setzte hinzu, daß sie ihn nur bitte, von diesem Geheimnis
weiter keinen Gebrauch zu machen, indem es ihr, unter dem Siegel der
äußersten Verschwiegenheit, von einer Person, die selbst kein
eigentliches Recht darüber habe, im Karmeliterkloster anvertraut
worden sei.  Nicolo versicherte, indem Blässe und Röte auf seinem
Gesicht wechselten, daß sie nichts zu befürchten habe; und gänzlich
außer Stand, wie er war, Xavierens schelmischen Blicken gegenüber,
die Verlegenheit, in welche ihn diese Eröffnung gestürzt hatte, zu
verbergen, schützte er ein Geschäft vor, das ihn abrufe, nahm, unter
einem häßlichen Zucken seiner Oberlippe, seinen Hut, empfahl sich und
ging ab.

Beschämung, Wollust und Rache vereinigten sich jetzt, um die
abscheulichste Tat, die je verübt worden ist, auszubrüten.  Er fühlte
wohl, daß Elvirens reiner Seele nur durch einen Betrug beizukommen
sei; und kaum hatte ihm Piachi, der auf einige Tage aufs Land ging,
das Feld geräumt, als er auch schon Anstalten traf, den satanischen
Plan, den er sich ausgedacht hatte, ins Werk zu richten.  Er besorgte
sich genau denselben Anzug wieder, in welchem er, vor wenig Monaten,
da er zur Nachtzeit heimlich vom Karneval zurückkehrte, Elviren
erschienen war; und Mantel, Kollett und Federhut, genuesischen
Zuschnittts, genau so, wie sie das Bild trug, umgeworfen, schlich er
sich, kurz vor dem Schlafengehen, in Elvirens Zimmer, hing ein
schwarzes Tuch über das in der Nische stehende Bild, und wartete,
einen Stab in der Hand, ganz in der Stellung des gemalten jungen
Patriziers, Elvirens Vergötterung ab.  Er hatte auch, im Scharfsinn
seiner schändlichen Leidenschaft, ganz richtig gerechnet; denn kaum
hatte Elvire, die bald darauf eintrat, nach einer stillen und ruhigen
Entkleidung, wie sie gewöhnlich zu tun pflegte, den seidnen Vorhang,
der die Nische bedeckte, eröffnet und ihn erblickt: als sie schon:
Colino!  Mein Geliebter! rief und ohnmächtig auf das Getäfel des
Bodens niedersank.  Nicolo trat aus der Nische hervor; er stand einen
Augenblick, im Anschauen ihrer Reize versunken, und betrachtete ihre
zarte, unter dem Kuß des Todes plötzlich erblassende Gestalt: hob sie
aber bald, da keine Zeit zu verlieren war, in seinen Armen auf, und
trug sie, indem er das schwarze Tuch von dem Bild herabriß, auf das
im Winkel des Zimmers stehende Bett.  Dies abgetan, ging er, die Tür
zu verriegeln, fand aber, daß sie schon verschlossen war; und sicher,
daß sie auch nach Wiederkehr ihrer verstörten Sinne, seiner
phantastischen, dem Ansehen nach überirdischen Erscheinung keinen
Widerstand leisten würde, kehrte er jetzt zu dem Lager zurück, bemüht,
sie mit heißen Küssen auf Brust und Lippen aufzuwecken.  Aber die
Nemesis, die dem Frevel auf dem Fuß folgt, wollte, daß Piachi, den
der Elende noch auf mehrere Tage entfernt glaubte, unvermutet, in
eben dieser Stunde, in seine Wohnung zurückkehren mußte; leise, da er
Elviren schon schlafen glaubte, schlich er durch den Korridor heran,
und da er immer den Schlüssel bei sich trug, so gelang es ihm,
plötzlich, ohne daß irgend ein Geräusch ihn angekündigt hätte, in das
Zimmer einzutreten.  Nicolo stand wie vom Donner gerührt; er warf
sich, da seine Büberei auf keine Weise zu bemänteln war, dem Alten zu
Füßen, und bat ihn, unter der Beteurung, den Blick nie wieder zu
seiner Frau zu erheben, um Vergebung.  Und in der Tat war der Alte
auch geneigt, die Sache still abzumachen; sprachlos, wie ihn einige
Worte Elvirens gemacht hatten, die sich von seinen Armen umfaßt, mit
einem entsetzlichen Blick, den sie auf den Elenden warf, erholt hatte,
nahm er bloß, indem er die Vorhänge des Bettes, auf welchem sie
ruhte, zuzog, die Peitsche von der Wand, öffnete ihm die Tür und
zeigte ihm den Weg, den er unmittelbar wandern sollte.  Doch dieser,
eines Tartüffe völlig würdig, sah nicht sobald, daß auf diesem Wege
nichts auszurichten war, als er plötzlich vom Fußboden erstand und
erklärte: an ihm, dem Alten, sei es, das Haus zu räumen, denn er
durch vollgültige Dokumente eingesetzt, sei der Besitzer und werde
sein Recht, gegen wen immer auf der Welt es sei, zu behaupten wissen!
--Piachi traute seinen Sinnen nicht; durch diese unerhörte Frechheit
wie entwaffnet, legte er die Peitsche weg, nahm Hut und Stock, lief
augenblicklich zu seinem alten Rechtsfreund, dem Doktor Valerio,
klingelte eine Magd heraus, die ihm öffnete, und fiel, da er sein
Zimmer erreicht hatte, bewußtlos, noch ehe er ein Wort vorgebracht
hatte, an seinem Bette nieder.  Der Doktor, der ihn und späterhin
auch Elviren in seinem Hause aufnahm, eilte gleich am andern Morgen,
die Festsetzung des höllischen Bösewichts, der mancherlei Vorteile
für sich hatte, auszuwirken; doch während Piachi seine machtlosen
Hebel ansetzte, ihn aus den Besitzungen, die ihm einmal zugeschrieben
waren, wieder zu verdrängen, flog jener schon mit einer Verschreibung
über den ganzen Inbegriff derselben, zu den Karmelitermönchen, seinen
Freunden, und forderte sie auf, ihn gegen den alten Narren, er ihn
daraus vertreiben wolle, zu beschützen.  Kurz, da er Xavieren, welche
der Bischof los zu sein wünschte, zu heiraten willigte, siegte die
Bosheit, und die Regierung erließ, auf Vermittelung dieses
geistlichen Herrn, ein Dekret, in welchem Nicolo in den Besitz
bestätigt und dem Piachi aufgegeben ward, ihn nicht darin zu
belästigen.

Piachi hatte gerade Tags zuvor die unglückliche Elvire begraben, die
an den Folgen eines hitzigen Fiebers, das ihr jener Vorfall zugezogen
hatte, gestorben war.  Durch diesen doppelten Schmerz gereizt, ging
er, das Dekret in der Tasche, in das Haus, und stark, wie die Wut ihn
machte, warf er den von Natur schwächeren Nicolo nieder und drückte
ihm das Gehirn an der Wand ein.  Die Leute die im Hause waren,
bemerkten ihn nicht eher, als bis die Tat geschehen war; sie fanden
ihn noch, da er den Nicolo zwischen den Knien hielt, und ihm das
Dekret in den Mund stopfte.  Dies abgemacht, stand er, indem er alle
seine Waffen abgab, auf; ward ins Gefängnis gesetzt, verhört und
verurteilt, mit dem Strange vom Leben zum Tode gebracht zu werden.

In dem Kirchenstaat herrscht ein Gesetz, nach welchem kein Verbrecher
zum Tode geführt werden kann, bevor er die Absolution empfangen.
Piachi, als ihm der Stab gebrochen war, verweigerte sich hartnäckig
der Absolution.  Nachdem man vergebens alles, was die Religion an die
Hand gab, versucht hatte, ihm die Strafwürdigkeit seiner Handlung
fühlbar zu machen, hoffte man, ihn durch den Anblick des Todes, der
seiner wartete, in das Gefühl der Reue hineinzuschrecken, und führte
ihn nach dem Galgen hinaus.  Hier stand ein Priester und schilderte
ihm, mit der Lunge der letzten Posaune, alle Schrecknisse der Hölle,
in die seine Seele hinabzufahren im Begriff war; dort ein anderer,
den Leib des Herrn, das heilige Entsühnungsmittel in der Hand, und
pries ihm die Wohnungen des ewigen Friedens.--"Willst du der Wohltat
der Erlösung teilhaftig werden?" fragten ihn beide.  "Willst du das
Abendmahl empfangen?"--Nein, antwortete Piachi.--"Warum nicht?"--Ich
will nicht selig sein.  Ich will in den untersten Grund der Hölle
hinabfahren.  Ich will den Nicolo, der nicht im Himmel sein wird,
wiederfinden, und meine Rache, die ich hier nur unvollständig
befriedigen konnte, wieder aufnehmen!--Und damit bestieg er die
Leiter und forderte den Nachrichter auf, sein Amt zu tun.  Kurz, man
sah sich genötigt, mit der Hinrichtung einzuhalten, und den
Unglücklichen, den das Gesetz in Schutz nahm, wieder in das Gefängnis
zurückzuführen.  Drei hinter einander folgende Tage machte man
dieselben Versuche und immer mit demselben Erfolg.  Als er am dritten
Tage wieder, ohne an den Galgen geknüpft zu werden, die Leiter
herabsteigen mußte: hob er, mit einer grimmigen Gebärde, die Hände
empor, das unmenschliche Gesetz verfluchend, das ihn nicht zur Hölle
fahren lassen wolle.  Er rief die ganze Schar der Teufel herbei, ihn
zu holen, verschwor sich, sein einziger Wunsch sei, gerichtet und
verdammt zu werden, und versicherte, er würde noch dem ersten, besten
Priester an den Hals kommen, um des Nicolo in der Hölle wieder
habhaft zu werden!--Als man dem Papst dies meldete, befahl er, ihn
ohne Absolution hinzurichten; kein Priester begleitete ihn, man
knüpfte ihn, ganz in der Stille, auf dem Platz del popolo auf.




Der Zweikampf


Herzog Wilhelm von Breysach, der, seit seiner heimlichen Verbindung
mit einer Gräfin, namens Katharina von Heersbruck, aus dem Hause
Alt-Hüningen, die unter seinem Range zu sein schien, mit seinem
Halbbruder, dem Grafen Jakob dem Rotbart, in Feindschaft lebte, kam
gegen Ende des vierzehnten Jahrhunderts, da die Nacht des heiligen
Remigius zu dämmern begann, von einer in Worms mit dem deutschen
Kaiser abgehaltenen Zusammenkunft zurück, worin er sich von diesem
Herrn, in Ermangelung ehelicher Kinder, die ihm gestorben waren, die
Legitimation eines, mit seiner Gemahlin vor der Ehe erzeugten,
natürlichen Sohnes, des Grafen Philipp von Hüningen, ausgewirkt hatte.
Freudiger, als während des ganzen Laufs seiner Regierung in die
Zukunft blickend, hatte er schon den Park, der hinter seinem Schlosse
lag, erreicht: als plötzlich ein Pfeilschuß aus dem Dunkel der
Gebüsche hervorbrach, und ihm, dicht unter dem Brustknochen, den Leib
durchbohrte.  Herr Friedrich von Trota, sein Kämmerer, brachte ihn,
über diesen Vorfall äußerst betroffen, mit Hülfe einiger andern
Ritter, in das Schloß, wo er nur noch, in Armen seiner bestürzten
Gemahlin, die Kraft hatte, einer Versammlung von Reichsvasallen, die
schleunigst, auf Veranstaltung der letztern, zusammenberufen worden
war, die kaiserliche Legitimationsakte vorzulegen; und nachdem, nicht
ohne lebhaften Widerstand, indem, in Folge des Gesetzes, die Krone an
seinen Halbbruder, den Grafen Jakob den Rotbart, fiel, die Vasallen
seinen letzten bestimmten Willen erfüllt, und unter dem Vorbehalt,
die Genehmigung des Kaisers einzuholen, den Grafen Philipp als
Thronerben, die Mutter aber, wegen Minderjährigkeit desselben, als
Vormünderin und Regentin anerkannt hatten: legte er sich nieder und
starb.

Die Herzogin bestieg nun, ohne weiteres, unter einer bloßen Anzeige,
die sie, durch einige Abgeordnete, an ihren Schwager, den Grafen
Jakob den Rotbart, tun ließ, den Thron; und was mehrere Ritter des
Hofes, welche die abgeschlossene Gemütsart des letzteren zu
durchschauen meinten, vorausgesagt hatten, das traf, wenigstens dem
äußeren Anschein nach, ein: Jakob der Rotbart verschmerzte, in kluger
Erwägung der obwaltenden Umstände, das Unrecht, das ihm sein Bruder
zugefügt hatte; zum mindesten enthielt er sich aller und jeder
Schritte, den letzten Willen des Herzogs umzustoßen, und wünschte
seinem jungen Neffen zu dem Thron, den er erlangt hatte, von Herzen
Glück.  Er beschrieb den Abgeordneten, die er sehr heiter und
freundlich an seine Tafel zog, wie er seit dem Tode seiner Gemahlin,
die ihm ein königliches Vermögen hinterlassen, frei und unabhängig
auf seiner Burg lebe; wie er die Weiber der angrenzenden Edelleute,
seinen eignen Wein, und, in Gesellschaft munterer Freunde, die Jagd
liebe, und wie ein Kreuzzug nach Palästina, auf welchem er die Sünden
einer raschen Jugend, auch leider, wie er zugab, im Alter noch
wachsend, abzubüßen dachte, die ganze Unternehmung sei, auf die er
noch, am Schluß seines Lebens, hinausgehe.  Vergebens machten ihm
seine beiden Söhne, welche in der bestimmten Hoffnung der Thronfolge
erzogen worden waren, wegen der Unempfindlichkeit und
Gleichgültigkeit mit welcher er, auf ganz unerwartete Weise, in diese
unheilbare Kränkung ihrer Ansprüche willigte, die bittersten Vorwürfe:
er wies sie, die noch unbärtig waren, mit kurzen und spöttischen
Machtsprüchen zur Ruhe, nötigte sie, ihm am Tage des feierlichen
Leichenbegängnisses, in die Stadt zu folgen, und daselbst, an seiner
Seite, den alten Herzog, ihren Oheim, wie es sich gebühre, zur Gruft
zu bestatten; und nachdem er im Thronsaal des herzoglichen Palastes,
dem jungen Prinzen, seinem Neffen, in Gegenwart der Regentin Mutter,
gleich allen andern Großen des Hofes, die Huldigung geleistet hatte,
kehrte er unter Ablehnung aller Ämter und Würden, welche die letztere
ihm antrug, begleitet von den Segnungen des, ihn um seine Großmut und
Mäßigung doppelt verehrenden Volks, wieder auf seine Burg zurück.

Die Herzogin schritt nun, nach dieser unverhofft glücklichen
Beseitigung der ersten Interessen, zur Erfüllung ihrer zweiten
Regentenpflicht, nämlich, wegen der Mörder ihres Gemahls, deren man
im Park eine ganze Schar wahrgenommen haben wollte, Untersuchungen
anzustellen, und prüfte zu diesem Zweck selbst, mit Herrn Godwin von
Herrthal, ihrem Kanzler, den Pfeil, der seinem Leben ein Ende gemacht
hatte.  Inzwischen fand man an demselben nichts, das den Eigentümer
hätte verraten können, außer etwa, daß er, auf befremdende Weise,
zierlich und prächtig gearbeitet war.  Starke, krause und glänzende
Federn steckten in einem Stiel, der, schlank und kräftig, von dunkelm
Nußbaumholz, gedrechselt war; die Bekleidung des vorderen Endes war
von glänzendem Messing, und nur die äußerste Spitze selbst, scharf
wie die Gräte eines Fisches, war von Stahl.  Der Pfeil schien für die
Rüstkammer eines vornehmen und reichen Mannes verfertigt zu sein, der
entweder in Fehden verwickelt, oder ein großer Liebhaber von der Jagd
war; und da man aus einer, dem Knopf eingegrabenen, Jahrszahl ersah,
daß dies erst vor kurzem geschehen sein konnte: so schickte die
Herzogin, auf Anraten des Kanzlers, den Pfeil, mit dem Kronsiegel
versehen, in alle Werkstätten von Deutschland umher, um den Meister,
der ihn gedrechselt hatte, aufzufinden, und, falls dies gelang, von
demselben den Namen dessen zu erfahren, auf dessen Bestellung er
gedrechselt worden war.

Fünf Monden darauf lief an Herrn Godwin, den Kanzler, dem die
Herzogin die ganze Untersuchung der Sache übergeben hatte, die
Erklärung von einem Pfeilmacher aus Straßburg ein, daß er ein Schock
solcher Pfeile, samt dem dazu gehörigen Köcher, vor drei Jahren für
den Grafen Jakob den Rotbart verfertigt habe.  Der Kanzler, über
diese Erklärung äußerst betroffen, hielt dieselbe mehrere Wochen lang
in seinem Geheimschrank zurück; zum Teil kannte er, wie er meinte,
trotz der freien und ausschweifenden Lebensweise des Grafen, den
Edelmut desselben zu gut, als daß er ihn einer so abscheulichen Tat,
als die Ermordung eines Bruders war, hätte für fähig halten sollen;
zum Teil auch, trotz vieler andern guten Eigenschaften, die
Gerechtigkeit der Regentin zu wenig, als daß er, in einer Sache, die
das Leben ihres schlimmsten Feindes galt, nicht mit der größten
Vorsicht hätte verfahren sollen.  Inzwischen stellte er, unter der
Hand, in der Richtung dieser sonderbaren Anzeige, Untersuchungen an,
und da er durch die Beamten der Stadtvogtei zufällig ausmittelte, daß
der Graf, der seine Burg sonst nie oder nur höchst selten zu
verlassen pflegte, in der Nacht der Ermordung des Herzogs daraus
abwesend gewesen war: so hielt er es für seine Pflicht, das Geheimnis
fallen zu lassen, und die Herzogin, in einer der nächsten Sitzungen
des Staatsrats, von dem befremdenden und seltsamen Verdacht, der
durch diese beiden Klagpunkte auf ihren Schwager, den Grafen Jakob
den Rotbart fiel, umständlich zu unterrichten.

Die Herzogin, die sich glücklich pries, mit dem Grafen, ihrem
Schwager, auf einem so freundschaftlichen Fuß zu stehen, und nichts
mehr fürchtete, als seine Empfindlichkeit durch unüberlegte Schritte
zu reizen, gab inzwischen, zum Befremden des Kanzlers, bei dieser
zweideutigen Eröffnung nicht das mindeste Zeichen der Freude von sich;
vielmehr, als sie die Papiere zweimal mit Aufmerksamkeit überlesen
hatte, äußerte sie lebhaft ihr Mißfallen, daß man eine Sache, die so
ungewiß und bedenklich sei, öffentlich im Staatsrat zur Sprache
bringe.  Sie war der Meinung, daß ein Irrtum oder eine Verleumdung
dabei statt finden müsse, und befahl, von der Anzeige schlechthin bei
den Gerichten keinen Gebrauch zu machen.  Ja, bei der
außerordentlichen, fast schwärmerischen Volksverehrung, deren der
Graf, nach einer natürlichen Wendung der Dinge, seit seiner
Ausschließung vom Throne genoß, schien ihr auch schon dieser bloße
Vortrag im Staatsrat äußerst gefährlich; und da sie voraus sah, daß
ein Stadtgeschwätz darüber zu seinen Ohren kommen würde, so schickte
sie, von einem wahrhaft edelmütigen Schreiben begleitet, die beiden
Klagpunkte, die sie das Spiel eines sonderbaren Mißverständnisses
nannte, samt dem, worauf sie sich stützen sollten, zu ihm hinaus, mit
der bestimmten Bitte, sie, die im voraus von seiner Unschuld
überzeugt sei, mit aller Widerlegung derselben zu verschonen.

Der Graf der eben mit einer Gesellschaft von Freunden bei der Tafel
saß, stand, als der Ritter mit der Botschaft der Herzogin, zu ihm
eintrat, verbindlich von seinem Sessel auf; aber kaum, während die
Freunde den feierlichen Mann, der sich nicht niederlassen wollte,
betrachteten, hatte er in der Wölbung des Fensters den Brief
überlesen: als er die Farbe wechselte, und die Papiere mit den Worten
den Freunden übergab: Brüder, seht! welch eine schändliche Anklage,
auf den Mord meines Bruders, wider mich zusammengeschmiedet worden
ist!  Er nahm dem Ritter, mit einem funkelnden Blick, den Pfeil aus
der Hand, und setzte, die Vernichtung seiner Seele verbergend,
inzwischen die Freunde sich unruhig um ihn versammelten, hinzu: daß
in der Tat das Geschoß sein gehöre und auch der Umstand, daß er in
der Nacht des heiligen Remigius aus seinem Schloß abwesend gewesen,
gegründet sei!  Die Freunde fluchten über diese hämische und
niederträchtige Arglistigkeit; sie schoben den Verdacht des Mordes
auf die versuchten Ankläger selbst zurück, und schon waren sie im
Begriff, gegen den Abgeordneten, der die Herzogin, seine Frau, in
Schutz nahm, beleidigend zu werden: als der Graf, der die Papiere
noch einmal überlesen hatte, indem er plötzlich unter sie trat,
ausrief: ruhig, meine Freunde!--und damit nahm er sein Schwert, das
im Winkel stand, und übergab es dem Ritter mit den Worten: daß er
sein Gefangener sei!  Auf die betroffene Frage des Ritters: ob er
recht gehört, und ob er in der Tat die beiden Klagpunkte, die der
Kanzler aufgesetzt, anerkenne? antwortete der Graf: ja! ja! ja!
--Inzwischen hoffe er der Notwendigkeit überhoben zu sein, den Beweis
wegen seiner Unschuld anders, als vor den Schranken eines förmlich
von der Herzogin niedergesetzten Gerichts zu führen.  Vergebens
bewiesen die Ritter, mit dieser Äußerung höchst unzufrieden, daß er
in diesem Fall wenigstens keinem andern, als dem Kaiser, von dem
Zusammenhang der Sache Rechenschaft zu geben brauche; der Graf, der
sich in einer sonderbar plötzlichen Wendung der Gesinnung, auf die
Gerechtigkeit der Regentin berief, bestand darauf, sich vor dem
Landestribunal zu stellen, und schon, indem er sich aus ihren Armen
losriß, rief er, aus dem Fenster hinaus, nach seinen Pferden, willens,
wie er sagte, dem Abgeordneten unmittelbar in die Ritterhaft zu
folgen: als die Waffengefährten ihm gewaltsam, mit einem Vorschlag,
den er endlich annehmen mußte, in den Weg traten.  Sie setzten in
ihrer Gesamtzahl ein Schreiben an die Herzogin auf, forderten als ein
Recht, das jedem Ritter in solchem Fall zustehe, freies Geleit für
ihn, und boten ihr zur Sicherheit, daß er sich dem von ihr
errichteten Tribunal stellen, auch allem, was dasselbe über ihn
verhängen möchte, unterwerfen würde, eine Bürgschaft von 20 000 Mark
Silbers an.

Die Herzogin, auf diese unerwartete und ihr unbegreifliche Erklärung,
hielt es, bei den abscheulichen Gerüchten, die bereits über die
Veranlassung der Klage, im Volk herrschten, für das Ratsamste, mit
gänzlichem Zurücktreten ihrer eignen Person, dem Kaiser die ganze
Streitsache vorzulegen.  Sie schickte ihm, auf den Rat des Kanzlers,
sämtliche über den Vorfall lautende Aktenstücke zu, und bat, in
seiner Eigenschaft als Reichsoberhaupt ihr die Untersuchung in einer
Sache abzunehmen, in der sie selber als Partei befangen sei.  Der
Kaiser, der sich wegen Verhandlungen mit der Eidgenossenschaft grade
damals in Basel aufhielt, willigte in diesen Wunsch; er setzte
daselbst ein Gericht von drei Grafen, zwölf Rittern und zwei
Gerichtsassessoren nieder; und nachdem er dem Grafen Jakob dem
Rotbart, dem Antrag seiner Freunde gemäß, gegen die dargebotene
Bürgschaft von 20 000 Mark Silbers freies Geleit zugestanden hatte,
forderte er ihn auf, sich dem erwähnten Gericht zu stellen, und
demselben über die beiden Punkte: wie der Pfeil, der, nach seinem
eignen Geständnis, sein gehöre, in die Hände des Mörders gekommen?
auch: an welchem dritten Ort er sich in der Nacht des heiligen
Remigius aufgehalten habe, Red und Antwort zu geben.

Es war am Montag nach Trinitatis, als er Graf Jakob der Rotbart, mit
einem glänzenden Gefolge von Rittern, der an ihn ergangenen
Aufforderung gemäß, in Basel vor den Schranken des Gerichts erschien,
und sich daselbst, mit Übergehung der ersten, ihm, wie er vorgab,
gänzlich unauflöslichen Frage, in Bezug auf die zweite, welche für
den Streitpunkt entscheidend war, folgendermaßen faßte: "Edle Herren!"
und damit stützte er seine Hände auf das Geländer, und schaute aus
seinen kleinen blitzenden Augen, von rötlichen Augenwimpern
überschattet, die Versammlung an.  "Ihr beschuldigt mich, der von
seiner Gleichgültigkeit gegen Krone und Szepter Proben genug gegeben
hat, der abscheulichsten Handlung, die begangen werden kann, der
Ermordung meines, mir in der Tat wenig geneigten, aber darum nicht
minder teuren Bruders; und als einen der Gründe, worauf ihr eure
Anklage stützt, führt ihr an, daß ich in der Nacht des heiligen
Remigius, da jener Frevel verübt ward, gegen eine durch viele Jahre
beobachtete Gewohnheit, aus meinem Schlosse abwesend war.  Nun ist
mir gar wohl bekannt, was ein Ritter, der Ehre solcher Damen, deren
Gunst ihm heimlich zuteil wird, schuldig ist; und wahrlich! hätte der
Himmel nicht, aus heiterer Luft, dies sonderbare Verhängnis über mein
Haupt zusammengeführt: so würde das Geheimnis, das in meiner Brust
schläft, mit mir gestorben, zu Staub verwest, und erst auf den
Posaunenruf des Engels, der die Gräber sprengt, vor Gott mit mir
erstanden sein.  Die Frage aber, die kaiserliche Majestät durch euren
Mund an mein Gewissen richtet, macht, wie ihr wohl selbst einseht,
alle Rücksichten und alle Bedenklichkeiten zu Schanden; und weil ihr
denn wissen wollt, warum es weder wahrscheinlich, noch auch selbst
möglich sei, daß ich an dem Mord meines Bruders, es sei nun
persönlich oder mittelbar, Teil genommen, so vernehmt, daß ich in der
Nacht des heiligen Remigius, also zur Zeit, da er verübt worden,
heimlich bei der schönen, in Liebe mir ergebenen Tochter des
Landdrosts Winfried von Breda, Frau Wittib Littegarde von Auerstein
war."

Nun muß man wissen, daß Frau Wittib Littegarde von Auerstein, so wie
die schönste, so auch, bis auf den Augenblick dieser schmählichen
Anklage, die unbescholtenste und makelloseste Frau des Landes war.
Sie lebte, seit dem Tode des Schloßhauptmanns von Auerstein, ihres
Gemahls, den sie wenige Monden nach ihrer Vermählung an einem
ansteckenden Fieber verloren hatte, still und eingezogen auf der Burg
ihres Vaters; und nur auf den Wunsch dieses alten Herrn, der sie gern
wieder vermählt zu sehen wünschte, ergab sie sich darin, dann und
wann bei den Jagdfesten und Banketten zu erscheinen, welche von der
Ritterschaft der umliegenden Gegend, und hauptsächlich von Herrn
Jakob dem Rotbart, angestellt wurden.  Viele Grafen und Herren, aus
den edelsten und begütertsten Geschlechtern des Landes, fanden sich
mit ihren Werbungen, bei solchen Gelegenheiten um sie ein, und unter
diesen war ihr Herr Friedrich von Trota, der Kämmerer, der ihr einst
auf der Jagd gegen den Anlauf eines verwundeten Ebers tüchtiger Weise
das Leben gerettet hatte, der Teuerste und Liebste; inzwischen hatte
sie sich aus Besorgnis, ihren beiden, auf die Hinterlassenschaft
ihres Vermögens rechnenden Brüdern dadurch zu mißfallen, aller
Ermahnungen ihres Vaters ungeachtet, noch nicht entschließen können,
ihm ihre Hand zu geben.  Ja, als Rudolf, der Ältere von beiden sich
mit einem reichen Fräulein aus der Nachbarschaft vermählte, und ihm,
nach einer dreijährigen kinderlosen Ehe, zur großen Freude der
Familie, ein Stammhalter geboren ward: so nahm sie, durch manche
deutliche und undeutliche Erklärung bewogen, von Herrn Friedrich,
Ihrem Freunde, in einem unter vielen Tränen abgefaßten Schreiben,
förmlich Abschied, und willigte, um die Einigkeit des Hauses zu
erhalten, in den Vorschlag ihres Bruders, den Platz als Äbtissin in
einem Frauenstift einzunehmen, das unfern ihrer väterlichen Burg an
den Ufern des Rheins lag.

Grade um die Zeit, da bei dem Erzbischof von Straßburg dieser Plan
betrieben ward, und die Sache im Begriff war zur Ausführung zu kommen,
war es, als der Landdrost, Herr Winfried von Breda, durch das von
dem Kaiser eingesetzte Gericht, die Anzeige von der Schande seiner
Tochter Littegarde, und die Aufforderung erhielt, dieselbe zur
Verantwortung gegen die von dem Grafen Jakob wider sie angebrachte
Beschuldigung nach Basel zu befördern.  Man bezeichnete ihm, im
Verlauf des Schreibens, genau die Stunde und den Ort, in welchem der
Graf, seinem Vorgeben gemäß, bei Frau Littegarde seinen Besuch
heimlich abgestattet haben wollte, und schickte ihm sogar einen, von
ihrem verstorbenen Gemahl herrührenden Ring mit, den er beim Abschied,
zum Andenken an die verflossene Nacht, aus ihrer Hand empfangen zu
haben versicherte.  Nun litt Herr Winfried eben, am Tage der Ankunft
dieses Schreibens, an einer schweren und schmerzvollen Unpäßlichkeit
des Alters; er wankte, in einem äußerst gereizten Zustande, an der
Hand seiner Tochter im Zimmer umher, das Ziel schon ins Auge fassend,
das allem was Leben atmet gesteckt ist; dergestalt, daß ihn, bei
Überlesung dieser fürchterlichen Anzeige, der Schlag augenblicklich
rührte, und er, indem er das Blatt fallen ließ, mit gelähmten
Gliedern auf den Fußboden niederschlug.  Die Brüder, die gegenwärtig
waren, hoben ihn bestürzt vom Boden auf, und riefen einen Arzt herbei,
der zu seiner Pflege, in den Nebengebäuden wohnte; aber alle Mühe,
ihn wieder ins Leben zurück zu bringen, war umsonst: er gab, während
Frau Littegarde besinnungslos in dem Schoß ihrer Frauen lag, seinen
Geist auf, und diese, da sie erwachte, hatte auch nicht den letzten
bittersüßen Trost, ihm ein Wort zur Verteidigung ihrer Ehre in die
Ewigkeit mitgegeben zu haben.  Das Schrecken der beiden Brüder über
diesen heillosen Vorfall, und ihre Wut über die der Schwester
angeschuldigte und leider nur zu wahrscheinliche Schandtat, die ihn
veranlaßt hatte, war unbeschreiblich.  Denn sie wußten nur zu wohl,
daß Graf Jakob der Rotbart ihr in der Tat, während des ganzen
vergangenen Sommers, angelegentlich den Hof gemacht hatte; mehrere
Turniere und Bankette waren bloß ihr zu Ehren von ihm angestellt, und
sie, auf eine schon damals sehr anstößige Weise, vor allen andern
Frauen, die er zur Gesellschaft zog, von ihm ausgezeichnet worden.
Ja, sie erinnerten sich, daß Littegarde, grade um die Zeit des
besagten Remigiustages, eben diesen von ihrem Gemahl herstammenden
Ring, der sich jetzt, auf sonderbare Weise in den Händen des Grafen
Jakob wieder fand, auf einem Spaziergang verloren zu haben vorgegeben
hatte; dergestalt, daß sie nicht einen Augenblick an der
Wahrhaftigkeit der Aussage, die der Graf vor Gericht gegen sie
abgeleistet hatte, zweifelten.  Vergebens--inzwischen unter den
Klagen des Hofgesindes die väterliche Leiche weggetragen
ward--umklammerte sie, nur um einen Augenblick Gehör bittend, die
Kniee ihrer Brüder; Rudolf, vor Entrüstung flammend, fragte sie,
indem er sich zu ihr wandte: ob sie einen Zeugen für die Nichtigkeit
der Beschuldigung für sich aufstellen könne? und da sie unter Zittern
und Beben erwiderte: daß sie sich leider auf nichts, als die
Unsträflichkeit ihres Lebenswandels berufen könne, indem ihre Zofe
grade wegen eines Besuchs, den sie in der bewußten Nacht bei ihren
Eltern abgestattet, aus ihrem Schlafzimmer abwesend gewesen sei: so
stieß Rudolf sie mit Füßen von sich, riß ein Schwert das an der Wand
hing, aus der Scheide, und befahl ihr, in mißgeschaffner Leidenschaft
tobend, indem er Hunde und Knechte herbeirief, augenblicklich das
Haus und die Burg zu verlassen.  Littegarde stand bleich wie Kreide,
vom Boden auf; sie bat, indem sie seinen Mißhandlungen schweigend
auswich, ihr wenigstens zur Anordnung der erforderten Abreise die
nötige Zeit zu lassen; doch Rudolf antwortete weiter nichts, als, vor
Wut schäumend: hinaus, aus dem Schloß! dergestalt, daß da er auf
seine eigne Frau, die ihm mit der Bitte um Schonung und
Menschlichkeit, in den Weg trat, nicht hörte, und Sie, durch einen
Stoß mit dem Griff des Schwerts, der ihr das Blut fließen machte,
rasend auf die Seite warf, die unglückliche Littegarde, mehr tot als
lebendig, das Zimmer verließ: sie wankte, von den Blicken der
gemeinen Menge umstellt, über den Hofraum der Schloßpforte zu, wo
Rudolf ihr ein Bündel mit Wäsche, wozu er einiges Geld legte,
hinausreichen ließ, und selbst hinter ihr, unter Flüchen und
Verwünschungen, die Torflügel verschloß.

Dieser plötzliche Sturz, von der Höhe eines heiteren und fast
ungetrübten Glücks, in die Tiefe eines unabsehbaren und gänzlich
hilflosen Elends, war mehr als das arme Weib ertragen konnte.
Unwissend, wohin sie sich wenden solle, wankte sie, gestützt am
Geländer, den Felsenpfad hinab, um sich wenigstens für die
einbrechende Nacht ein Unterkommen zu verschaffen; doch ehe sie noch
den Eingang des Dörfchens, das verstreut im Tale lag, erreicht hatte,
sank sie schon ihrer Kräfte beraubt, auf den Fußboden nieder.  Sie
mochte, allen Erdenleiden entrückt, wohl eine Stunde so gelegen haben,
und völlige Finsternis deckte schon die Gegend, als sie, umringt von
mehreren mitleidigen Einwohnern des Orts, erwachte.  Denn ein Knabe,
der am Felsenabhang spielte, hatte sie daselbst bemerkt, und in dem
Hause seiner Eltern von einer so sonderbaren und auffallenden
Erscheinung Bericht abgestattet; worauf diese, die von Littegarden
mancherlei Wohltaten empfangen hatten, äußerst bestürzt sie in einer
so trostlosen Lage zu wissen, sogleich aufbrachen, um ihr mit Hülfe,
so gut es in ihren Kräften stand, beizuspringen.  Sie erholte sich
durch die Bemühungen dieser Leute gar bald, und gewann auch, bei dem
Anblick der Burg, die hinter ihr verschlossen war, ihre Besinnung
wieder; sie weigerte sich aber das Anerbieten zweier Weiber, sie
wieder auf das Schloß hinauf zu führen, anzunehmen, und bat nur um
die Gefälligkeit, ihr sogleich einen Führer herbei zu schaffen, um
ihre Wanderung fortzusetzen.  Vergebens stellten ihr die Leute vor,
daß sie in ihrem Zustande keine Reise antreten könne; Littegarde
bestand unter dem Vorwand, daß ihr Leben in Gefahr sei, darauf,
augenblicklich die Grenzen des Burggebiets zu verlassen; ja, sie
machte, da sich der Haufen um sie, ohne ihr zu helfen, immer
vergrößerte, Anstalten, sich mit Gewalt los zu reißen, und sich
allein, trotz der Dunkelheit der hereinbrechenden Nacht, auf den Weg
zu begeben; dergestalt daß die Leute notgedrungen, aus Furcht, von
der Herrschaft, falls ihr ein Unglück zustieße, dafür in Anspruch
genommen zu werden, in ihren Wunsch willigten, und ihr ein Fuhrwerk
herbeischafften, das mit ihr, auf die wiederholt an sie gerichtete
Frage, wohin sie sich denn eigentlich wenden wolle, nach Basel fuhr.

Aber schon vor dem Dorfe änderte sie, nach einer aufmerksamem
Erwägung der Umstände, ihren Entschluß, und befahl ihrem Führer
umzukehren, und sie nach der, nur wenige Meilen entfernten Trotenburg
zu fahren.  Denn sie fühlte wohl, daß sie ohne Beistand, gegen einen
solchen Gegner, als der Graf Jakob der Rotbart war, vor dem Gericht
zu Basel nichts ausrichten würde; und niemand schien ihr des
Vertrauens, zur Verteidigung ihrer Ehre aufgerufen zu werden,
würdiger, als ihr wackerer, ihr in Liebe, wie sie wohl wußte, immer
noch ergebener Freund, der treffliche Kämmerer Herr Friedrich von
Trota.  Es mochte ohngefähr Mitternacht sein, und die Lichter im
Schlosse schimmerten noch, als sie äußerst ermüdet von der Reise, mit
ihrem Fuhrwerk daselbst ankam.  Sie schickte einen Diener des Hauses,
der ihr entgegen kam, hinauf, um der Familie ihre Ankunft anmelden zu
lassen; doch ehe dieser noch seinen Auftrag vollführt hatte, traten
auch schon Fräulein Bertha und Kunigunde, Herrn Friedrichs Schwestern,
vor die Tür hinaus, die zufällig, in Geschäften des Haushalts, im
untern Vorsaal waren.  Die Freundinnen hoben Littegarden, die ihnen
gar wohl bekannt war, unter freudigen Begrüßungen vom Wagen, und
führten sie, obschon nicht ohne einige Beklemmung, zu ihrem Bruder
hinauf, der in Akten, womit ihn ein Prozeß überschüttete, versenkt,
an einem Tische saß.  Aber wer beschreibt das Erstaunen Herrn
Friedrichs, als er auf das Geräusch, das sich hinter ihm erhob, sein
Antlitz wandte, und Frau Littegarden, bleich und entstellt, ein
wahres Bild der Verzweiflung, vor ihm auf Knieen nieder sinken sah.
"Meine teuerste Littegarde!" rief er, indem er aufstand, und sie vom
Fußboden erhob: "was ist Euch widerfahren?" Littegarde, nachdem sie
sich auf einen Sessel niedergelassen hatte, erzählte ihm, was
vorgefallen; welch eine verruchte Anzeige der Graf Jakob der Rotbart,
um sich von dem Verdacht, wegen Ermordung des Herzogs, zu reinigen,
vor dem Gericht zu Basel in Bezug auf sie, vorgebracht habe; wie die
Nachricht davon ihrem alten, eben an einer Unpäßlichkeit leidenden
Vater augenblicklich den Nervenschlag zugezogen, an welchem er auch,
wenige Minuten darauf, in den Armen seiner Söhne verschieden sei; und
wie diese in Entrüstung darüber rasend, ohne auf das, was sie zu
ihrer Verteidigung vorbringen könne, zu hören, sie mit den
entsetzlichsten Mißhandlungen überhäuft, und zuletzt, gleich einer
Verbrecherin, aus dem Hause gejagt hatten.  Sie bat Herrn Friedrich,
sie unter einer schicklichen Begleitung nach Basel zu befördern, und
ihr daselbst einen Rechtsgehülfen anzuweisen, der ihr, bei ihrer
Erscheinung vor dem von dem Kaiser eingesetzten Gericht, mit klugem
und besonnenen Rat, gegen jene schändliche Beschuldigung, zur Seite
stehen könne.  Sie versicherte, daß ihr aus dem Munde eines Parthers
oder Persers, den sie nie mit Augen gesehen, eine solche Behauptung
nicht hätte unerwarteter kommen können, als aus dem Munde des Grafen
Jakobs des Rotbarts, indem ihr derselbe seines schlechten Rufs sowohl,
als seiner äußeren Bildung wegen, immer in der tiefsten Seele
verhaßt gewesen sei, und sie die Artigkeiten, die er sich, bei den
Festgelagen des vergangenen Sommers, zuweilen die Freiheit genommen
ihr zu sagen, stets mit der größten Kälte und Verachtung abgewiesen
habe.  "Genug, meine teuerste Littegarde!" rief Herr Friedrich, indem
er mit edlem Eifer ihre Hand nahm, und an seine Lippen drückte:
"verliert kein Wort zur Verteidigung und Rechtfertigung Eurer
Unschuld!  In meiner Brust spricht eine Stimme für Euch, weit
lebhafter und überzeugender, als alle Versicherungen, ja selbst als
alle Rechtsgründe und Beweise, die Ihr vielleicht aus der Verbindung
der Umstände und Begebenheiten, vor dem Gericht zu Basel für Euch
aufzubringen vermögt.  Nehmt mich, weil Eure ungerechten und
ungroßmütigen Brüder Euch verlassen, als Euren Freund und Bruder an,
und gönnt mir den Ruhm, Euer Anwalt in dieser Sache zu sein; ich will
den Glanz Eurer Ehre vor dem Gericht zu Basel und vor dem Urteil der
ganzen Welt wiederherstellen!" Damit führte er Littegarden, deren
Tränen vor Dankbarkeit und Rührung, bei so edelmütigen Äußerungen
heftig flossen, zu Frau Helenen, seiner Mutter hinauf, die sich
bereits in ihr Schlafzimmer zurückgezogen hatte; er stellte sie
dieser würdigen alten Dame, die ihr mit besonderer Liebe zugetan war,
als eine Gastfreundin vor, die sich, wegen eines Zwistes, der in
ihrer Familie ausgebrochen, entschlossen habe, ihren Aufenthalt
während einiger Zeit auf seiner Burg zu nehmen; man räumte ihr noch
in derselben Nacht einen ganzen Flügel des weitläufigen Schlosses ein,
erfüllte, aus dem Vorrat der Schwestern, die Schränke, die sich
darin befanden, reichlich mit Kleidern und Wäsche für sie, wies ihr
auch, ganz ihrem Range gemäß, eine anständige ja prächtige
Dienerschaft an: und schon am dritten Tage befand sich Herr Friedrich
von Trota, ohne sich über die Art und Weise, wie er seinen Beweis vor
Gericht zu führen gedachte, auszulassen, mit einem zahlreichen
Gefolge von Reisigen und Knappen auf der Straße nach Basel.

Inzwischen war, von den Herren von Breda, Littegardens Brüdern, ein
Schreiben, den auf der Burg statt gehabten Vorfall anbetreffend, bei
dem Gericht zu Basel eingelaufen, worin sie das arme Weib, sei es nun,
daß sie dieselbe wirklich für schuldig hielten, oder daß sie sonst
Gründe haben mochten, sie zu verderben, ganz und gar, als eine
überwiesene Verbrecherin, der Verfolgung der Gesetze preis gaben.
Wenigstens nannten sie die Verstoßung derselben aus der Burg,
unedelmütiger und unwahrhaftiger Weise, eine freiwillige Entweichung;
sie beschrieben, wie sie sogleich, ohne irgend etwas zur Verteidigung
ihrer Unschuld aufbringen zu können, auf einige entrüstete Äußerungen,
die ihnen entfahren wären, das Schloß verlassen habe; und waren, bei
der Vergeblichkeit aller Nachforschungen, die sie beteuerten,
ihrethalb angestellt zu haben, der Meinung, daß sie jetzt
wahrscheinlich, an der Seite eines dritten Abenteurers, in der Welt
umirre, um das Maß ihrer Schande zu erfüllen.  Dabei trugen sie, zur
Ehrenrettung der durch sie beleidigten Familie, darauf an, ihren
Namen aus der Geschlechtstafel des Bredaschen Hauses auszustreichen,
und begehrten, unter weitläufigen Rechtsdeduktionen, sie, zur Strafe
wegen so unerhörter Vergehungen, aller Ansprüche auf die
Verlassenschaft des edlen Vaters, den ihre Schande ins Grab gestürzt,
für verlustig zu erklären.  Nun waren die Richter zu Basel zwar weit
entfernt, diesem Antrag, der ohnehin gar nicht vor ihr Forum gehörte,
zu willfahren; da inzwischen der Graf Jakob, beim Empfang dieser
Nachricht, von seiner Teilnahme an dem Schicksal Littegardens die
unzweideutigsten und entscheidendsten Beweise gab, und heimlich, wie
man erfuhr, Reuter ausschickte, um sie aufzusuchen und ihr einen
Aufenthalt auf seiner Burg anzubieten: so setzte das Gericht in die
Wahrhaftigkeit seiner Aussage keinen Zweifel mehr, und beschloß die
Klage die wegen Ermordung des Herzogs über ihn schwebte, sofort
aufzuheben.  Ja, diese Teilnahme, die er der Unglücklichen in diesem
Augenblick der Not schenkte, wirkte selbst höchst vorteilhaft auf die
Meinung des in seinem Wohlwollen für ihn sehr wankenden Volks; man
entschuldigte jetzt, was man früherhin schwer gemißbilligt hatte, die
Preisgebung einer ihm in Liebe ergebenen Frau, vor der Verachtung
aller Welt, und fand, daß ihm unter so außerordentlichen und
ungeheuren Umständen, da es ihm nichts Geringeres, als Leben und Ehre
galt, nichts übrig geblieben sei, als rücksichtslose Aufdeckung des
Abenteuers, das sich in der Nacht des heiligen Remigius zugetragen
hatte.  Demnach ward, auf ausdrücklichen Befehl des Kaisers, der Graf
Jakob der Rotbart von neuem vor Gericht geladen, um feierlich, bei
offnen Türen, von dem Verdacht, zur Ermordung des Herzogs mitgewirkt
zu haben, freigesprochen zu werden.  Eben hatte der Herold, unter den
Hallen des weitläufigen Gerichtssaals, das Schreiben der Herren von
Breda abgelesen, und das Gericht machte sich bereit, dem Schluß des
Kaisers gemäß, in Bezug auf den ihm zur Seite stehenden Angeklagten,
zu einer förmlichen Ehrenerklärung zu schreiten: als Herr Friedrich
von Trota vor die Schranken trat, und sich, auf das allgemeine Recht
jedes unparteiischen Zuschauers gestützt, den Brief auf einen
Augenblick zur Durchsicht ausbat.  Man willigte, während die Augen
alles Volks auf ihn gerichtet waren, in seinen Wunsch; aber kaum
hatte Herr Friedrich aus den Händen des Herolds das Schreiben
erhalten, als er es, nach einem flüchtig hinein geworfenen Blick, von
oben bis unten zerriß, und die Stücken, samt seinem Handschuh, die er
zusammen wickelte, mit der Erklärung dem Grafen Jakob dem Rotbart ins
Gesicht warf: daß er ein schändlicher und niederträchtiger Verleumder,
und er entschlossen sei, die Schuldlosigkeit Frau Littegardens an
dem Frevel, den er ihr vorgeworfen, auf Tod und Leben, vor aller Welt,
im Gottesurteil zu beweisen!--Graf Jakob der Rotbart, nachdem er,
blaß im Gesicht, den Handschuh aufgenommen, sagte: "so gewiß als Gott
gerecht, im Urteil der Waffen, entscheidet, so gewiß werde ich dir
die Wahrhaftigkeit dessen, was ich, Frau Littegarden betreffend,
notgedrungen verlautbart, im ehrlichen ritterlichen Zweikampf
beweisen!  Erstattet, edle Herren", sprach er, indem er sich zu den
Richtern wandte, "kaiserlicher Majestät Bericht von dem Einspruch,
welchen Herr Friedrich getan, und ersucht sie, uns Stunde und Ort zu
bestimmen, wo wir uns, mit dem Schwert in der Hand, zur Entscheidung
dieser Streitsache begegnen können!" Dem gemäß schickten die Richter,
unter Aufhebung der Session, eine Deputation, mit dem Bericht über
diesen Vorfall an den Kaiser ab; und da dieser durch das Auftreten
Herrn Friedrichs, als Verteidiger Littegardens, nicht wenig in seinem
Glauben an die Unschuld des Grafen irre geworden war: so rief er, wie
es die Ehrengesetze erforderten, Frau Littegarden, zur Beiwohnung des
Zweikampfs, nach Basel, und setzte zur Aufklärung des sonderbaren
Geheimnisses, das über dieser Sache schwebte, den Tag der heiligen
Margarethe als die Zeit, und den Schloßplatz zu Basel als den Ort an,
wo beide, Herr Friedrich von Trota und der Graf Jakob der Rotbart, in
Gegenwart Frau Littegardens einander treffen sollten.

Eben ging, diesem Schluß gemäß, die Mittagssonne des Margarethentages
über die Türme der Stadt Basel, und eine unermeßliche Menschenmenge,
für welche man Bänke und Gerüste zusammen gezimmert hatte, war auf
dem Schloßplatz versammelt, als auf den dreifachen Ruf des vor dem
Altan der Kampfrichter stehenden Herolds, beide, von Kopf zu Fuß in
schimmerndes Erz gerüstet, Herr Friedrich und der Graf Jakob, zur
Ausfechtung ihrer Sache, in die Schranken traten.  Fast die ganze
Ritterschaft von Schwaben und der Schweiz war auf der Rampe des im
Hintergrund befindlichen Schlosses gegenwärtig; und auf dem Balkon
desselben saß, von seinem Hofgesinde umgeben, der Kaiser selbst,
nebst seiner Gemahlin, und den Prinzen und Prinzessinnen, seinen
Söhnen und Töchtern.  Kurz vor Beginn des Kampfes, während die
Richter Licht und Schatten zwischen den Kämpfern teilten, traten Frau
Helena und ihre beiden Töchter Bertha und Kunigunde, welche
Littegarden nach Basel begleitet hatten, noch einmal an die Pforten
des Platzes, und baten die Wächter, die daselbst standen, um die
Erlaubnis, eintreten, und mit Frau Littegarden, welche, einem uralten
Gebrauch gemäß, auf einem Gerüst innerhalb der Schranken saß, ein
Wort sprechen zu dürfen.  Denn obschon der Lebenswandel dieser Dame
die vollkommenste Achtung und ein ganz uneingeschränktes Vertrauen in
die Wahrhaftigkeit ihrer Versicherungen zu erfordern schien, so
stürzte doch der Ring, den der Graf Jakob aufzuweisen hatte, und noch
mehr der Umstand, daß Littegarde ihre Kammerzofe, die einzige, die
ihr hätte zum Zeugnis dienen können, in der Nacht des heiligen
Remigius beurlaubt hatte, ihre Gemüter in die lebhafteste Besorgnis;
sie beschlossen die Sicherheit des Bewußtseins, das der Angeklagten
inwohnte, im Drang dieses entscheidenden Augenblicks, noch einmal zu
prüfen, und ihr die Vergeblichkeit, ja Gotteslästerlichkeit des
Unternehmens, falls wirklich eine Schuld ihre Seele drückte,
auseinander zu setzen, sich durch den heiligen Ausspruch der Waffen,
der die Wahrheit unfehlbar ans Licht bringen würde, davon reinigen zu
wollen.  Und in der Tat hatte Littegarde alle Ursache, den Schritt,
den Herr Friedrich jetzt für sie tat, wohl zu überlegen; der
Scheiterhaufen wartete ihrer sowohl, als ihres Freundes, des Ritters
von Trota, falls Gott sich im eisernen Urteil nicht für ihn, sondern
für den Grafen Jakob den Rotbart, und für die Wahrheit der Aussage
entschied, die derselbe vor Gericht gegen sie abgeleistet hatte.
Frau Littegarde, als sie Herrn Friedrichs Mutter und Schwestern zur
Seite eintreten sah, stand, mit dem ihr eigenen Ausdruck von Würde,
der durch den Schmerz, welcher über ihr Wesen verbreitet war, noch
rührender ward, von ihrem Sessel auf, und fragte sie, indem sie ihnen
entgegen ging: was sie in einem so verhängnisvollen Augenblick zu ihr
führe?  "Mein liebes Töchterchen", sprach Frau Helena, indem sie
dieselbe auf die Seite führte: "wollt Ihr einer Mutter, die keinen
Trost im öden Alter, als den Besitz ihres Sohnes hat, den Kummer
ersparen, ihn an seinem Grabe beweinen zu müssen; Euch, ehe noch der
Zweikampf beginnt, reichlich beschenkt und ausgestattet, auf einen
Wagen setzen, und eins von unsern Gütern, das jenseits des Rheins
liegt, und Euch anständig und freundlich empfangen wird, von uns zum
Geschenk annehmen?" Littegarde, nachdem sie ihr, mit einer Blässe,
die ihr über das Antlitz flog, einen Augenblick starr ins Gesicht
gesehen hatte, bog, sobald sie die Bedeutung dieser Worte in ihrem
ganzen Umfang verstanden hatte, ein Knie vor ihr.
Verehrungswürdigste und vortreffliche Frau! sprach sie; kommt die
Besorgnis, daß Gott sich, in dieser entscheidenden Stunde, gegen die
Unschuld meiner Brust erklären werde, aus dem Herzen Eures edlen
Sohnes?--"Weshalb?" fragte Frau Helena.--Weil ich ihn in diesem Falle
beschwöre das Schwert, das keine vertrauensvolle Hand führt, lieber
nicht zu zücken, und die Schranken, unter welchem schicklichen
Vorwand es sei, seinem Gegner zu räumen: mich aber, ohne dem Gefühl
des Mitleids, von dem ich nichts annehmen kann, ein unzeitiges Gehör
zu geben, meinem Schicksal, das ich in Gottes Hand stelle, zu
überlassen!--"Nein!" sagte Frau Helena verwirrt; "mein Sohn weiß von
nichts!  Es würde ihm, der vor Gericht sein Wort gegeben hat, Eure
Sache zu verfechten, wenig anstehen, Euch jetzt, da die Stunde der
Entscheidung schlägt, einen solchen Antrag zu machen.  Im festen
Glauben an Eure Unschuld steht er, wie Ihr seht, bereits zum Kampf
gerüstet, dem Grafen Eurem Gegner gegenüber; es war ein Vorschlag,
den wir uns, meine Töchter und ich, in der Bedrängnis des Augenblicks,
zur Berücksichtigung aller Vorteile und Vermeidung alles Unglücks
ausgedacht haben."--Nun, sagte Frau Littegarde, indem sie die Hand
der alten Dame, unter einem heißen Kuß, mit ihren Tränen befeuchtete:
so laßt ihn sein Wort lösen!  Keine Schuld befleckt mein Gewissen;
und ginge er ohne Helm und Harnisch in den Kampf, Gott und alle seine
Engel beschirmen ihn!  Und damit stand sie vom Boden auf, und führte
Frau Helena und ihre Töchter auf einige, innerhalb des Gerüstes
befindliche Sitze, die hinter dem, mit roten Tuch beschlagenen Sessel,
auf dem sie sich selbst niederließ, aufgestellt waren.

Hierauf blies der Herold, auf den Wink des Kaisers, zum Kampf, und
beide Ritter, Schild und Schwert in der Hand, gingen auf einander los.
Herr Friedrich verwundete gleich auf den ersten Hieb den Grafen; er
verletzte ihn mit der Spitze seines, nicht eben langen Schwertes da,
wo zwischen Arm und Hand die Gelenke der Rüstung in einander griffen;
aber der Graf, der, durch die Empfindung geschreckt, zurücksprang,
und die Wunde untersuchte, fand, daß, obschon das Blut heftig floß,
doch nur die Haut obenhin geritzt war: dergestalt, daß er auf das
Murren der auf den Rampe befindlichen Ritter, über die
Unschicklichkeit dieser Aufführung, wieder vordrang, und den Kampf,
mit erneuerten Kräften, einem völlig Gesunden gleich, wieder
fortsetzte.  Jetzt wogte zwischen beiden Kämpfern der Streit, wie
zwei Sturmwinde einander begegnen, wie zwei Gewitterwolken, ihre
Blitze einander zusendend, sich treffen, und, ohne sich zu vermischen,
unter dem Gekrach häufiger Donner, getürmt um einander herumschweben.
Herr Friedrich stand, Schild und Schwert vorstreckend, auf dem
Boden, als ob er darin Wurzel fassen wollte, da; bis an die Sporen
grub er sich, bis an die Knöchel und Waden, in dem, von seinem
Pflaster befreiten, absichtlich aufgelockerten, Erdreich ein, die
tückischen Stöße des Grafen, der, klein und behend, gleichsam von
allen Seiten zugleich angriff, von seiner Brust und seinem Haupt
abwehrend.  Schon hatte der Kampf, die Augenblicke der Ruhe, zu
welcher Entatmung beide Parteien zwang, mitgerechnet, fast eine
Stunde gedauert. als sich von neuem ein Murren unter den auf dem
Gerüst befindlichen Zuschauern erhob.  Es schien, es galt diesmal
nicht den Grafen Jakob, der es an Eifer, den Kampf zu Ende zu bringen
nicht fehlen ließ, sondern Herrn Friedrichs Einpfählung auf einem und
demselben Fleck, und seine seltsame, im Anschein nach fast
eingeschüchterte, wenigstens starrsinnige Enthaltung alles eignen
Angriffs.  Herr Friedrich, obschon sein Verfahren auf guten Gründen
beruhen mochte, fühlte dennoch zu leise, als daß er es nicht sogleich
gegen die Forderung derer, die in diesem Augenblick über seine Ehre
entschieden, hätte aufopfern sollen; er trat mit einem mutigen
Schritt aus dem, sich von Anfang herein gewählten Standpunkt, und der
Art natürlicher Verschanzung, die sich um seinen Fußtritt gebildet
hatte, hervor, über das Haupt seines Gegners, dessen Kräfte schon zu
sinken anfingen, mehrere derbe und ungeschwächte Streiche, die
derselbe jedoch unter geschickten Seitenbewegungen mit seinem Schild
aufzufangen wußte, danieder schmetternd.  Aber schon in den ersten
Momenten dieses dergestalt veränderten Kampfs, hatte Herr Friedrich
ein Unglück, das die Anwesenheit höherer, über den Kampf waltender
Mächte nicht eben anzudeuten schien; er stürzte, den Fußtritt in
seinen Sporen verwickelnd, stolpernd abwärts, und während er, unter
der Last des Helms und des Harnisches, die seine oberen Teile
beschwerten, mit in dem Staub vorgestützter Hand, in die Kniee sank,
stieß ihm Graf Jakob der Rotbart, nicht eben auf die edelmütigste und
ritterlichste Weise, das Schwert in die dadurch bloßgegebene Seite.
Herr Friedrich sprang, mit einem Laut des augenblicklichen Schmerzes,
von der Erde empor.  Er drückte sich zwar den Helm in die Augen, und
machte, das Antlitz rasch seinem Gegner wieder zuwendend, Anstalten,
den Kampf fortzusetzen: aber während er sich, mit vor Schmerz
krummgebeugtem Leibe auf seinen Degen stützte, und Dunkelheit seine
Augen umfloß: stieß ihm der Graf seinen Flammberg noch zweimal, dicht
unter dem Herzen, in die Brust; worauf er, von seiner Rüstung
umrasselt, zu Boden schmetterte, und Schwert und Schild neben sich
niederfallen ließ.  Der Graf setzte ihm, nachdem er die Waffen über
die Seite geschleudert, unter einem dreifachen Tusch der Trompeten,
den Fuß auf die Brust; und inzwischen alle Zuschauer, der Kaiser
selbst an der Spitze, unter dumpfen Ausrufungen des Schreckens und
Mitleidens, von ihren Sitzen aufstanden: stürzte sich Frau Helena, im
Gefolge ihrer beiden Töchter, über ihren teuern, sich in Staub und
Blut wälzenden Sohn.  "O mein Friedrich!" rief sie, an seinem Haupt
jammernd niederknieend; während Frau Littegarde ohnmächtig und
besinnungslos, durch zwei Häscher, von dem Boden des Gerüstes, auf
welchen sie herab gesunken war, aufgehoben und in ein Gefängnis
getragen ward.  "Und o die Verruchte", setzte sie hinzu, "die
Verworfene, die, das Bewußtsein der Schuld im Busen, hierher zu
treten, und den Arm des treusten und edelmütigsten Freundes zu
bewaffnen wagt, um ihr ein Gottesurteil, in einem ungerechten
Zweikampf zu erstreiten!" Und damit hob sie den geliebten Sohn,
inzwischen die Töchter ihn von seinem Harnisch befreiten, wehklagend
vom Boden auf, und suchte ihm das Blut, das aus seiner edlen Brust
vordrang, zu stillen.  Aber Häscher traten auf Befehl des Kaisers
herbei, die auch ihn, als einen dem Gesetz Verfallenen, in Verwahrsam
nahmen; man legte ihn, unter Beihülfe einiger Ärzte, auf eine Bahre,
und trug ihn, unter der Begleitung einer großen Volksmenge
gleichfalls in ein Gefängnis, wohin Frau Helena jedoch und ihre
Töchter, die Erlaubnis bekamen, ihm, bis an seinen Tod, an dem
niemand zweifelte, folgen zu dürfen.

Es zeigte sich aber gar bald, daß Herrn Friedrichs Wunden, so
lebensgefährliche und zarte Teile sie auch berührten, durch eine
besondere Fügung des Himmels nicht tödlich waren; vielmehr konnten
die Ärzte, die man ihm zugeordnet hatte, schon wenige Tage darauf die
bestimmte Versicherung an die Familie geben, daß er am Leben erhalten
werden würde, ja, daß er, bei der Stärke seiner Natur, binnen wenigen
Wochen, ohne irgend eine Verstümmlung an seinem Körper zu erleiden,
wieder hergestellt sein würde.  Sobald ihm seine Besinnung, deren ihn
der Schmerz während langer Zeit beraubte, wiederkehrte, war seine an
die Mutter gerichtete Frage unaufhörlich: was Frau Littegarde mache?
Er konnte sich der Tränen nicht enthalten, wenn er sich dieselbe in
der Öde des Gefängnisses, der entsetzlichsten Verzweiflung zum Raube
hingegeben dachte, und forderte die Schwestern, indem er ihnen
liebkosend das Kinn streichelte, auf, sie zu besuchen und sie zu
trösten.  Frau Helena, über diese Äußerung betroffen, bat ihn, diese
Schändliche und Niederträchtige zu vergessen; sie meinte, daß das
Verbrechen, dessen der Graf Jakob vor Gericht Erwähnung getan, und
das nun durch den Ausgang des Zweikampfs ans Tageslicht gekommen,
verziehen werden könne, nicht aber die Schamlosigkeit und Frechheit,
mit dem Bewußtsein dieser Schuld, ohne Rücksicht auf den edelsten
Freund, den sie dadurch ins Verderben stürze, das geheiligte Urteil
Gottes, gleich einer Unschuldigen, für sich aufzurufen.  Ach, meine
Mutter, sprach der Kämmerer, wo ist der Sterbliche, und wäre die
Weisheit aller Zeiten sein, der es wagen darf, den geheimnisvollen
Spruch, den Gott in diesem Zweikampf getan hat, auszulegen?  "Wie?"
rief Frau Helena: "blieb der Sinn dieses göttlichen Spruchs dir
dunkel?  Hast du nicht, auf eine nur leider zu bestimmte und
unzweideutige Weise, dem Schwert deines Gegners im Kampf
unterlegen?"--Sei es! versetzte Herr Friedrich: auf einen Augenblick
unterlag ich ihm.  Aber ward ich durch den Grafen überwunden?  Leb
ich nicht?  Blühe ich nicht, wie unter dem Hauch des Himmels,
wunderbar wieder empor, vielleicht in wenig Tagen schon mit der Kraft
doppelt und dreifach ausgerüstet, den Kampf, in dem ich durch einen
nichtigen Zufall gestört ward, von neuem wieder
aufzunehmen?--"Törichter Mensch!" rief die Mutter.  "Und weißt du
nicht, daß ein Gesetz besteht, nach welchem ein Kampf, der einmal
nach dem Ausspruch der Kampfrichter abgeschlossen ist, nicht wieder
zur Ausfechtung derselben Sache vor den Schranken des göttlichen
Gerichts aufgenommen werden darf?" Gleichviel! versetzte der Kämmerer
unwillig.  Was kümmern mich diese willkürlichen Gesetze der Menschen?
Kann ein Kampf, der nicht bis an den Tod eines der beiden Kämpfer
fortgeführt worden ist, nach jeder vernünftigen Schätzung der
Verhältnisse für abgeschlossen gehalten werden? und dürfte ich nicht,
falls mir ihn wieder aufzunehmen gestattet wäre, hoffen, den Unfall,
der mich betroffen, wieder herzustellen, und mir mit dem Schwert
einen ganz andern Spruch Gottes zu erkämpfen, als den, der jetzt
beschränkter und kurzsichtiger Weise dafür angenommen wird?
"Gleichwohl", entgegnete die Mutter bedenklich, "sind diese Gesetze,